Ceci n'est pas un couteau. Elle est une "Vendetta".

En la mañana
que desayuno

porno,
humo,
bastiones enrocados
de alforfón,
las dos terceras partes
de la Nada;
un fado quejumbroso
coloniza la estancia.

Walter Gropius exhibe
en la memoria vana
su convincente semblanza,
y un coágulo de personas
mancha azul lobotomizada,
avanza medrosa,
alienta cual gualdrapa:
-Tío!
Que no es ya
tu voluntad,
esa hiedra opaca,
casi, SÍ,
nudosa patella liofilizada
que salva livianas rencillas
y censura
zangolotinas gargantas!-

Esparcida
por el asfalto hiriente,
se extiende a estertores
la nueva camuflada:
mi hermano "colochos"
recién
ha abandonado Europa,
Mistela,
Glühwein,
Tolón-Tolón,
Pfeffi
y carcajada.

Encadenando
inocente consigo
a la limonensa vaguada
las memorias que a ambos,
crápulas próceres Casio y Bruto
en la despedida,
nos ensamblaban.

Cúal es mi libro favorito?
El último que acabé esta semana.