-La única diferencia entre un buen escritor y tú, es que el escritor, ese borracho que malvive escribiendo en un bloc sus malditas revelaciones inaudítamente comunes a todo el género humano con pasmosa simplicidad; da fe de ellas en listas de la compra, papeletas electorales, papel higiénico, octavillas publicitarias o tickets de aparcamiento... Y tú... Tú acaricias con lascivo regocijo cual pedófilo dichas intuiciones subjetivas infestadas de efímera universalidad, te burlas con ebria sorna de ellas, las olvidas y despiertas multado en el tranvía equivocado sin ser portador de un billete hacia ninguna parte que nunca tuviste cojones a comprar. Por no hablar de... de... de ese montón de migas resecas que penden esparcidas sobre tu camisa. Destilas patetísmo a todos los niveles. Avergüenzas sin decoro a toda forma de astucia práctica. A toda definición de la supervivencia. -
-Puede que lleve muchos días sin dormir, pero no te quepa ni una puta duda de que ninguno de ellos ha sido derrochado sin haber soñado.-
-¿Ah, sí? Estupendo...! El vuelo del fénix vuelve a hacer uso de presencia sobre este estercolero elegido por el Señor. Son designios divinos... No necesito palabrería de otro santurrón, del último puto anacoreta indignado. ¿Y puede saberse con que coño soñabas, eh?-
-Con su falda, sus piernas.... con... ¿Sabes? Ha llegado el momento de comprar un jodido bloc de notas.-
-¡Ah! Pareces muy seguro de ello...-
-No. Pero esto puede tratarse de una puta revelación.-
-Ahora entiendo por que te sangran tan a menudo las encías-
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