Tinta sobre la piel.

"Si el cuerpo es la prisión del alma, solo hay algo que puede dar libertad, hacer volar, a la misma: las alas. Los brazos son las alas del cuerpo. Existe el brazo de "las palabras" y el de "las cosas". Estos hacen libre, en su medida al hombre, y también a su alma. Ambas alas requieren de la existencia una de la otra para poder volar. ¿Acaso conoces alguna cosa sin nombre, y algún nombre que no refiera alguna cosa? Retírate y dedica unos instantes a este pensamiento."

No te entiendo y ahora, tampoco te conozco. Yo, hubiera preferido la muerte.

Me detuve al final de la calle,
impasible y erguido,
congelado y estúpido,
bajo la atenta mirada de la
olvidada catedral.

Donde cesan al fin
las baldosas rojas y azules,
donde la desesperación
se pasea en busca
de otro volátil desengaño.

Flores de Mahón en las tejavanas,
sombras tenues de farol y algo más
que orín en todas las esquinas.
Las calles se convierten en
un correoso mercurio sin sabor.

Me dolían los pulmones
y a ninguna parte me llevarían
mis cansados miembros
de plástico anodino, columnas mórbidas
de fatigoso vagar lastrado.

Detenido allí,
tan solo y tan a solas,
como en el resto de todos los lugares,
supuse que aquella debía de ser al fin mi recompensa.
Otro sublime y doloroso aislamiento,
sometido a todas y cada una de sus innumerables
contradicciones.

Me dije,
retornando por el mismo camino,
que no volvería a afeitar mi barba
hasta volver a conocer de nuevo
el amor.

-¿Sabes Papillon? Solo los niños hacen reproches.

Ella se retira y
me deja ver el techo.
Primero una pierna,
solo después,
la otra.
Sonrie. Sonrio. Sonreimos.
Me siento bien, al fin.
No ha sido tan rápido,
con muchas caricias.
Besos endeudados antaño
con altos intereses.

Hablamos del miedo,
del laberinto hasta llegar a la cama,
la ducha sin jabón y
noto cuanto me gusta su mirada.

Y me siento autosuficiente,
distraído con los dedos

mientras juego tumbado boca arriba
con el semen
que sobresale
de mi ombligo. 

(Imágen de F. Auerbach)

Oda en tres (lentos) pasos.

Por fin las palabras que hallo en mi buzón,


escuetas misivas anónimas,


hablan de la belleza del desastre,


de la incógnita sin fin,


de lo no cosificado y de

 la profundidad de la nada.


De mí en imperativo categórico.

Un imperativo categórico que

me ha sobrevenido y


me satisface con autenticidad


por momentos.


Aún sin saber muy bien por qué.

Y estaba en la cama sin poder dormir,


dando vueltas, rebanadas en sudor


y me dije:

¿Que te espera a ti, en esta parcela

de tierra tóxica, estéril y baldía,


donde es gris siempre el día


y ámbar pero oscura la noche?


Donde es difícil permanecer cuerdo

y también solitario


en una cárcel tan grande,


donde los hombres caminamos

por ahí con nuestra mierda

surcándonos la cabeza

y el pene casi erecto,

dejándonos sumergir...

Poco a poco,

en las aguas de un mismo

río.










Sufrí,


en todas esas frías noches


cuando no estabas junto a mi.


Sufrí,


cuando al fin te tuve.


Sufrí,

cuando te vi marchar

sin decir adiós.

Y ahora me devano,

entre dos Titanes que me ahogan:

el Recuerdo a la vez que el Olvido,

quienes luchan entre si

por encadenarme con perpetuidad

a sus respectivas, mohínas,

celdas.

Gane

quien

gane de los dos,

todos saben quién sufrirá:

Spiderman.

-Warum?- -Und warum nicht?-

Kaleak bezain erreala eta
larrosak baino askoz kaltegarriagoa.
Horrela ikusten naiz ispiluan,
mamu barnekarien joko guztiak
hasi baino lehen.

Dantza, dantza, dantza egizu biluzik
eta ez etendu erokeria sublimearekin,
Munduak ez du merezi eta,
kontzerturako kulero aproposenak
hautatzen dituzun bitartian armairuaren
aurrian.

Lo seko, ala ez hainbeste
bilakatu nahian bazare,
oxidozko zureak ez diren
beso mardul batzuen aterpean,
zaudelarik,
hurrengo egunaren menu paternalista
zein izango denaren espejismoa,
ametsetan entrometitzen zaizu.

Lelokerik. Beharrezko lelokerik,
holan diote karrikan barrena.
Irrifarre sintzeroarekin deleitatzea
badago horren aurrean,
seguru.
Bakarrik beste bi azken erregu:

...ez ezazu begirada niretaz
sekula at baztertu, itsasargi,
eta ez nazazu dutxan irrist
egin debekatu berriz ere.

Beste batek bizi dezala
interrogante ez den bizitza
ezinbesteko hori. Demoniok!

Ordu zoragarriak igaro ditut, bai,
zin egin dezaket, zure distantzia
efimeroan nahiz hurbiltasun
sakonenean.

De Anima

Tras permanecer llorando durante media hora bajo la ducha, Danny me sacó del baño sin mediar palabra y me sentó sobre mi cama. A pesar de colocarse frente a mi, no pude mirarle a los ojos. No quería ver la cara de nadie. Suspiró profundamente durante unos segundos, como lamentándose, sin saber por donde comenzar aquello que quería decirme. Después de un buen rato en silencio, juntó sus manos y en tono muy pausado y grave me dijo:
-¿Sabes? Lo que pienso decirte no es nada nuevo. No va procurarte una salvación, no soy un curandero de las palabras. Una vez haya terminado, seguirás sumido en tu mierda. Continuarás sin poder dormir. Se que es complicado sentirse solo en una cárcel tan grande como esta. Es más fácil conciliar el sueño cuando tienes la conciencia tranquila, no extrañas a alguien que consideras importante y tienes el estómago lleno. Pero eso ya lo sabes. Puede que no sepas que coño vas a hacer. Ni siquiera como lo vas a hacer. En cambio has de tener claro que lo vas a hacer. El resto no importa. Ni una puta mierda. Mírame. La vida se parece a un campo de golf, ¿has jugado al golf alguna vez? No, claro que no. Los primero golpes que das, suelen ser sencillos. La bola cruza los cielos, a trompicones y rachas. Es importante estar bien equipado para jugar al golf. Se requiere de un buen número de palos, un "caddie" o ayudante, y por supuesto la preparación propia y destreza que atesora el propio golfista. Esta indudablemente puede ser innata o adquirida, dependiendo del jugador, su forma física y la experiencia desarrollada a lo largo del tiempo. Lo importante es que al final, la jodida pelotita acabe en el hoyo. ¿Sencillo, verdad? Sí, así es. Desgraciadamente, en los campos de golf existen baches, "bunkers" de arena en los que todo jugador ha incurrido alguna vez en su carrera. No conocerás a ninguno, que no haya tenido que salvar un "bunker". Cuando la bola cae en uno de dichos baches, el jugador ha de saber como sacarla de allí, pero en ocasiones el palo que escoge no es el indicado o la postura no es la adecuada y al golpear la bola, esta acaba por hundirse aún más en la arena. Es fácil desesperarse en tal tesitura, teniendo en cuenta que cada golpe fallado relega al jugador a una posición inferior en la competencia con el resto. Puede que, al elegir otro palo y otro y otro, la bola comience a sumergirse más aún con cada golpe. De aquí la importancia de lo mencionado antes, "caddie", preparación y experiencia. Lo primordial, es acabar la partida, sin otorgar importancia a la posición y aprender como enfrentarse a los siguientes hoyos. Piensa sobre ello.-

Al acabar, se levantó y abandonó la habitación sin mirar hacia atrás. No mentía. No acababa de sentirme mejor con sus palabras. Después, pensé en ellas por un tiempo. ¿Cuales eran los palos? Y el maldito "caddie"? Fue inútil. Hice un par de llamadas desde la cocina, salí a comprar cigarrillos en Mahadmoud's y corté la ciudad con mi estela, confiando ciegamente en la noche. No había venido al mundo para ser golfista, eso estaba más que claro. Se me daba mejor pasar inadvertido ante el objeto de mi deseo, soportar el ser ninguneado y olvidado. Convertirme al fin en un mueble de IKEA. Una mierda de un metro setenta y ocho centímetros con ganas de dejar de existir.

No se estilan las víboras como mascota.

Las rondas de vodka y cerveza se habían sucedido a lo largo de toda la noche. Poco a poco el bar se fue vaciando pero Charlie y yo aún permanecíamos inmóviles, cerca de toda la estupidez de aquella gente. Sabía que algo no encajaba. Charlie parecía pensativo, quizá algo molesto. Era fácil saber cuando algo le turbaba hasta paralizar sus pensamientos y no dudaba en comportarse de tal forma, como dando a entrever al resto de su roído ánimo mientras bebía sumido en el más absoluto silencio. Alguien contó una anécdota casi hilarante en finés sobre los poderes mentales de un minero que decía ser capaz de saber cual de las mujeres de sus compañeros de extracción, había sido infiel la noche anterior a su marido. Al parecer aquel hombre nunca erraba en sus vaticinios. Por alguna razón u otra, los mineros cornudos conseguían por sus medios delatar a sus mujeres dando total crédito a lo que el "adivino del carbón" atestiguaba. Una buena mañana, el adivino no se presentó al recuento del alba, tan solo un poco antes de que el montacargas descendiera traqueteando hasta aquel Infierno en los adentros de la montaña. Algunos mineros parecieron preocupados por dicho hecho. La jornada debió de transcurrir con normalidad hasta la hora del rancho. En los barracones se difundió la noticia de que el adivino había fallecido. Nunca más volverían a verle por allí, pensaron algunos. Algunos camaradas iniciaron una colecta para el entierro y decidieron descender 10 minutos más tarde a las galerías en señal de duelo y solidaridad con su compañero muerto. Pero pronto cambiaron de idea al llegar nuevas noticias. Otro minero había sorprendido al adivino en su propia cama con su mujer y presa de la ira, redujo su cabeza a polvo con el pico de faena. El minero vidente sabía perfectamente quien era cornudo y quién no, pues él mismo se encargaba de dar veracidad la noche anterior a sus propios pronósticos misteriosos. Todos rieron en el bar menos Charlie, que parecía distraído por su cerveza; como evidenciando conocer ya la historia. Me dejé llevar por la simpatía de aquel borracho que había narrado semejante historieta, y le confesé que Charlie era portador de un don similar. Era completamente capaz de adivinar la naturaleza esencial de cada hombre, sus intenciones... Su esencia tal vez. Sin duda, Charlie era una brújula para las personas. El caballero finés se mostró escéptico y algo burlón, dando a entender que quizá Charlie también fuera un embustero con quien él se había acostado la noche anterior. Me mostré sorprendido y callé algo avergonzado por lo molesto de la situación. Envalentonado, el caballero finés abandonó su posición y se movió hasta verse a la vera de Charlie.
-¿Es acaso cierto eso que dice tu compinche, amigo...?- dijo entre risas con deje algo ebrio y con ansias de poner a prueba a Charlie
-Sí.-respondió Charlie sin dirigir hacia él la mirada siquiera.
-Entonces... Dime. ¿Que podrías decir a mi respecto?-preguntó con tono desafiante buscando la burla ante el resto de presentes.
Charlie no movió ni un ápice su calmada expresión y sin mirarle aún, le dijo:
-Tan solo te diré que estas de suerte.-
-¿Ah sí? ¿Y eso por qué?-
-Porque no como carne de víbora-

Verboten.

The easy choice,
the cheap nightmares in Berlin
when it was spring among "Nolli"
sweat in the morning
under the boring grey "ashes" sun
no melted Kichner paints for us.

You stayed comfortable,
rubbing slowly, carefully your clit,
lied carefully on the bed,
thinking about becoming me
in another man, a useful one
while I run onto the streets at night
without a coat, without fear, without faith
in myself
just for buying more and more
premium beer.

Rather the boats will sail,
crossing the cristallyne Elbe,
going up some hidden stairs
in the crimson curse of my skin.

I cannot obviate,
this illness,
my patner,
your dim smile,
my fateful end.


Time goes by, thanks,
there's stupidity for breakfast
in offer since yesterday
I know it. Who doesn´t?
The wind will continue
blowing, surrounding our heads,
and just sometimes, when u're alone
U hope for:
he will take and carry all your hate,
open clearly ur eyes for a while,
kill that muddy apathy,
disclaim your bloody scurf... and...

It's a long time since the wind
is not blowing into my veins.