Guilty pleasures

Como Mo Anthonie, satisfechos de otear la bruma
que yace bajo nuestros pies.
Caldearse las entrañas
con cigarrillos y
pensar que sobrevivir,
enfrentarse al espejo,
cada día
es un último término,
en sí.

Paso de Bolán,
los muertos chirrían sus dientes
acompañando nuestro paso.
Es imposible ignorarlo
y entonces comprendes
algunas cosas.

Pedro el Ermitaño y la pimienta:
detonaciones, iconoclasia,
carroña fresca;
ríos de sangre medieval.
Cipolla se ríe pero sentencia:
es tarde para engañar
a otros.
Es tarde para olvidar que
en lo que habitas es
una lucha silenciosa,
un camino procústeo,
al que en silencio
conviene sonreír.

Ja!

Cloudy Perseids

It is too late for nothing

Resources are gone

chica Pecado is gone

Hope was born dead

and

the sun seems to

melt

more than yesterday

our daily 4,99 unhealthy fake priced

greasy-coltan

fish and chips.

Why then hurry

or complain?

Nowhere is not accepting

migrants anymore

since the void stocks

hyped and 

Fugazzy Inc. 

devoured Concurrence Corp.

The walls to jump

stay once more

in our mental supermarkets.

Whereas

illness stains could

waive this elementary

protocol.

Meanwhile,

early at night

your thirst awakes you:

Go scroll an essential lie

to stay home and survive. 

As you may know,

it sounds better among us

to surrender, before

starting to stink

too critical.

Rustville

He we are.

No teeth left.

I, me, mine.

Functional

limits.

Farts travel from east to west

inside a supersonic can

making "unbegreiflich" business

with no need to be scanned

cool enough and wealthy

healthy-well-looking

addled smily

demential and also slaved

like you,

by a shady-whip algorithm.

Who cares then?

Stay calm and syntonize.

Stay calm and resyntonize.

The Future winkles from

your free 4D glasses.

"Current" is a mountain of shit

tasty mountain of shit.

But you will love it.

You will love it.

Will love.

It.

Ralea

Harto

de lamer

con desgana

el selenio huérfano

o de quedar atrapado

cuasi lacónico,

én daguerrotipos

célebres

insulsos

y folklóricos.




Nada puedes hacer

cuando los cadáveres del tiempo

y motas de polvo adusto,

se amontonan,

se conchaban,

se conminan.




Es lasciva simbiosis,

éxodo interno,

eco incólume,

tabú de la carne.




Toda pesadumbre caústica

es muestra ligera

del pecado adquirido:

trivial cual encuentro

fortuito y desafortunado

que destila pretérito y

herrumbre insana.




Decides dar

un paso,

luego

otro,

el primero

y el último.




Para con ello

consientes fundir

no sin abyección,

talludas campanas y

baratijas familiares.




Y después

con el bronce obtenido,

todo

residual

amargo

escaso,

transiges desbastar

cañones para la muerte.




No te entiendes

y no te cansas.




Luchas ya sin ganas.




Y para colmo desfilas

perdido

con la cara maculosa y bella

de los que te precedieron,

por campos de trigo

y cielos claros.




Persigues comunicar,

aún afásico

que las respuestas son idénticas

al buscar equilibrio

sobre inherentes raíces.




Que ha llegado el momento

de necesitar el silencio.

De disfrutar satisfecho

del cansancio.