Bidasoa, Irún.
El limo canta
historias,
que ya nadie escucha.
El árbol torcido y
lleno de nudos,
se salva del hacha.
Mientras que
el uniforme
recto y bello,
acaba convertido
en tablones.
(Wu Ming)
Encerrado en el frío
del que se niega a cambiar,
sueño despierto
con viajes vanos;
conformarme con
mi derecho a ficcionar.
La luz cambia.
Queda tan sólo
una hora para medianoche
y en el día
en que me hago viejo,
recuerdo un pasaje
del Hávamál:
"El avaro
siempre teme
los regalos".
Gracias,
Marcel Mauss.
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