Poesía

No hay nada
más fácil

que escribir poesía.

Basta con ser
asquerosamente sincero.

Es por esto,
tal vez,
por lo que la poesía
escasea.

Weakness

Llévame por caminos desconocidos

Junto a las oxidadas vías del tren.
Méceme entre tus pechos fértiles
Y recoge mis lágrimas
Con las plantas albas
de tus tóxicos pies
Que cada noche reposan fríos
entre mis ardientes muslos.
Deja que mi mirada ciega
Siga contraída por el sol de Wyoming
El mismo, cálido, lacio y seco,
Que el de la portada
del ultimo álbum Country del mes.
Abandóname de nuevo,
En esa engañosa
rueda de hámster,
Frente a todas las diapositivas
que mi padre hizo,
cuando aún vivía.
Házlo.
Pero Házlo.
Porque yo
Me hago preguntas
Que Siempre son demasiadas.
me desgarran en espumosa ira
Cuando no tengo benzodiazepinas.
Y sueno sobrio
Pero roto,
Por dentro,
Mientras tocas
El arpa sobre la moqueta.
Y ya sé
Que nunca más
Querré ser astronauta
Allá donde me sorprenda el otoño.

Ruego

-Dénme pastillas para no pensar-

Work in progress

Insipidez, repetición y carencia de espiritualidad.

Sísifo juega de delantero centro.

BELIN!

Se desfigura sin capricho, 

la lengua tedesca a través del laberinto genovés del Centro storico.
Juegos de manos, mellas y viento sur.
Moho, Prosecco, Belin!
Es el cabeceo gaseoso y amargo de la hamaca,
con los pies desnudos,
por siempre enterrados en el estiércol.

Pour la plupart des ceux

Que m'ont connu
Il y a longtemps
J'ai été,
L'énigme
Le roumain
L'allemand
Le beau
Le basque
Le conquérant
L' espagnol
Le fou
L'américain
Le barbu
Le Belge
Le disparu
Le français.

Mais certainement,
Je continue à ne pas savoir
Qui je suis.

Klassismus

Sin fe, pero con perseverancia.
Sin apego,
pero con curiosidad
Tomar un tren.
No importa a dónde,
como el que toma una cerveza.
No importa cuándo.

No leo nada y
mi poesía es mediocre.
Pasan los coches.
Mueren los días.
Enloquezco.
En silencio.

Todo el mundo,
habla en exceso.

La vida está llena
de mitos, de oráculos.
Es. Se da.
Inevitablemente
previsible.
Condenada a repetirse,
indefinidamente.
Ceguera.

Perdidos en el bosque,
divisar en la hierba,
fresas salvajes del Pirineo.

Reír como ríe el otoño.
Con las manos rotas,
bajo el coleto húmedo
del gaucho
y los huesos secos
que anónimos
se blanquean al sol.

Todo el mundo,
habla en exceso.

Certitude

Tras largos meses de ausencia, olí la lluvia al romper el amanecer
sin poder evitar emocionarme.

Al percibir mi reacción,
tras el cómplice silencio compartido,
el beduino me preguntó
sin mirarme
a qué Dios rezaba yo.

Le respondí que a todos
y a ninguno,
dependiendo de cual era mi suerte
en cada momento.

Dijo entender
sin atreverse a hacerlo.

A posteriori

Calles frías y cigarrillospensamientos propios
pasear con parsimonia frente
al reflejo del sol de invierno
sobre cúpulas de vidrio.
Son el refugio de los pobres.
Desconfiados como el mar,
desarraigados en el tiempo.
Le gustan las cosas
que les hacen pensar.
Como el ajedrez.
Los árboles.
Beethoven.
El speed.
El firmamento.
Deleuze, Borges y Haraway.
Berlin.
Los insectos.
Magritte.
Y el champagne.

Si no pueden dar una moneda,
regalaran una sonrisa.

Recall of a future

If thousands are sailing,

many firm reasons stood up.

But so long we've been blind
but so long we've been deaf.

When Napoleon knocked,
battered,
licked anonimously,
Hegel's door;
the philosopher wrote to his editor
promising the last chapter
and begging
for more beer.

Maybe even this,
was the symphony
of Life,
the same
who was muted
just for a while,
and no Fortune prevailed.

Pañuelos empapados en amoniaco

De pies, a solas,  inmóvil en la noche.
Al salir al patio la vida huele,
como antaño,
no como un agrio teatro adulto
donde redundan
conversaciones anodinas,
masticadas,
liofilizadas,
prescritas,
transitadas,
turistificadas,
oxidadas,
triviales
ensalzadas
y expuestas en
escaparates sepias:
Dinero
Salud
Trabajo
Restaurantes exóticos
Impuestos
Los Knicks perdiendo en el Madison Square Garden de 42 puntos.

No vivir
sino matarse progesivamente.
En el día a día,
ensordecedor.
Es el ruido infernal
sin fin,
de la máquina
el que nos acompaña.
Ahogándonos
ya estamos
en un mar de esquirlas.

Miente y di,
que aún no has olvidado
la importancia de que nada sea importante.

Speculoos.