Rue de Flandre

Cuando habitas
en la casa donde la noche es eterna,
te preguntas a dónde van los cuervos
a morir.

Sentir
las llagas en el paladar,
el tiempo que te has robado a ti mismo
al atravesar la estación que loa a un boomerang,
entre desconocidos que fuman en base.

Ya queda menos. Un poco menos.

Pocos saben
de la dificultad de sajar un dedo
para hacerse con el anillo.
Chocando contra la pared.
Chocando contra la pared.
En soledad.

Do you know which is the worst thing about Belgium?
Just Belgium.

Complejidad aparente

Bruselas
con su corazón de arena
y su brisa de azúcar,
huele a grasa de buey
frita.
A fracaso,
a gente civilizada y salvaje
a partes iguales,
luchando por no perder el buen humor.
Personas
que no tienen tiempo
para hacer el amor
y pagan dinero
por follar

en el norte de la ciudad.
Gente que quiere ser feliz.
Se exige ser feliz.
Se condena a ser feliz.
A gente que apunta alto,
pero mea fuera.
Mientras esperan
a que por fin
los abrace el silencio.

Bref...

Huele igual
que el resto de ciudades
grises de mierda,
a excepción de la Barcelona
invernal de Orwell
que olía a revolución,
analfabetismo,
esperanza,
y orina de caballo.

Como Badiou, pienso que
los desastres acaecidos
en el mundo
proceden del desastre
contenido en las ideas.

Una vez ahogados... no oímos más sus lamentos.

Nadie pintaba por si mismos,

paisajes en occidente 

antes de Brueghel.
Y aún así,
su belleza reside
en la repugnancia mórbida representada
del alma humana.
Zorras campesinas.
Putos rurales.
Doble filo.
Navidad.
Complejos urbanitas.
Clasismo del s. XVI.
Asentir.

Junto a la niebla de Flandes,
que se pasea frente a mí,
solo escucho música
de autores muertos,
palidez y náusea
hielo seco,
y siento que el fuego
tiene alma
pero no malicia.

Es fácil así,
tener nostalgia de lo no vivido,
volver al refugio
aún huir de la vergüenza,
cuidar los dientes y los pies,
por encima de todas las cosas.

¿Cómo un país
con tan pocos km de costa
podía contar en sus filas,
con tan alto número de piratas?

No quedan ordalías
para que el que no es dichoso.

Eco incesante

Una vida

No es suficiente
Para cambiar nada.
Estoicismo
Y mucho método.
El que no lo crea,
Tontea con la ignorancia.

Ishikawa Sanshiro
Ishikawa Sanshiro
Ishikawa Sanshiro

No es fácil
Ser uno mismo.

Maldiciones, marmotas, algodón de azúcar

Solo cuando tienes

Algo de dinero en los bolsillos,
Te dicen "monsieur".

Se rifa en abundancia
Barro frío
Y tibia basura.
Lluvia fina en la cara.

No leo y
Nada me inspira.
La cama rechina,
No estoy muerto,
Todavía.

Compañía primera

Monsieur Lardon,

En el último número

De la revista
"Pene anónimo"
Publicada en el exilio brasileño hasta el invierno de 1949,
En su premonitoria editorial,
Acertó al enunciar:
"Tu respiración
Es mi casa,
Ella me guía
Cuando estoy
Desorientado.
Mi trinchera
Son y serán,
Siempre los libros.
Pero no hay nada
Como bajar al barro
De vez en cuando,
Para hacerse entender mejor. Puro efectismo.
Puro derroche.
Naive mezquindad.

Me temo,
Que incluso el cielo
Está ya en alquiler."

Solo, pero en control.
Alerta, pero sin miedo.
You use it,
Or you lose it.

Oui,
Moi, un échec, aux échecs,
À la la Muntpunt.

Ingo hiess ich

Krank bin ich

Mehr hübsch als immer
Hier, in meiner Stadt,
Freitag, das Räuberntag ist
Krähen fliegen vor dem Vollmond
Und niemand weiß,
wer der erste Mensch war.
Alles gehet sehr schnell.
Waterloo, Namur, Charleroi.
Nach der Arbeit
Wir waren zusammen beim Bowling
Und gemeinsam zu Abend gegessen
Und gemeinsam Vinyl kaufen
Wir wollen uns anders fühlen
Weil die Toten können
kein Geld ausgeben.

Un cercle appelé Gilles

Après la tempête

On est humides
On est calmes,
Et il est impossible
De ne pas attendre
Á ce moment
Jamais inédit
Quand tout se fondre,
Tout se retrouve
Comme raconté
Pour la légende,
Dans un cercle rouge.

Et dire rien de plus.

J'ai peur
Des fantômes
Du mal profond
Sous la mer
Dans les puits
Aux intestins
Mais
Pas des chiens
Ni des gosses sans dents
Même pas
De la nuit longe
Qui colère

J'ai peur de moi-même

Souvent
L'habitude se fuit
Se cache
Derrière certains yeux verts
Tu le sais
Tu le sais
Quelle pluie nous héberge
Toi qui le sait
Dis si cet automne
Qui arrive
Vaut vraiment
La peine

Comme une blanche baleine.