"Das ist nicht mein Bier"

Ioanna hat
eine kleine Tochter
-Ich hasse sie, die Schlampe!-
lügt sie wenn
die kleine weint.
Ich dachte nicht,
dass mich etwas überraschen könnte,
an diesem Tag
nach der wütenden Leere
von Tempelhof.
Sie hat mir seduziert
mit seine romanisch Akzent
auf Englisch,
ihre Bücher von Bukowski,
ihre Brüste, fast grüne augen.
Wenn sie berührt mich und
sie sagt in Dussmans dass
viel Scheiss Literatur gibt es,
dass sie einer grünschnabel
Mexikaner typ in die Bilde
ficken will...
-Miller is nasty, but Charles...
He's so positive!-
Ich, ich, ich liebe auch
Matze, aber, aber aber...
Ich konnte nicht
Lucia Berlin einfach
vergessen,
Ioannas sarkazein, die
Berlinerin Zigeunermagie,
die in der Donau
nicht mehr schwimmen will
-Where's my gun, where
is my Nevadian fucking gun?-
Sie schertz...
Ich kann nicht
deine pistolette sein
Nicht jetzt. Leider.
Wo warst du dann?
Im die dunkelsten
Discos immer
verlorengehend
deine Jugend's
Zeit zu vergessen.
Die X Generation,
Die Red Hot Chili Peppers.
Die Ruhe. Auf der Suche
nach Stille
Scarface mit sechs
Jahre gucken.
Der bekannte Schmerz. Leider.
Ich habe mit
einem Wildschwein,
mit einer Raben und
mit einer Wespe,
moulin a vent,
zusammen,
in roten Sonnenuntergang
letzte Nacht
geträumt.
Ioanna.
Leider.