Ceci n'est pas un couteau. Elle est une "Vendetta".

En la mañana
que desayuno

porno,
humo,
bastiones enrocados
de alforfón,
las dos terceras partes
de la Nada;
un fado quejumbroso
coloniza la estancia.

Walter Gropius exhibe
en la memoria vana
su convincente semblanza,
y un coágulo de personas
mancha azul lobotomizada,
avanza medrosa,
alienta cual gualdrapa:
-Tío!
Que no es ya
tu voluntad,
esa hiedra opaca,
casi, SÍ,
nudosa patella liofilizada
que salva livianas rencillas
y censura
zangolotinas gargantas!-

Esparcida
por el asfalto hiriente,
se extiende a estertores
la nueva camuflada:
mi hermano "colochos"
recién
ha abandonado Europa,
Mistela,
Glühwein,
Tolón-Tolón,
Pfeffi
y carcajada.

Encadenando
inocente consigo
a la limonensa vaguada
las memorias que a ambos,
crápulas próceres Casio y Bruto
en la despedida,
nos ensamblaban.

Cúal es mi libro favorito?
El último que acabé esta semana.

-Ver mañana aquí. Los huesos dicen todo-

Aquel no era

un año de ballena.
La nieve no trajo
bonanza,
brisa delicada,
que con paz ténue
acariciase
el plumón de la Pampa.

Goético,
el profeta Elías
nos leyó el agave:
muy pronto
proteger a los poderosos,
ya no volvería
a ser miserable.

A la entrada del tipi
se caldeó una hoguera.
Se enarbola entonces
un tarareo arcaico
grave e hipnótico
entre dientes
que viene y va,
que viene y va,
que viene y ya.

Es todo,
un fado teucro
quejumbroso y
sin lustre,
harapiento y teúrgico.
Aclimatado como
desgarradora
imposibilidad.

Mirando al cielo
los abrazos
son la ausencia,
el tiempo se para
y los perros
lamen la sangre.

-No hay violencia
pero sí justicia-
¡Cuánta verdad
gastaba el gitano!
Siempre triste,
siempre sonriendo.

Secretos del Puente Internacional

Bidasoa, Irún.
El limo canta
historias,
que ya nadie escucha.

El árbol torcido y
lleno de nudos,
se salva del hacha.
Mientras que
el uniforme
recto y bello,
acaba convertido
en tablones.
(Wu Ming)

Encerrado en el frío
del que se niega a cambiar,
sueño despierto
con viajes vanos;
conformarme con
mi derecho a ficcionar.

La luz cambia.
Queda tan sólo
una hora para medianoche
y en el día
en que me hago viejo,
recuerdo un pasaje
del Hávamál:

"El avaro
siempre teme
los regalos".

Gracias,
Marcel Mauss.

Kati ena!

Son doce
(si olvidamos el "hau"* del fuego)
como las horas
de un incipiente invierno,
las almas que pacen
bajo el tejado bien pertrechado
de ese lugar calmo
al que yo
como otros antes,
llamé Obarre.


Unas gastan plumas
y curiosidad.
Otras pezuñas
y caricias.
La que capitanea la nave y
alienta por esta noche
el fuego con variopinto ritmo;
cicatrices,
entendimiento.


Algo planea sobre su mente
junto con la inocua cruz blanca,
blandida en el pecho,
de las arañas:
Recordar quién es
para otros,
la posición esquiva
de las estrellas
en el firmamento;
tener la certeza,
de que hay preguntas sin respuesta;
y de que el camino no cesa
más allá de todas las aparentes zarzas,
que la vida acarrea.


Entonces,
insufla el acordeón!
embravece el "aire-fuego"!,
(Como diría Scheele*),
"alimenta la bestia" * del arma prometeica
que aún blande con regocijo
el taimado "hombre-mono"!


Todo ello
para el deleite surgido
al observar
la cautivadora hoguera
que proyecta en la noche
nuestras sombras ebrias
contra sabios muros.


Con el día
y el ánimo fugaz,
de su casa deja
la puerta abierta de par en par,
y con un saludo taciturno mutuo,
del que sabe que
ese encuentro también volverá,
se encamina a solas
a visitar el mar.


Un tango para Caronte!


Kati ena!*


*"hau", palabra maorí que designa, al igual que el latin "spiritus", a la vez el viento y el alma, más precisamente, al menos en ciertos casos, el alma y el poder de las cosas inanimadas y vegetales. M. Mauss, "Ensayo sobre el don" p. 87. Katz editores 2012.


*Carl Wilhelm Scheele, químico sueco del siglo XVIII que descubrió el cianuro y también nueve elementos naturales, siendo el químico que más ha descubierto hasta la fecha; entre ellos el oxígeno, al que con acierto llamó "aire-fuego". B. Labatut, "Un verdor terrible" p. 27, ed. Anagrama 2020.


*Del inglés "feed the rat", alude a la necesidad de superarse, de comprobar los límites físicos o psíquicos de uno, exceder las posibilidades y expectativas que conllevan un riesgo con afán de demostrarse algo a uno mismo. A. Álvarez, "Alimentar a la bestia" ed. Libros del Asteroide 2020.


*Del maorí, "suficiente sobre este tema". M. Mauss, "Ensayo sobre el don" p. 87. Katz editores 2012.

Georges Brassens y su tumba de arena

Como tantos otros

una vez 

habiendo sido engullido 

por el desierto,

hube de pagar 

un puñado de desgastados dirhams 

a aquel zuavo desalmado y usurero,

para que me vendiera su orina.

Es el dinero una cosa extraña,

a la que nunca conviene tener

ni demasiado lejos,

ni demasiado cerca. 

Tan solo horas más tarde,

tras la que fuera la última 

asfixiante caminata,

aquel hombre 

murió deshidratado 

a escasos

kilómetros de Ghadamis.

No me atreví

a empuñar de regreso

el que había sido mi dinero.

Me convencí de lo innecesario 

de ejercer castigo

sobre aquellos peces que

mueren al llegar a la orilla.

En el poblado,

fue difícil contener la euforia;

abalanzarse sobre el pozo,

bramar de nuevo 

por el egoísmo.

Vimos algunos niños

en cuyos ojos inferí futura ira.

Unas veces nos amamos

los unos a los otros, pensé.

Otras, 

nos matamos 

los otros a los unos.

Todo ello 

para rememorar

con la sed ya calma

y una sonrisa retorcida

desgarrándome la quijada,

mi propio errar azaroso:

que no fue el eidolon californiano

de Fedor Dostoyevski

con el que me permití 

compartir consejos químicos 

en el extrarradio húmedo de Praga.

Que aquella extendida coreomanía

en la bruma de otoño 

y el influjo bifurcado 

dual de los ritos potlatch,

tanto si vigorizaban

el reparto comunal 

de la abundancia

o contribuían 

al robustecimiento absurdo

de un prestigio estéril;

nada tenían que ver con 

nuestra capacidad para observar 

a través de un simple telescopio,

el pasado

minuciosamente

escrito por otros 

en el firmamento.

(Fotografía de @arkupebikoitza. Barrio de Atxuri, Agosto del 2020)

Zebra pass

En mi casa
el que cocina
no friega,y como decía Hakim Bey:
en ciertas ocasiones
el chamán
ha de salir por la chimenea.

Incluso
puede que
el carácter de un jóven amigo
cien veces requiera
de constantes adagios cínicos
compuestos por
Vigmar "el ladrón."

No fue así en cambio,
por desgracia y desconsuelo,
al verme enclaustrado
entre la grotesca y limítrofe,
calma reinante en Limburgo.
Mis plegarias fueron parcas
para con el patrón:
Haz que tu hierro,
me sepa a vino.

No hay lugar
para adláteres.
Y si has vivido
un tiempo,
bien sabes que
alguien está más cerca de la felicidad
cuando baila.

En plena tarde,
de soslayo abrupto
llegó encadenada
y sangrante
su verdosa mirada.
Y entre susurros
me clamaba,
que yo era tan bello
como un campo de rubio trigo. 

Guilty pleasures

Como Mo Anthonie, satisfechos de otear la bruma
que yace bajo nuestros pies.
Caldearse las entrañas
con cigarrillos y
pensar que sobrevivir,
enfrentarse al espejo,
cada día
es un último término,
en sí.

Paso de Bolán,
los muertos chirrían sus dientes
acompañando nuestro paso.
Es imposible ignorarlo
y entonces comprendes
algunas cosas.

Pedro el Ermitaño y la pimienta:
detonaciones, iconoclasia,
carroña fresca;
ríos de sangre medieval.
Cipolla se ríe pero sentencia:
es tarde para engañar
a otros.
Es tarde para olvidar que
en lo que habitas es
una lucha silenciosa,
un camino procústeo,
al que en silencio
conviene sonreír.

Ja!

Cloudy Perseids

It is too late for nothing

Resources are gone

chica Pecado is gone

Hope was born dead

and

the sun seems to

melt

more than yesterday

our daily 4,99 unhealthy fake priced

greasy-coltan

fish and chips.

Why then hurry

or complain?

Nowhere is not accepting

migrants anymore

since the void stocks

hyped and 

Fugazzy Inc. 

devoured Concurrence Corp.

The walls to jump

stay once more

in our mental supermarkets.

Whereas

illness stains could

waive this elementary

protocol.

Meanwhile,

early at night

your thirst awakes you:

Go scroll an essential lie

to stay home and survive. 

As you may know,

it sounds better among us

to surrender, before

starting to stink

too critical.

Rustville

He we are.

No teeth left.

I, me, mine.

Functional

limits.

Farts travel from east to west

inside a supersonic can

making "unbegreiflich" business

with no need to be scanned

cool enough and wealthy

healthy-well-looking

addled smily

demential and also slaved

like you,

by a shady-whip algorithm.

Who cares then?

Stay calm and syntonize.

Stay calm and resyntonize.

The Future winkles from

your free 4D glasses.

"Current" is a mountain of shit

tasty mountain of shit.

But you will love it.

You will love it.

Will love.

It.

Ralea

Harto

de lamer

con desgana

el selenio huérfano

o de quedar atrapado

cuasi lacónico,

én daguerrotipos

célebres

insulsos

y folklóricos.




Nada puedes hacer

cuando los cadáveres del tiempo

y motas de polvo adusto,

se amontonan,

se conchaban,

se conminan.




Es lasciva simbiosis,

éxodo interno,

eco incólume,

tabú de la carne.




Toda pesadumbre caústica

es muestra ligera

del pecado adquirido:

trivial cual encuentro

fortuito y desafortunado

que destila pretérito y

herrumbre insana.




Decides dar

un paso,

luego

otro,

el primero

y el último.




Para con ello

consientes fundir

no sin abyección,

talludas campanas y

baratijas familiares.




Y después

con el bronce obtenido,

todo

residual

amargo

escaso,

transiges desbastar

cañones para la muerte.




No te entiendes

y no te cansas.




Luchas ya sin ganas.




Y para colmo desfilas

perdido

con la cara maculosa y bella

de los que te precedieron,

por campos de trigo

y cielos claros.




Persigues comunicar,

aún afásico

que las respuestas son idénticas

al buscar equilibrio

sobre inherentes raíces.




Que ha llegado el momento

de necesitar el silencio.

De disfrutar satisfecho

del cansancio.

Pauperismo, bronceado y lumpenproletariat

Si comprendes la escala
pocos misterios,
algunos criterios
te aguardan:
como vivir fuera del lenguaje,
macerarte en tu propia vergüenza,
olisquear furtivo, el retablo de la iglesia.
Me busco entre sinécdoques,
de arena y cemento
cuando una avispa asiática
anida en mi biblioteca.
También, no olvido
que la boca me hiede a
un rosario de muelas podridas.
Todo es caminar,
hacia cualquier lado,
joder!
mientras obedezcan,
alguien,
los parcos,
las piernas.
Y mientras,
mientras,
mientras,
eso,
hablar de herencias,
con manos grasas, llenas
de hebras de tabaco
bajo el sol de Nantes.
Mi vecino de asiento me confía:
-Me han arrebatado ya varios órganos.-
Eso fue mucho después,
opino, de que esta parra que con su sombra velada
guarda lo propio y lo privado
que nos acontece, en la parte frontal de nuestra casa,
me albureara tanta nausea como la falta de incipiente estrabismo.
Pero no olvido que siempre
hay sátiros en la cola
para revertir maldiciones.
Las mismas que son derivadas
de durante milenios
cazar dóciles ánimas,
como conejos de carne insípida;
almas como la tuya
baratas, mansas
y cebadas.
Para un día despellejarlas
como han hecho
nuestros antepasados.

Sin duda.
Conviene comprender la escala.

Negligé

Los extremos son
muestra de haber alcanzado
la pobreza material o de espíritu.


La artesa
se convierte en tortura si
se ceba con miel y leche,
como practicar sin dicha
el "Kiehalen"
o el "Brit Kir Dadáizgh",
al pasar sin aire ya en los pulmones
bajo la hiriente
quilla.


Regurgita desde su interior
un sentir caduco,
el olor cenagoso a algas que
premeditadamente se secan
cuando las urracas descansan
con parmismonia curiosa
en el césped trasero del parking.


Allí puede uno encontrar con suerte
una amable cara cuadricular,
tímida y seductora.
Parece rezar que casi nada hay ya
más al sur de las Islas Diego Ramírez.


Lilas que surgen
del óxido y el cemento quizá,
mientras jugamos a la petanca
sobre las vías del tren
en Redon.


A los otros
fortuitos pasajeros aún,
los veo en la distancia,
corriendo desnudos por el bosque
con los ojos vendados
esquivando a ciegas
la muerte.


Defendiendo,
sin duda,
el avanzar y adentrarse
en la densidad oscura de la noche
que paso tras paso nos acoje.
No son ya,
vigilantes los tejados de pizarra,
pseudo turistas
de semblante hierático.


Es cierto:
al cerrar mi navaja
la función habrá cesado.


Y allá donde yo fenezca
al abrigo silencioso y frío
del viento norte del archipiélago,
brotará un pinar umbrío,
seco
y caduco.
Crepitante y decrépito
que conmemore para sí,
lo por mi
en esta vida aprehendido.

Quercus ilex

<<Antzina estrainekoz handik dirau>>
zioen barnean daramagun
mitoaz sortutako titan gezurtiak.
<<Uztartu itzazu, dikotomia zaharrak,
gosea ahaztuz ta egarria baretuz,
idei narrasti ziku berrien bila zaudela>>

Feed stupidity beneath your feet
as an evergreen hatred
commonly crossed by muddy smell,
where there is no "others"
just plain revery of "ourselves"
self-stolen and void eager.

Où tout se rassembla à l'idée du ciel,
sans l'effort de se sentre libres
mais avec l'obligation d'être toujours
en face des mêmes murs
fataux et corrompus
qui sèparent et sauvent.

Dafur, wo man kann alleine sein
und ohne klare Seele bleibt,
kurz denken aber lange begriffen,
die Tätigkeit auf vergessen blühen:
Sinnlos niemals ist egal,
Jetzt Sinnlos im notwendig umbauten ist.

(Fotografía atribuida a Severino di Giovanni momentos antes de ser fusilado en Buenos Aires en 1931)

Chaflán

I quit writing.

Non moral litany:

that spiritual pain,

became physic.

When it strived,

forced itself,

into giddy

fall,

within

the yellow dull eyes

of a dead

pidgeon.

Cold souls

ridden

by fresh and

almighty own prisons.

High as

our walls are,

deep so,

as quenched

deaf blast.

I put random

stuff in

my loan

washing machine.

Even then... Must wait

to see,

what the end

determines.

Must wait

to feel,

what feeling nothing

means.

22-21

Pasan vívidos
los fotogramas,
casi a la misma velocidad
de un ICE
como en el que viajo.
Exudando
algo de culpa,
algo de nada,
olor a aceite usado
y zapatos desgastados.

En la distancia,
abrazo mis dominios.
Imposibles,
egoístas;
desmembrados:
una encina que escapa
de ella misma

inmóvil,
sobre el silencio
del campo en bruma.
Un viejo tejo quejumbroso
que atraviesa el tiempo.
No tolera ya quizá,
ninguna clase de galimatías.

Los vitrales de la catedral de Friburgo
Me hacen sentir insignificante.
Infantilizado.
Lactante.

Allí,
sí,
mendigar a la puerta del supermercado
caricias violentas,
con 42 grados bajo el sol.
Labios agrietados
por la disnea de
la puta sed.
Insomnio, alucinaciones y frío
al raso gélido de los cartones,
en la hueca estación.

Fue precisamente allí,
sí,
hace algunos años
haciendo autoestop.
En Friburgo.

Compartí una cerveza
con un vagabundo.
Me dijo
a modo de consejo,
que no usaba teléfono,
que aquellos aparatos
servían para tenernos rastreados.
Para conocer,
lo que pensábamos
antes de que nosotros mismos
supiéramos de qué
se trataba.

Contuve la sonrisa.

No me lo merecía.
Y
tampoco él a mi.

Malmö

Me deslizó por el verdín
con el mar a ambos lados.
Quiero resbalar.
Fortuito.

No quedan nidos vírgenes
en estas latitudes de plástico
y casi siempre es tarde
para toser sangre,
arrancar cabelleras,
fundirse en el silencio,
entrar en Malmö:
si no andamos cuidadosos
todos acabaremos siendo clones,
de distinta madre,
de un mismo cigoto.

Arriba, arriba, arriba!
Suda, si no has olvidado
lo que ello requiere!
Azufre sobre la piel,
es un traje hecho a medida
ardiente como el deseo,
de un recuerdo
de lo que ya ni siquiera respira.

Que el sol en retirada
no me robe tiempo.
Vuelvo a casa cansado,
atravesando el bosque negro.

He hecho muchas cosas,
pero ninguna
muy bien.

Fugaz

Tras despertar

sobresaltado

del sueño en el que

la serpiente

muerde

a mi abuelo,

me hallo

descalzo

y los olores son

nuevos.




Quiero

permanecer quieto,

escuchar la tormenta.




Me he puesto cachondo

al ver un documental

de antrópodos,

pero en cambio

no consigo

quitarme de la mente

esos plátanos que

no maduran nunca

encofrados

en su maldito frutero.




Recordar de soslayo

un tiempo cuando

aún nevaba.




Salgo a la ventana

y presiento que

todos mis amigos

me han olvidado

o han muerto.




Y ya ni siquiera

soporto el olor

de mi propio aliento.

Arbitrio

Un teléfono

suele sonar 31 segundos




Si nadie lo responde.




Estudio protocolos

informáticos

Sobre metadatos.

Pero las manos

me huelen a pescado

fresco y harina de maiz




He limpiado la casa

dejando viva

tan solo una de

todas las arañas

por aquello de que

"tres son multitud"




Házte un favor:

Cambia la pregunta.

A los "futuristas" del futuro:

Solo presiento

el resentimiento infértil,

esa avidez oportunista por pilotar

la nave incontrolada,

bruscamente hacinada por "simples"

que la avaricia desmedida

del imperante Leviathan

y voraces filibusteros con patente,

os han servido barata;

al tambalearse lo "real"

por este postrero

y sublimado, "paseo sobre la tabla". Creo discernir

una perversión,

no ya tentadora y coqueta

o narcisista,

si no peligrosa y anti redentora,

moralmente banal,

en vuestra "Ilustración Oscura". Acelerada.

Incoherente.

Totémica.

Neoreccionaria.

Servil a las calderas

de un colapso necesario.

Tan solo espero,

que no deis nunca

con "vuestro" poeta;

tener la oportunidad

de lanzaros mis

vísceras tibias a la cara.

Parca lucidez

No te engañes.

El antídoto,

es la enfermedad.

Complejidades

Me gusta banalizar

Pero no

simplificar en

exceso.

No voy a engañarte.

En cualquier

pueblo de mala muerte

existe una biblioteca.

No hay

una excusa

para todo.

Lo complejo es

una tortura asequible

o una bendición

inalcanzable

dependiendo,

De la escala.

Al igual que

todo lo importante,

en este

puto Universo.




Trabajo

una semana

Para pagar el alquiler.

Trabajo

una semana

para ¿ahorrar? .

Trabajo

una semana

para poder comer.

Y trabajo

otra semana

para poder divertirme.




A esto lo llaman

"simplemente", vivir.

Con los pies desnudos

L' oasis était là.

C'était nous.

Barbarismos

Giono menciona,

que para vivir

no se necesitan

demasiadas cosas.

La vida es frágil.

La vida es portentosa.

A veces corta,

sencilla,

absurda.

Da vida

y puede que

te llamen padre.

Salva una vida

y te llamarán

hermano.

Quítala,

y nunca

conseguirás

desterrar

de ti,

ese recuerdo.




Puede que

se borre,

difumine momentáneamente...

El acto.

Pero sin duda,

te acompañará.

Viajará contigo

asido a tus muñecas

hasta el eco,

la palidez

y el frío.




No se necesitan

demasiadas cosas.

El credo

Puedes observar cómo

se filtra la luz de mañana,

comprendiendo que

se derrama

ágil y sana

sólo a veces

a mi pesar

espesa,

sobre los edificios

de esta agusanada

manzana.

El resto,

no piensa

tanto sobre

muchas cosas.

Más bien, piensan

poco

sobre siempre,

las mismas

cosas.

No entiendo,

cómo lo soportan,

esa idiota y mansa

ajenidad a lo,

por

necesidad,

inherente.

La constante baba,

escapularia

de las cuasi ideas.

Supongo que:

Aprendiendo cómo se mata,

la zarza,

se aprende también,

cómo vive la misma.

Se llama orgasmo. Todos quieren uno

Por hablar,

de la petanca

los retratos robot

1492, 1517 y 1648

R. Wagner en Dresden

la vejada sintaxis

de Arizona

y la amplia gama de colonialismos

post helénicos.

Al fin,

con los bolsillos

vacíos de nada,

repletos de

densa miel.

Ya tengo canas

-Hey Indigo, I will be in town couple of days. Where are you?-

-You mean right now?-

-Yes!-

-Uh... Well... I am drowning in shit-

Blame

Would gladly pay out
a guinea
well polished, so honest,
to gaze once more
red bloodless bays
of Cornwall

Expand as cough,
and roar fresh nostalgia
unneeded Gallium who perish,
within steep cliffs
surrounded by stony
endless "dragon's teeth".

Beleza!

Gaur

egun aproposa

dugu

guk

orojaleok,

Dameko portun

tulipan erreboilak

neurrigabe

erosteko.




Eskerrak

Historia

errepikatzen

ez dela.




Txo.

De motu proprio

Confundo,




la sed

con las ganas

de fumar.




La ansiedad

con el hambre.




Mi tiempo

con el dinero.




El futuro con

el ahora.




Lo bello con

lo bueno.




Lo que deseo

con lo que quiero.




El dolor con

el esfuerzo.




El vacío

con la nada.




La soledad

con la libertad.




Los chocokrispies

con chocapic.

Au cas oú

Ya lo decía

Marco Aurelio,

sin saber de las

estrellas lo que

Heisenberg, ajeno

a todo también

admitió:

"La mejor defensa

es no parecerse a ellos".




Y yo pienso,

cómo Woolf

en mantenerme

ocupado, "impermeable,

de grasa humana y

mugre", cuál Peckinpah:

no pensar

en ese puente

reverberante de

Southease.




Sigo bailando pues,

contigo,

livianos ambos,

en este submarino

alemán, construido

por franceses

en Saint Nazaire.

Doblar cada día la misma esquina

Asume

que tu tiempo

está perdido,

las esperanzas

en lo universal

son las primeras

en fenecer.




Los pájaros jóvenes

comen gusanos,

y los gusanos

acaban devorando

pájaros viejos.




Por suerte,

una cosa

no significa siempre

la otra.

Camouflage

I Dressed in

gray

to handle

the spilled

ashes

and

deal with the

"blue" felt

sky.




Brown coloured

shoes

in case

I step on

daily

shit.

Ella de un fémur hace un cuchillo. No caldo.

La Muerte

pocas veces

nos sorprende.


Es siempre

a otros,

no a Nuño de Balboa,

a quién

coge desprevenidos.


A la Muerte

en la distancia

se la huele,

en las tripas

se la siente




nacer.

Brooklyn wet mist

Ya casi no lloro

te escribo.




Ya casi no escribo

te lloro.





Ya.

Casi.

Duermevela ociosa y desidia urbana

Empleé

mi única moneda de la suerte

en pagar las deudas

de un pase para "El año pasado en Marienbad".


Aún

sigo esperando

que un paroxismo febril de confianza

me embata.


Lo cierto es que

ser supersticioso,

trae muy mala suerte.

Praecisio

Sus ojos

eran más verdes,

cuando lloraba

o llovía.

Bautismo

Se llama

orgasmo.

Todos

quieren uno.

Dermatitis

Me gusta el pueblo.


Huele a humo,

a mierda de vaca.

Te saludan los viejos,

comes carne de cerdo

con los amigos.


Se oyen los pájaros

y hace frío en otoño.


Sólo entonces,

me bajo la bragueta

y me orino las manos

para calentarlas.


No creo que lo entiendas.


Me gusta el pueblo.