Poesía

No hay nada
más fácil

que escribir poesía.

Basta con ser
asquerosamente sincero.

Es por esto,
tal vez,
por lo que la poesía
escasea.

Weakness

Llévame por caminos desconocidos

Junto a las oxidadas vías del tren.
Méceme entre tus pechos fértiles
Y recoge mis lágrimas
Con las plantas albas
de tus tóxicos pies
Que cada noche reposan fríos
entre mis ardientes muslos.
Deja que mi mirada ciega
Siga contraída por el sol de Wyoming
El mismo, cálido, lacio y seco,
Que el de la portada
del ultimo álbum Country del mes.
Abandóname de nuevo,
En esa engañosa
rueda de hámster,
Frente a todas las diapositivas
que mi padre hizo,
cuando aún vivía.
Házlo.
Pero Házlo.
Porque yo
Me hago preguntas
Que Siempre son demasiadas.
me desgarran en espumosa ira
Cuando no tengo benzodiazepinas.
Y sueno sobrio
Pero roto,
Por dentro,
Mientras tocas
El arpa sobre la moqueta.
Y ya sé
Que nunca más
Querré ser astronauta
Allá donde me sorprenda el otoño.

Ruego

-Dénme pastillas para no pensar-

Work in progress

Insipidez, repetición y carencia de espiritualidad.

Sísifo juega de delantero centro.

BELIN!

Se desfigura sin capricho, 

la lengua tedesca a través del laberinto genovés del Centro storico.
Juegos de manos, mellas y viento sur.
Moho, Prosecco, Belin!
Es el cabeceo gaseoso y amargo de la hamaca,
con los pies desnudos,
por siempre enterrados en el estiércol.

Pour la plupart des ceux

Que m'ont connu
Il y a longtemps
J'ai été,
L'énigme
Le roumain
L'allemand
Le beau
Le basque
Le conquérant
L' espagnol
Le fou
L'américain
Le barbu
Le Belge
Le disparu
Le français.

Mais certainement,
Je continue à ne pas savoir
Qui je suis.

Klassismus

Sin fe, pero con perseverancia.
Sin apego,
pero con curiosidad
Tomar un tren.
No importa a dónde,
como el que toma una cerveza.
No importa cuándo.

No leo nada y
mi poesía es mediocre.
Pasan los coches.
Mueren los días.
Enloquezco.
En silencio.

Todo el mundo,
habla en exceso.

La vida está llena
de mitos, de oráculos.
Es. Se da.
Inevitablemente
previsible.
Condenada a repetirse,
indefinidamente.
Ceguera.

Perdidos en el bosque,
divisar en la hierba,
fresas salvajes del Pirineo.

Reír como ríe el otoño.
Con las manos rotas,
bajo el coleto húmedo
del gaucho
y los huesos secos
que anónimos
se blanquean al sol.

Todo el mundo,
habla en exceso.

Certitude

Tras largos meses de ausencia, olí la lluvia al romper el amanecer
sin poder evitar emocionarme.

Al percibir mi reacción,
tras el cómplice silencio compartido,
el beduino me preguntó
sin mirarme
a qué Dios rezaba yo.

Le respondí que a todos
y a ninguno,
dependiendo de cual era mi suerte
en cada momento.

Dijo entender
sin atreverse a hacerlo.

A posteriori

Calles frías y cigarrillospensamientos propios
pasear con parsimonia frente
al reflejo del sol de invierno
sobre cúpulas de vidrio.
Son el refugio de los pobres.
Desconfiados como el mar,
desarraigados en el tiempo.
Le gustan las cosas
que les hacen pensar.
Como el ajedrez.
Los árboles.
Beethoven.
El speed.
El firmamento.
Deleuze, Borges y Haraway.
Berlin.
Los insectos.
Magritte.
Y el champagne.

Si no pueden dar una moneda,
regalaran una sonrisa.

Recall of a future

If thousands are sailing,

many firm reasons stood up.

But so long we've been blind
but so long we've been deaf.

When Napoleon knocked,
battered,
licked anonimously,
Hegel's door;
the philosopher wrote to his editor
promising the last chapter
and begging
for more beer.

Maybe even this,
was the symphony
of Life,
the same
who was muted
just for a while,
and no Fortune prevailed.

Pañuelos empapados en amoniaco

De pies, a solas,  inmóvil en la noche.
Al salir al patio la vida huele,
como antaño,
no como un agrio teatro adulto
donde redundan
conversaciones anodinas,
masticadas,
liofilizadas,
prescritas,
transitadas,
turistificadas,
oxidadas,
triviales
ensalzadas
y expuestas en
escaparates sepias:
Dinero
Salud
Trabajo
Restaurantes exóticos
Impuestos
Los Knicks perdiendo en el Madison Square Garden de 42 puntos.

No vivir
sino matarse progesivamente.
En el día a día,
ensordecedor.
Es el ruido infernal
sin fin,
de la máquina
el que nos acompaña.
Ahogándonos
ya estamos
en un mar de esquirlas.

Miente y di,
que aún no has olvidado
la importancia de que nada sea importante.

Speculoos.

Le chien qui s'appelait "Vitrine"

No nos quedaba mucho aire
entre aquella oscuridad

que nos atosigaba,
en la poluta y húmeda bodega
del carguero Winnipeg.

Otros antes que nosotros,
más listos, dichosos y cuerdos;
ya habían sonreído allí parapetados
a la muerte,
como aquella vez
el divino Charriere frente al mar Caribe,
a punto de enloquecer.

Sabíamos al menos,
que habíamos cruzado
la línea equinocial,
pues chinches, pulgas y piojos
llevaban días sin atarearnos.

Ansiosos por aparentar
más de lo que éramos
por si nos desembarcaban ya fríos
dentro de una madera de pino,
llevábamos las mangas sucias,
de barro y roña,
tras lustrar con ellas
nuestros zapatos.

Qué mala suerte la nuestra,
el llegar a comprender tan tarde
que "izquierda" o "derecha",
solo adquieren sentido
dependiendo del punto
hacia el que te diriges en la vida.

Rue de Flandre

Cuando habitas
en la casa donde la noche es eterna,
te preguntas a dónde van los cuervos
a morir.

Sentir
las llagas en el paladar,
el tiempo que te has robado a ti mismo
al atravesar la estación que loa a un boomerang,
entre desconocidos que fuman en base.

Ya queda menos. Un poco menos.

Pocos saben
de la dificultad de sajar un dedo
para hacerse con el anillo.
Chocando contra la pared.
Chocando contra la pared.
En soledad.

Do you know which is the worst thing about Belgium?
Just Belgium.

Complejidad aparente

Bruselas
con su corazón de arena
y su brisa de azúcar,
huele a grasa de buey
frita.
A fracaso,
a gente civilizada y salvaje
a partes iguales,
luchando por no perder el buen humor.
Personas
que no tienen tiempo
para hacer el amor
y pagan dinero
por follar

en el norte de la ciudad.
Gente que quiere ser feliz.
Se exige ser feliz.
Se condena a ser feliz.
A gente que apunta alto,
pero mea fuera.
Mientras esperan
a que por fin
los abrace el silencio.

Bref...

Huele igual
que el resto de ciudades
grises de mierda,
a excepción de la Barcelona
invernal de Orwell
que olía a revolución,
analfabetismo,
esperanza,
y orina de caballo.

Como Badiou, pienso que
los desastres acaecidos
en el mundo
proceden del desastre
contenido en las ideas.

Una vez ahogados... no oímos más sus lamentos.

Nadie pintaba por si mismos,

paisajes en occidente 

antes de Brueghel.
Y aún así,
su belleza reside
en la repugnancia mórbida representada
del alma humana.
Zorras campesinas.
Putos rurales.
Doble filo.
Navidad.
Complejos urbanitas.
Clasismo del s. XVI.
Asentir.

Junto a la niebla de Flandes,
que se pasea frente a mí,
solo escucho música
de autores muertos,
palidez y náusea
hielo seco,
y siento que el fuego
tiene alma
pero no malicia.

Es fácil así,
tener nostalgia de lo no vivido,
volver al refugio
aún huir de la vergüenza,
cuidar los dientes y los pies,
por encima de todas las cosas.

¿Cómo un país
con tan pocos km de costa
podía contar en sus filas,
con tan alto número de piratas?

No quedan ordalías
para que el que no es dichoso.

Eco incesante

Una vida

No es suficiente
Para cambiar nada.
Estoicismo
Y mucho método.
El que no lo crea,
Tontea con la ignorancia.

Ishikawa Sanshiro
Ishikawa Sanshiro
Ishikawa Sanshiro

No es fácil
Ser uno mismo.

Maldiciones, marmotas, algodón de azúcar

Solo cuando tienes

Algo de dinero en los bolsillos,
Te dicen "monsieur".

Se rifa en abundancia
Barro frío
Y tibia basura.
Lluvia fina en la cara.

No leo y
Nada me inspira.
La cama rechina,
No estoy muerto,
Todavía.

Compañía primera

Monsieur Lardon,

En el último número

De la revista
"Pene anónimo"
Publicada en el exilio brasileño hasta el invierno de 1949,
En su premonitoria editorial,
Acertó al enunciar:
"Tu respiración
Es mi casa,
Ella me guía
Cuando estoy
Desorientado.
Mi trinchera
Son y serán,
Siempre los libros.
Pero no hay nada
Como bajar al barro
De vez en cuando,
Para hacerse entender mejor. Puro efectismo.
Puro derroche.
Naive mezquindad.

Me temo,
Que incluso el cielo
Está ya en alquiler."

Solo, pero en control.
Alerta, pero sin miedo.
You use it,
Or you lose it.

Oui,
Moi, un échec, aux échecs,
À la la Muntpunt.

Ingo hiess ich

Krank bin ich

Mehr hübsch als immer
Hier, in meiner Stadt,
Freitag, das Räuberntag ist
Krähen fliegen vor dem Vollmond
Und niemand weiß,
wer der erste Mensch war.
Alles gehet sehr schnell.
Waterloo, Namur, Charleroi.
Nach der Arbeit
Wir waren zusammen beim Bowling
Und gemeinsam zu Abend gegessen
Und gemeinsam Vinyl kaufen
Wir wollen uns anders fühlen
Weil die Toten können
kein Geld ausgeben.

Un cercle appelé Gilles

Après la tempête

On est humides
On est calmes,
Et il est impossible
De ne pas attendre
Á ce moment
Jamais inédit
Quand tout se fondre,
Tout se retrouve
Comme raconté
Pour la légende,
Dans un cercle rouge.

Et dire rien de plus.

J'ai peur
Des fantômes
Du mal profond
Sous la mer
Dans les puits
Aux intestins
Mais
Pas des chiens
Ni des gosses sans dents
Même pas
De la nuit longe
Qui colère

J'ai peur de moi-même

Souvent
L'habitude se fuit
Se cache
Derrière certains yeux verts
Tu le sais
Tu le sais
Quelle pluie nous héberge
Toi qui le sait
Dis si cet automne
Qui arrive
Vaut vraiment
La peine

Comme une blanche baleine.

Umzug

By the canal,wet,
I foresee from
our distant cell
wind pinwheels
fussy always.
Lotto and Jupiler
over the humid concrete,
sloth
is quite similar
regardless where.
Big handed women
speak distinct languages
each time,
as an oracle
autumn is
enigmatic, undreamed,
irreductible and generous.

In this place,
a swift and indifferent
anthill,
in which I move sharp
and die
and die.
Catherine has flowers
stamped in its walls.
And I feel a cold
who unables me
to smile.
Shared silence
of those who head
the slaughterhouse everyday.

Dark metal
noble airplanes
overfly resounding
at night.
Chilly breeze bobs
thinned out bushes
close to the railroad.

You know what they say.
After a train,
it always comes another.
After a crap,
it always comes another.

Kiewkiew

 

Leo
periódicos viejos.
Aspirando yodo,
masticando muy despacio,
no confío en el futuro.
Otro sol joven
y raído nos adelanta.
Me siento peor.
Veo mis arrugas
reflejadas en el retrovisor.
Te observo
mientras duermes.
No vale la pena ya
que hurgues en tus heces.
Luego,
pides perdón
en alemán.
La democracia
no es para los poetas.
La política,
nunca será un poema.
Lee más.
Anda.
Wordsworth.
Lee más.
Anda.
Lee mejor.
Beckett.
Olor a
pintura fresca en el puerto
y las vitaminas
solo saben a cartón.
No os dejéis engañar.
Ellos
os matarán
gratis.

Roiboos
Guattari,
rizoma
de limón.

Liebe Dame: Sie ist zu laut.

 

He vivido más ya
En este siglo
Que en ningún otro
Y sigo pensando que
En Nantes abundan
Casas pálidas
De aristas hundidas
Y esquinas con orina,
Algún vómito nocturno
Sobre el asfalto.
Al caer el sol
En el aire flota una sola canción
Y a nadie
Disgusta tal hecho.

Para mis adentros
Pienso en lo básico:
Tengo que mear
Tengo que cagar
Tengo que morir
Imbécil!
Si no te gusta el arroz
Cómo piensas crear una guerrilla?
Hay herencias más exiguas
Que se reducen tan solo
A hectáreas incontables
De quebradizo pino,
Volátil eucalipto.
No maldigas
No maldigas
Tu mierda de suerte

El tren
no ha llegado aún a Hendaya
Pero ya vuelvo a sonreír.

Migajas

Siempre pensé,

que nunca
vería París
más allá del aeropuerto
Charles de Gaulle.

Que la Muerte
me sorpenderia,
que Europa sería una tumba,
que perdería todos mis dientes,
que no habría ángel berlinés
que me rescatara
de un charco hondo,
mezcla de amoniaco y cortisol.
Sin llegar jamás
a verme arrugado
antes de visitar París,
en el reflejo distorsionado
y umbrío,
del descolorido aparador.

Envejecer no tiene
tanto de doloroso.
Lo difícil,
es llegar a aceptarlo.

Una vez estando allí,
en París,
no levanté la mirada
del suelo.

No tuve
tantos
ni buenos
sueños
como los
del tan bueno
de Dovlátov,
pero recuerdo con tino
todos
y cada uno de
los adoquines con
los que París
me obsequió.

Correrías de Heliogábalo?

Cuando ayunas

pasas hambre,
pero también
pasan cosas bellas
a tu alrededor.

Llevo
casi dos años
sin vivir apenas.

Lo que antes
representaba
el Todo,

(la ambición extinguida
en las cutículas
los goles de infancia exhaustos
por la escuadra
y
el toffe de Mari
Bakion,
en la gasolinera
un acento extraño,
COCAÍNA,
el sol barriendo
el límpio lago Tahoe
sentirse
prohibidamente deseado,
satélites
sajando la noche
latas vacías
sobre las alfombrillas del Peugeot,
escuchar mi pseudónimo
en boca de desconocidos,
la bohemia reflectante,
un vómito hilarante,
la euforia sin interruptor,
buscar excusas extintas
como tantos otros
en el alcohol,
el olor
del dinero honrado,
3 llamadas perdidas
andar en bici borracho,
la siesta
y el zumbido del ventilador,
savia oscura
impregnando mis manos
y la sonrisa soslayada
de aquel leñador,
una sola hoguera bajo el cielo,
destrozar con técnica
otro despertador)

Todo,
hoy me sabe a casi nada.

Puede que Thoreau
No estuviera en lo cierto.
Y eso es,
tan solo
eso,
lo que profundamente me entristece.

No me toca nunca
el maldito Euromillón.

Joobaba!

Ya soy acuático.

El que escribe.
El señor de las Zarzas.
El cabo de artillería,
"Dinero".
Otro bebé adulto.

Recibo con amabilidad
esta noche,
en mi cabaña,
a dos fantasmas.

La brisa del norte
me despeja las ideas.
Baches del asfalto
me recuerdan que viajo encima de bidones de gasolina.
Mentes incendiarias sobre
combustible estéril.

Dualidad.
Y.
Víctimas.

Atravesando los montes.
Olisqueando los instintos.
Jugando sobrio
con
lo indispensable.

El ascenso hasta la cima
puede ser insufrible,
amargo.

Pero una vez allí,
todo,
da igual el qué,
sabe doblemente
dulce.

Yodo

Tú
que estás cautivo
ladras.

Yo
que me creo libre,
te escucho.

Una araña
se arrastra por el terrazo.

Y fumando entre la niebla
seremos uno.

COVID manual

Pedregosa senda ocre,
polvo que se alza marrón y
por hitos, 

ajos silvestres.

Asirnos fuerte las manos,
la sed perdura aún siendo dos.

Alza la vista, 

clara cal, 

ciega el sol.

Abajo, abajo, abajo;
al abrigo del agua cálida,
se refugian las medusas.

Poc a poc.

Temores y destellos

La carne y la palabra de Mishima.

Todo se reduce, al tacto y el significado. 

Al término. 

Uno,

antecede al otro.

El viento del noroeste, 

que abriga Otoio, 

es tal cosa. 

Como las fiebres de la muerte.

Toda persona tiene un tiempo definido. 

Ella tenía la voz suave y los ojos de Rafa Berrio. 

A su lado siempre ocurrían cosas mágicas.

-No te olvides de respirar- le dije al partir.

Secreto profesional

Mi abuelo materno nunca usó reloj de pulsera. Detestaba ciertas manifestaciones palpables de determinadas ataduras anexadas a la vida moderna. 

Ni siquiera toleraba ver un solo reloj. Cada vez que alguno se cruzaba en su camino, le daba la vuelta y lo colocaba mirando a la pared. De espaldas a todo y a todos. Un objeto tirano relegado a una clara ejemplificación aparentemente trivial pero simbólicamente punitiva. 

En este hecho, yo quiero ver una relación inocente, casi infantil, de poder. De polaridades en ámbitos propios de la subyugación o juegos de roles relativos a la dominación.

A pesar de vivir férreamente sucinto a ineludibles horas de apertura y cierre, interminables jornadas de trabajo y escasos o casi nulos periodos de vacaciones, tal vez mi aitite, no soportaba las convicciones establecidas y por inercia asumidas, de los horarios. El tiempo era un ente extraño para él. Evidenciaba dilemas con los debía convivir, disonancias cognitivas de las que escapar: la propia evidencia e implicaciones dicotómicas de llegar a ser otro esclavo más del tiempo.
Era tal vez, un espíritu libre abocado a sustentar su propia concepción artificial y material de la libertad con el innegable combustible del trabajo.

Nunca llegué a conocerlo. 

Falleció con escasos 60 años. 

Todo lo que conozco de él, lo he oído de mi madre.

Puede que sepamos más de nuestro propio destino de manera inconsciente de lo que pensamos. Como si la vida nos performara, nos enviara señales tímidas o azarosas; y nosotros, solo fuésemos capaces de llegar a entendernos a posteriori. Al albur. Como en una sentencia cíptica y oracular.

No sé si lo que siento ahora huelga necesariamente de alguna raíz correlativa a la experiencia o incluso de base lógica. Si la ausencia de algo genera consigo un espacio de anhelo que tan sólo puede ser ficcional. Pero te extraño, Juan. 

Puede que todo lo que me asalta ahora y su comprensión, también estén por llegar.

-"On ataque, et puis on verra"-

Horizonte sobre las cejas, 

ortigas brotan entre el óxido
y tras la sombra:
oro.

Llevo con un cordel,
el corazón atado a la cintura.
Como una cacerola,
lo arrastro tras de mi.

Cojera del alma.

Necesario es tropezar,
al caminar largo rato,
a ciegas.

Ultraortodoxia

Lipovetsky nos dice que ser viejo es la incapacidad para ser seducido por nada. 

Mi amigo Gorostidi dice con acierto: - Eres viejo, cuando tienes más años que dientes.-

En el embudo de Robert Burns

Oteando lo que alcanza la vista, 

sudor de Reno a la espalda,

Sacramento es aún 

en el poso de mis ojos,

una fotografía difusa.

Confiero al fin significado 

a la cima que piso:

Desolation.

Lo pasado es plomiza carga.

Ahora frente a mi aguarda, 

hendida inmensidad.

El descenso se prevé penoso;

calamidades por camino

y carencia como compañía.

Es ese punto actualizado,

donde svoboda

se torna al fin volja:

la unión inconclusa

de densidades, 

substancias distintas.

Una mezcla malograda

de lo uno y su contrario,

indisoluble pero igual,

como aguas bifurcas, promiscuas,

reticentes a dejarse dominar

del Ródano y el Arve

en Ginebra... 

casi por azar.

Así Petrarca y la bergamota

en otro pico ventoso;

pan ázimo o fermentado

enfrentando a Roma y Bizancio.

Es ya la estupidez suprasensible

el valor de la liturgia,

canon sacralizado 

del simple símbolo religioso,

que tiende a auto-fustigar Europa.

En ese vagar dilettante,

pocos señalan

el trágico trauma y la herida carnal

de un polímata de la Haye,

cuya "segunda" hija por la borda 

fue arrojada al mar;

el arrebato mecanicista

del padre había replicado

un cuerpo sin órganos,

el autómata sucesional.

Todo esto me digo ahora,

cuando el polvo de mis pasos me circunda:

qué vano es memorizar,

qué ingrato olvidar...

Incluso Apollinaire,

que fue lacerado en su 

penúltima guerra librada,

a quien a la tumba 

lo arrastró una gripe;

nunca dudó en entonar 

su canción sempiterna 

obligándose a tomar siempre

el camino más difícil.

Fried liver attack

Qué es 

si no un pecio,

olvidado y diluido

por la amnesia vanidosa 

de los que aún vivos 

desafían con impavidez,

lo pasado,

lo enterrado

lo ubícuo y

lo una vez,

contingente.

Un pecio

desgarrado

que balbucea obediente a la corrientes,

tan magro como cadavérico

calmo y diabólico

a duras penas tilitante,

a ráfagas perceptible y

en lo muy profundo horadado,

densa circunspección 

de toscos efluvios marinos altisonantes

que bajo el agua pesada 

se tornan sordos

opacos

y ahogados.

Presas del olvido

como dientes de un pacú,

la familia Lykov

o la insospechada Trsitán de Acuña.

Todo esto

será,

tu recuerdo: 

un pecio.

El ulular efímero

de un cárabo solitario en la noche.

Una tumba tal.

Un ataúd forjado en plomo negro

como la que sus acólitos más fervientes

ofrecieron al demonio Drake

en los cálidos mares del Caribe

antes de saquear

con ira desatada y lascivo fuego

la podredumbre húmeda

la disentería seductora

de Portobelo.

Los vivos no somos

más que piratas sin amo

que bien pronto olvidamos,

para con los muertos.

Philidor defense

 

Olor a ajos fritos

y salitre

sobre los suelos mojados,

moscas revoloteando 

entre calles oscuras.

En la facultad,

aquel dinosaurio se mofó en público

de mis perspectivas sobre 

el poder político internacional.

Estuvo ausente, pensé tal vez,

en todo el siglo XIX.,

y en el surgir del Vitalismo.

Todos esos bandoleros

a cargo de los ministerios,

no habían sido 

si no bebés de Groos,

satisfechos y alucinados

por el común placer de 

"ser la causa".

Los vicios,

han de ir todos

bien guarecidos,

en el mismo bolsillo,

me digo.

Alimentar un cáncer futuro,

que vendrá,

la profilaxis social,

residir en Onania,

todas las memorias de Urartu;

proselitismo.

Inertitud y

sabañones.

Lo peor de la muerte

no es la muerte en sí,

si no la no existencia,

la ausencia.

Indian game

An eventful Monday

after finishing my work
I felt that living void
deep, painful,
dense but foam,
impossible to fill.

I spent 10 quid
on lukewarm beer,
latent addictions
anxiety written in capitals
as mustard on my wounds
winter cold running my neck
bed bugs menacing my skin
who waited me patiently
to get laid.

Leaf through
"Le Fakir" en francais,
and slightly drank
all of it;
while Dvořák flowed over
the new dirty kitchen.

Needy for
bloody bitter flavour,
not to forget
even for a while
that I was still alive.

Once again when
my ribs were well placed back,
I regret jealous of
the poor men
who own
their own time.

Self slavery.

London system

Soy un haiku

viajando de noche,
accediendo al día.
Dejando tras de mí
la última tormenta.

A estas alturas
las de mi piel estriada,
en el frío reflejo de lo pasado
en un "Paname" anónimo,
Villon yacía ahorcado.

Al cesar la huída
exhalo.
Tú no crees
que haya tenido
sueños azules del futuro,
que durmiera extinto
a tu pies en la noche,
que por placer haya capeado,
frías azoteas denudadas.

Después de estornudos
y sacros despertares,
no me importa cuando
volvamos a vernos.
Siempre hay humo en mi ventana.

Cierro tus ojos y veo
pasos sinuosos,
cumbia foresta
pavor a la mediocridad
vehemente embriaguez vilipendiada;
una "fente" pálida,
tímida, excelsa,
tirana.

Me rindo
a todas esas cosas en la vida
que no requieren ser comprendidas,
si no sin condiciones
amadas.

Giuoco piano

 

Consider that 

in this life,

you are just an interim element:

a person in temporary transit 

from provisional being to consistent not being.

And the most likely is

that you will make the same mistakes

once and

thousands of times more.

(In a row, row!, row!)

So, you'd better get used to it

or find a rapid way to fix it.

Keep an eye on your desires,

fate is very capable of granting them to you,

but never in a way that your mind

had originally conceived them...

rather in an oracular omen.

We found a calm lizard 

in the first steps of 

our journey together to the past.

Ceci n'est pas un couteau. Elle est une "Vendetta".

En la mañana
que desayuno

porno,
humo,
bastiones enrocados
de alforfón,
las dos terceras partes
de la Nada;
un fado quejumbroso
coloniza la estancia.

Walter Gropius exhibe
en la memoria vana
su convincente semblanza,
y un coágulo de personas
mancha azul lobotomizada,
avanza medrosa,
alienta cual gualdrapa:
-Tío!
Que no es ya
tu voluntad,
esa hiedra opaca,
casi, SÍ,
nudosa patella liofilizada
que salva livianas rencillas
y censura
zangolotinas gargantas!-

Esparcida
por el asfalto hiriente,
se extiende a estertores
la nueva camuflada:
mi hermano "colochos"
recién
ha abandonado Europa,
Mistela,
Glühwein,
Tolón-Tolón,
Pfeffi
y carcajada.

Encadenando
inocente consigo
a la limonensa vaguada
las memorias que a ambos,
crápulas próceres Casio y Bruto
en la despedida,
nos ensamblaban.

Cúal es mi libro favorito?
El último que acabé esta semana.

-Ver mañana aquí. Los huesos dicen todo-

Aquel no era

un año de ballena.
La nieve no trajo
bonanza,
brisa delicada,
que con paz ténue
acariciase
el plumón de la Pampa.

Goético,
el profeta Elías
nos leyó el agave:
muy pronto
proteger a los poderosos,
ya no volvería
a ser miserable.

A la entrada del tipi
se caldeó una hoguera.
Se enarbola entonces
un tarareo arcaico
grave e hipnótico
entre dientes
que viene y va,
que viene y va,
que viene y ya.

Es todo,
un fado teucro
quejumbroso y
sin lustre,
harapiento y teúrgico.
Aclimatado como
desgarradora
imposibilidad.

Mirando al cielo
los abrazos
son la ausencia,
el tiempo se para
y los perros
lamen la sangre.

-No hay violencia
pero sí justicia-
¡Cuánta verdad
gastaba el gitano!
Siempre triste,
siempre sonriendo.

Secretos del Puente Internacional

Bidasoa, Irún.
El limo canta
historias,
que ya nadie escucha.

El árbol torcido y
lleno de nudos,
se salva del hacha.
Mientras que
el uniforme
recto y bello,
acaba convertido
en tablones.
(Wu Ming)

Encerrado en el frío
del que se niega a cambiar,
sueño despierto
con viajes vanos;
conformarme con
mi derecho a ficcionar.

La luz cambia.
Queda tan sólo
una hora para medianoche
y en el día
en que me hago viejo,
recuerdo un pasaje
del Hávamál:

"El avaro
siempre teme
los regalos".

Gracias,
Marcel Mauss.

Kati ena!

Son doce
(si olvidamos el "hau"* del fuego)
como las horas
de un incipiente invierno,
las almas que pacen
bajo el tejado bien pertrechado
de ese lugar calmo
al que yo
como otros antes,
llamé Obarre.


Unas gastan plumas
y curiosidad.
Otras pezuñas
y caricias.
La que capitanea la nave y
alienta por esta noche
el fuego con variopinto ritmo;
cicatrices,
entendimiento.


Algo planea sobre su mente
junto con la inocua cruz blanca,
blandida en el pecho,
de las arañas:
Recordar quién es
para otros,
la posición esquiva
de las estrellas
en el firmamento;
tener la certeza,
de que hay preguntas sin respuesta;
y de que el camino no cesa
más allá de todas las aparentes zarzas,
que la vida acarrea.


Entonces,
insufla el acordeón!
embravece el "aire-fuego"!,
(Como diría Scheele*),
"alimenta la bestia" * del arma prometeica
que aún blande con regocijo
el taimado "hombre-mono"!


Todo ello
para el deleite surgido
al observar
la cautivadora hoguera
que proyecta en la noche
nuestras sombras ebrias
contra sabios muros.


Con el día
y el ánimo fugaz,
de su casa deja
la puerta abierta de par en par,
y con un saludo taciturno mutuo,
del que sabe que
ese encuentro también volverá,
se encamina a solas
a visitar el mar.


Un tango para Caronte!


Kati ena!*


*"hau", palabra maorí que designa, al igual que el latin "spiritus", a la vez el viento y el alma, más precisamente, al menos en ciertos casos, el alma y el poder de las cosas inanimadas y vegetales. M. Mauss, "Ensayo sobre el don" p. 87. Katz editores 2012.


*Carl Wilhelm Scheele, químico sueco del siglo XVIII que descubrió el cianuro y también nueve elementos naturales, siendo el químico que más ha descubierto hasta la fecha; entre ellos el oxígeno, al que con acierto llamó "aire-fuego". B. Labatut, "Un verdor terrible" p. 27, ed. Anagrama 2020.


*Del inglés "feed the rat", alude a la necesidad de superarse, de comprobar los límites físicos o psíquicos de uno, exceder las posibilidades y expectativas que conllevan un riesgo con afán de demostrarse algo a uno mismo. A. Álvarez, "Alimentar a la bestia" ed. Libros del Asteroide 2020.


*Del maorí, "suficiente sobre este tema". M. Mauss, "Ensayo sobre el don" p. 87. Katz editores 2012.

Georges Brassens y su tumba de arena

Como tantos otros

una vez 

habiendo sido engullido 

por el desierto,

hube de pagar 

un puñado de desgastados dirhams 

a aquel zuavo desalmado y usurero,

para que me vendiera su orina.

Es el dinero una cosa extraña,

a la que nunca conviene tener

ni demasiado lejos,

ni demasiado cerca. 

Tan solo horas más tarde,

tras la que fuera la última 

asfixiante caminata,

aquel hombre 

murió deshidratado 

a escasos

kilómetros de Ghadamis.

No me atreví

a empuñar de regreso

el que había sido mi dinero.

Me convencí de lo innecesario 

de ejercer castigo

sobre aquellos peces que

mueren al llegar a la orilla.

En el poblado,

fue difícil contener la euforia;

abalanzarse sobre el pozo,

bramar de nuevo 

por el egoísmo.

Vimos algunos niños

en cuyos ojos inferí futura ira.

Unas veces nos amamos

los unos a los otros, pensé.

Otras, 

nos matamos 

los otros a los unos.

Todo ello 

para rememorar

con la sed ya calma

y una sonrisa retorcida

desgarrándome la quijada,

mi propio errar azaroso:

que no fue el eidolon californiano

de Fedor Dostoyevski

con el que me permití 

compartir consejos químicos 

en el extrarradio húmedo de Praga.

Que aquella extendida coreomanía

en la bruma de otoño 

y el influjo bifurcado 

dual de los ritos potlatch,

tanto si vigorizaban

el reparto comunal 

de la abundancia

o contribuían 

al robustecimiento absurdo

de un prestigio estéril;

nada tenían que ver con 

nuestra capacidad para observar 

a través de un simple telescopio,

el pasado

minuciosamente

escrito por otros 

en el firmamento.

(Fotografía de @arkupebikoitza. Barrio de Atxuri, Agosto del 2020)

Zebra pass

En mi casa
el que cocina
no friega,y como decía Hakim Bey:
en ciertas ocasiones
el chamán
ha de salir por la chimenea.

Incluso
puede que
el carácter de un jóven amigo
cien veces requiera
de constantes adagios cínicos
compuestos por
Vigmar "el ladrón."

No fue así en cambio,
por desgracia y desconsuelo,
al verme enclaustrado
entre la grotesca y limítrofe,
calma reinante en Limburgo.
Mis plegarias fueron parcas
para con el patrón:
Haz que tu hierro,
me sepa a vino.

No hay lugar
para adláteres.
Y si has vivido
un tiempo,
bien sabes que
alguien está más cerca de la felicidad
cuando baila.

En plena tarde,
de soslayo abrupto
llegó encadenada
y sangrante
su verdosa mirada.
Y entre susurros
me clamaba,
que yo era tan bello
como un campo de rubio trigo. 

Guilty pleasures

Como Mo Anthonie, satisfechos de otear la bruma
que yace bajo nuestros pies.
Caldearse las entrañas
con cigarrillos y
pensar que sobrevivir,
enfrentarse al espejo,
cada día
es un último término,
en sí.

Paso de Bolán,
los muertos chirrían sus dientes
acompañando nuestro paso.
Es imposible ignorarlo
y entonces comprendes
algunas cosas.

Pedro el Ermitaño y la pimienta:
detonaciones, iconoclasia,
carroña fresca;
ríos de sangre medieval.
Cipolla se ríe pero sentencia:
es tarde para engañar
a otros.
Es tarde para olvidar que
en lo que habitas es
una lucha silenciosa,
un camino procústeo,
al que en silencio
conviene sonreír.

Ja!

Cloudy Perseids

It is too late for nothing

Resources are gone

chica Pecado is gone

Hope was born dead

and

the sun seems to

melt

more than yesterday

our daily 4,99 unhealthy fake priced

greasy-coltan

fish and chips.

Why then hurry

or complain?

Nowhere is not accepting

migrants anymore

since the void stocks

hyped and 

Fugazzy Inc. 

devoured Concurrence Corp.

The walls to jump

stay once more

in our mental supermarkets.

Whereas

illness stains could

waive this elementary

protocol.

Meanwhile,

early at night

your thirst awakes you:

Go scroll an essential lie

to stay home and survive. 

As you may know,

it sounds better among us

to surrender, before

starting to stink

too critical.

Rustville

He we are.

No teeth left.

I, me, mine.

Functional

limits.

Farts travel from east to west

inside a supersonic can

making "unbegreiflich" business

with no need to be scanned

cool enough and wealthy

healthy-well-looking

addled smily

demential and also slaved

like you,

by a shady-whip algorithm.

Who cares then?

Stay calm and syntonize.

Stay calm and resyntonize.

The Future winkles from

your free 4D glasses.

"Current" is a mountain of shit

tasty mountain of shit.

But you will love it.

You will love it.

Will love.

It.

Ralea

Harto

de lamer

con desgana

el selenio huérfano

o de quedar atrapado

cuasi lacónico,

én daguerrotipos

célebres

insulsos

y folklóricos.




Nada puedes hacer

cuando los cadáveres del tiempo

y motas de polvo adusto,

se amontonan,

se conchaban,

se conminan.




Es lasciva simbiosis,

éxodo interno,

eco incólume,

tabú de la carne.




Toda pesadumbre caústica

es muestra ligera

del pecado adquirido:

trivial cual encuentro

fortuito y desafortunado

que destila pretérito y

herrumbre insana.




Decides dar

un paso,

luego

otro,

el primero

y el último.




Para con ello

consientes fundir

no sin abyección,

talludas campanas y

baratijas familiares.




Y después

con el bronce obtenido,

todo

residual

amargo

escaso,

transiges desbastar

cañones para la muerte.




No te entiendes

y no te cansas.




Luchas ya sin ganas.




Y para colmo desfilas

perdido

con la cara maculosa y bella

de los que te precedieron,

por campos de trigo

y cielos claros.




Persigues comunicar,

aún afásico

que las respuestas son idénticas

al buscar equilibrio

sobre inherentes raíces.




Que ha llegado el momento

de necesitar el silencio.

De disfrutar satisfecho

del cansancio.

Pauperismo, bronceado y lumpenproletariat

Si comprendes la escala
pocos misterios,
algunos criterios
te aguardan:
como vivir fuera del lenguaje,
macerarte en tu propia vergüenza,
olisquear furtivo, el retablo de la iglesia.
Me busco entre sinécdoques,
de arena y cemento
cuando una avispa asiática
anida en mi biblioteca.
También, no olvido
que la boca me hiede a
un rosario de muelas podridas.
Todo es caminar,
hacia cualquier lado,
joder!
mientras obedezcan,
alguien,
los parcos,
las piernas.
Y mientras,
mientras,
mientras,
eso,
hablar de herencias,
con manos grasas, llenas
de hebras de tabaco
bajo el sol de Nantes.
Mi vecino de asiento me confía:
-Me han arrebatado ya varios órganos.-
Eso fue mucho después,
opino, de que esta parra que con su sombra velada
guarda lo propio y lo privado
que nos acontece, en la parte frontal de nuestra casa,
me albureara tanta nausea como la falta de incipiente estrabismo.
Pero no olvido que siempre
hay sátiros en la cola
para revertir maldiciones.
Las mismas que son derivadas
de durante milenios
cazar dóciles ánimas,
como conejos de carne insípida;
almas como la tuya
baratas, mansas
y cebadas.
Para un día despellejarlas
como han hecho
nuestros antepasados.

Sin duda.
Conviene comprender la escala.

Negligé

Los extremos son
muestra de haber alcanzado
la pobreza material o de espíritu.


La artesa
se convierte en tortura si
se ceba con miel y leche,
como practicar sin dicha
el "Kiehalen"
o el "Brit Kir Dadáizgh",
al pasar sin aire ya en los pulmones
bajo la hiriente
quilla.


Regurgita desde su interior
un sentir caduco,
el olor cenagoso a algas que
premeditadamente se secan
cuando las urracas descansan
con parmismonia curiosa
en el césped trasero del parking.


Allí puede uno encontrar con suerte
una amable cara cuadricular,
tímida y seductora.
Parece rezar que casi nada hay ya
más al sur de las Islas Diego Ramírez.


Lilas que surgen
del óxido y el cemento quizá,
mientras jugamos a la petanca
sobre las vías del tren
en Redon.


A los otros
fortuitos pasajeros aún,
los veo en la distancia,
corriendo desnudos por el bosque
con los ojos vendados
esquivando a ciegas
la muerte.


Defendiendo,
sin duda,
el avanzar y adentrarse
en la densidad oscura de la noche
que paso tras paso nos acoje.
No son ya,
vigilantes los tejados de pizarra,
pseudo turistas
de semblante hierático.


Es cierto:
al cerrar mi navaja
la función habrá cesado.


Y allá donde yo fenezca
al abrigo silencioso y frío
del viento norte del archipiélago,
brotará un pinar umbrío,
seco
y caduco.
Crepitante y decrépito
que conmemore para sí,
lo por mi
en esta vida aprehendido.

Quercus ilex

<<Antzina estrainekoz handik dirau>>
zioen barnean daramagun
mitoaz sortutako titan gezurtiak.
<<Uztartu itzazu, dikotomia zaharrak,
gosea ahaztuz ta egarria baretuz,
idei narrasti ziku berrien bila zaudela>>

Feed stupidity beneath your feet
as an evergreen hatred
commonly crossed by muddy smell,
where there is no "others"
just plain revery of "ourselves"
self-stolen and void eager.

Où tout se rassembla à l'idée du ciel,
sans l'effort de se sentre libres
mais avec l'obligation d'être toujours
en face des mêmes murs
fataux et corrompus
qui sèparent et sauvent.

Dafur, wo man kann alleine sein
und ohne klare Seele bleibt,
kurz denken aber lange begriffen,
die Tätigkeit auf vergessen blühen:
Sinnlos niemals ist egal,
Jetzt Sinnlos im notwendig umbauten ist.

(Fotografía atribuida a Severino di Giovanni momentos antes de ser fusilado en Buenos Aires en 1931)