Deliciosa porcelana sajona

Me encontraba en Lipsia

cuando la persona más

vieja que yo conocía

dejó de existir.




Semmelweis, ya había

de sobra fermentado sus vicios,

en voz de Céline,

y Churchill, estrechado

la mano del embajador boche,

97 años atrás.




Yo intentaba meterla

en cualquier agujero

constantemente,

pero sin esforzarme,

nada

con que aquello,

no daba resultado.




Bebía con miedo,

con miedo y el miedo

si no es asfixiado

en licor,

no te permite escribir

y decir lo que realmente

quieres decir.




Volvía a tener caspa

y a masturbarme

como un mongólico.

Volvía a estar perdido

de nuevo

y eso me permitía

volver a encontrarme,

volver a tener

una horrible resaca

y volver a sentirme

genial por ello.




Olvidé mi "Trópico"

de Miller en casa de Lena.

Sabía que no volvería a recuperar

aquel libro dedicado

con Verdad y después Amor

tan solo

para mí.




Así que le dije
por teléfono:

-Lena, joder! Pónlo

junto a tus diarios de

Anais Nin

escritos en alemán.-




Eso al menos

haría algo de justicia,

de una maldita

puta vez



en Leipzig.

"Das ist nicht mein Bier"

Ioanna hat
eine kleine Tochter
-Ich hasse sie, die Schlampe!-
lügt sie wenn
die kleine weint.
Ich dachte nicht,
dass mich etwas überraschen könnte,
an diesem Tag
nach der wütenden Leere
von Tempelhof.
Sie hat mir seduziert
mit seine romanisch Akzent
auf Englisch,
ihre Bücher von Bukowski,
ihre Brüste, fast grüne augen.
Wenn sie berührt mich und
sie sagt in Dussmans dass
viel Scheiss Literatur gibt es,
dass sie einer grünschnabel
Mexikaner typ in die Bilde
ficken will...
-Miller is nasty, but Charles...
He's so positive!-
Ich, ich, ich liebe auch
Matze, aber, aber aber...
Ich konnte nicht
Lucia Berlin einfach
vergessen,
Ioannas sarkazein, die
Berlinerin Zigeunermagie,
die in der Donau
nicht mehr schwimmen will
-Where's my gun, where
is my Nevadian fucking gun?-
Sie schertz...
Ich kann nicht
deine pistolette sein
Nicht jetzt. Leider.
Wo warst du dann?
Im die dunkelsten
Discos immer
verlorengehend
deine Jugend's
Zeit zu vergessen.
Die X Generation,
Die Red Hot Chili Peppers.
Die Ruhe. Auf der Suche
nach Stille
Scarface mit sechs
Jahre gucken.
Der bekannte Schmerz. Leider.
Ich habe mit
einem Wildschwein,
mit einer Raben und
mit einer Wespe,
moulin a vent,
zusammen,
in roten Sonnenuntergang
letzte Nacht
geträumt.
Ioanna.
Leider.

Falto de sexo en Leipzig

Hube de surcar la bahía en ferry
unas cuantas veces
antes de conseguir
entenderlo.

Aprender a vivir,
para saber cómo morir.

Miller en Brooklyn,
Camus desde Argel,
Isabelle en Vichy...
Todos aluden aún a Dios.

Su concepto.
Su importancia.
El miedo al miedo.
El no soportar estar perdidos.

Como si incluso Dios
estuviera condenado a existir
ineludiblemente,
contra su propia voluntad.

No son las ideas,
son los actos.

No es la máquina,
es su empleo.

Al igual que Francia es aburrida,
pero nunca insípida.
Igual que nada es tan barato,
como arruinarse en Nevada.

Aquel hombre ajado
sentado junto a mi
en la popa del ferry
destino a Vallejo,
no paraba de hablar
ofrecerme su pan
y escupir frenético
las migas que
escapaban horrorizadas
de su boca con pocos dientes.

"Toma.
Es un buen pan.
Caro.
Pero bueno.
Francés.
Lo compro en Embarcadero
al acabar de trabajar.
Es algo que no
abunda por aquí.
Siempre he pensado que
puedes juzgar a un país,
por la calidad de su pan"

Supe entonces que
la belleza
no está ligada
a la verdad.

Dejar de fumar

Teniendo aquí
casi frente a mi
presente
mi mente
y
el corazón
enterrado
en el fondo del mar

Lo suficientemente triste
como para no querer follar

Sonrio y
hago saltar
los puntos de sutura
en mi cara instalados

Me digo curioso:
-Tras todo esto...
estoy vivo y
por ello
la felicidad que siento
se torna dolorosa-

Y es que
hace frío
cuando se está desarmado
Y todo lo que a uno le importa
perece a tu alrededor,
el paso del tiempo

Recuerdo a Marco Aurelio

Incluso
los perros
sonrien antes
de vomitar

Hope for instants

Made an oath
to itself
Would never
be torn apart
by the Death
again
would never
rejoice in live
again

Apathy
Distance
and the importance of
simple things

Though

"Easy cry after sweated meat
take eternity as a wax sad symphony
let death ache like languid moan
a sordid bare stare will always swim
over the mist,
above void,
flooding under lather mad recall
we are,
what a weak tenacious dream lies"

Gabriel

"Make the desire
abdicate.
Dethrone
cowardice.
Devour
inmobilism."

Marrow-muttered,
cheap-stolen
remarks.

When the plane is
swinging,
bundle of nerves
scratched handles
sweat over again,
that Lady
on the Harbor.

I am hardly
coming back.

I close my eyes
without closing
them.

Just to remember:
So many sheep...
So little time!

Shit!

Even in Minden (NV)
or Mañaria (EH),
nothing tastes
different no longer.

A smooth-checked
petty secretary
pick up us Txakurzulo,
damn!

And a degraded bike
pulled out my
son's ogibide
and his back.


Really.

It is a sigh,
to hear still
how they rustle,
my bones.

All that is coming,
is all that it remains.

Dromit

Levi lives obsessed
with the smell of his armpits
-it's like the denim brand,
my name- says
with studied gesture.

Twice we went
to Midtown together,
he had never
drank gin before
knowing me
-I drink almost everything-
I apologize.

He seems always nervous
feigning to be innocent,
Don Giovanni that seduces
freshmen undergraduates
(like that lame ginger),
just to conquer the pleasure
of knowing to be capable
of it.

The computer's mouse inventor's
non gypsy
less busty
blonde daughter,
sits close to me.
-I am gonna visit the
Greek islands for vacation!-
She owns a house
west river shore of the city
valuated in a million,
which denotes
inner death.

 I observe and
do not talk,
it is not worth
of it.
While I drink
expensive tequila
and cheap beer.

I must be an
exception in Nature,
an absurd
piece of museum,
an odd
exotic animal.

I am a bit older,
I have lived some stuff
will not say too many,
similar to those ones.

I have already
simulate to be
Irish boxer
aground sailor
fired postman
sex addict lawyer
unknown philosopher
and myself.

The void
of
being devoid
of.


Time goes by
and I obviate it
and I forget it.

Oath allowed

Anytime
I am asked
about my name

by officers
waitresses
strangers
doctors
nice people
help desks
drunks
clerks
moroons
Death

I am not
damn good
in spelling

I avoid then,
ignorance
trust
faith
despair

-Indigo,
like the color-
I pray

Even Melville
suffered this
on his gravestone

Reno when Dusk

When,
there is nothing more
to do,
but
not everything
is lost,
gliding with
lost gaze.
Squeeze
Life
hard
from the neck,
between your hands.

When
everything
must be done
but almost
everything
is already lost,
pedaling with
excited nature.
Life is
who tights
hard
your neck
between his claws.

I pedal on
tepid asphalt
skies smelt
in igneous neon
"Many people
would say:
That is god"
I spit
"Myself will assert it"
swears a woman
dressed in
her dry wrinkles.

I glide on
the sticky patina
there is no better way
to be sheltered
by flickering,
smoke,
cheap aroma
of casinos.

The last Villon
romping in oblivious filth
ensures me a shitty
advice
for one
peso.

Gladly
I agree,
it is one of the best
offers within hand's reach
in a few miles around.

-Get rid of those brakes
you would not need them,
to reach Hell
is better to go
fleet-

I pedal
on infinite
dust
over my own
wide spot
on the road.

No doubt,
it is the best
shitty advice
I have never
heard before
in my whole
life.

A piece of Cake

"Take away
the laughter,
my cigarettes,
let the wounds
cicatrize well.
Where the brick
is assembled
to the niter
and History resists,
thanks to
promiscuous shallowness.
From the Quay
it can be smelled,
how water wastes
no time.
Stucked remains,
in this side
of the tale,
of the coast,
of the countenance.
Take away
the laughter,
my cigarettes,
but let the poetry,
stay."

Errores

"Los errores
se cometen,
por falta de confianza
o por exceso
de la misma"

Batexemar.

All that nothing
in front of me,
hungry morbid intestines
travelling eternal on wheels,
suposed to considerate happiness
lying close,
easy-lazy and handy,
able to be sized
by an amount of clicks.

Rolling hazardously myself
inside the pannikin,
met some broken-shoe pals
with pricey cigars in their hands,
in evergreen lost faith anciently.

I offered little wise-corn
pleasant words to them
without even been asked
from cracked lips expelled,
the weak voice of Blefuscu
raised shy against
the colosus Rockefeller.

None of the ekphrasis
never assumed
any stablished
truthful praecisio.

Scratching the surface

Pool-chlorine scent

and cotton candy in the air.

First time of times

within the mouth of clay.

Plastic Toast on
Pacific astonishment.

Si tu es... (Baldin bazaude...)

"Si tu es

tout seul,

tu es avec

la plus important

personne de tout ta vie:

toi même.

Et dans
tes mains est
que ça soit,
la meilleure
ou le pire,
engagement de tout
ta vie.

Sois bon, 

et le plus

fidèle compagnon,

tout along de

ta vie."

"Bakarrik 

baldin bazaude,

zure bizitza osoko

pertsonarik garrantzitsuenarekin

zaude:

zure burua.

Eta zure

eskuetan dago

hortatik,

zure bizitza osoaren

konpremezurik 

onena edo txarrena 

egitea.

Izan zaitez,

zure bizitza osoaren 

zeharko,

lagunik on

eta fidelena."

Obwohl... (Aunque...)

Es passt nicht,
es ist nicht verhängnisvoll,
es ist nicht gesund,
auch nicht verderblich.
Um zu nicht sein...
es ist nicht mal.

Obwohl
der Tod kümmert um,
das Leben angezeigt.

Obwohl
dieser Satz eine Wiederspruch
sieht es aus,
nichts erwirbt
unermüdlich Sinn,
ohne seine
wichtige Gegenteil.

Die Sprache
ernst verspielen ist.
Wer hat
jederzeit
seine Welt so wie
nicht gedacht?

(Von Laszlo Aschedach, circa 1998)



No coviene,
no es nefasto,
no es sano,
tampoco nocivo.
Por no ser...
ni siquiera es.

Aunque
la Muerte vela,
la Vida sorprende.

Aunque
esta frase pueda parecer
una contradicción,
nada adquiere
infatigable sentido,
sin su
importante contrario.

El lenguaje
es un serio "jugar a perder"
¿Quién no ha
pensado alguna vez
su Mundo
como tal?


(De Laszlo Aschedach, cerca de 1998)

Ubiquité (Ubicuidad)

"Seulement
qui lutte
au meme fois
dans deux cotes confrontés,
aura pour lui meme,
la certitude initiale
et finale,
de la victoire"


"Solamente
quien luche
al mismo tiempo
en dos bandos enfrentados,
tendrá para si mismo,
la certeza inicial
y final,
de la victoria"

Gartxu/Sobrio.

Gerlara abiatu nintzen momentuan             En el momento que marché a la guerra

bi egun neramatzan barean.                         llevaba dos días de ayuno.

Emakumeen usaia,                                       Podía advertir a varios metros

metrotara hauteman.                                   el olor de las mujeres.

Azala                                                             (Mi) piel

gibel prometeiko baten                               adquirió el aspecto

antza bereganatu.                                        de un hígado prometeico.

Zikin bezain duin,                                        Tan sucio como digno,

nekazarien eskuen antzera.                         cuales manos de labrador.

Nire amets kiskalietan,                               En mis sueños abrasados,

dana zolitu, purgatu eta                              todo se agudizaba, purgaba y

desagertzen zen berehala.                          desparecía al instante.

Hiru mamuen bisita jaso,                           Recib(í)r la visita de tres fantasmas,

doinu madarikatu hark                               aquella melodía maldita

adimena,                                                      dominaba constantemente,

etengabe menperatu.                                  mi mente.

Ezin ulertu zelan                                        No podía comprender cómo

Europako txanpon guztiek                        todas las monedas de Europa

balio berdina zuten,                                   tenían el mismo valor,

bertan agertutako                                       pues las efigies

pertsona ospetsuen irudiak,                      en ellas impresas

hain bestekakoak izanda.                           mostraban personas tan dispares.

Orain badakit.                                            Ahora lo se.

Bidai zentzugabea da                                 Es un viaje absurdo

nirea,                                                            el mío,

denona azken buruan.                                el de todos a la postre.

Adorea eta beldurraren,                             Vivir con el valor y el miedo

etengabeko kontraesanean                        sumidos irremediablemente,

nahitaez bizi murgiduta.                            en constante contradicción.

Hutsik, erabat,                                           Vacío, por completo,

sentitzen naz.                                             me siento.

Egia ote da?                                               Acaso es esto verdad?    

Ez.                                                               No.

Euria ari du                                               Llueve

nire barnean eta                                       en mi interior y

zizareak muzindu,                                    los gusanos se incomodan,

potroetan barrena.                                   dentro de mis pelotas.

"Yoyu" Ibarraren argazkia.                                        Fotografía de "Yoyu" Ibarra

Rabino.

Estando una vez
en la Noche
alguien me preguntó intrigado:

¿Qué es
para ti,
un buen día?

Respondí sin pensarlo:

Un buen día es,
una comida,
una cagada,
una botella de vino
y un buen poema escrito.

Yo ya había tenido
un buen día antes.

Y ya había
escrito previamente
aquella respuesta.

La broma acaba cuando brota la risa.

Sobre mi cabeza
oteo abstraído
las nubes
que se propulsan
con celeridad.

Pululan
más ágiles
que en otros ocasos.

Es vano,
preguntarse
por su rumbo.

Al igual que con
muchas otras cosas,
ya sean abyectas
o sublimes,
me digo que:

No preciso
aprehender
toda su esencia,
comprender,
todas las condiciones
de su acaecer...

para poder llegar
a fascinarme con
su sola contemplación.

Aquí reside
el comienzo,
la mitad
del enigma,
de toda extrañeza.

Y es que,
todo tiene
más de un
solo significado.

La Verdad, es una gran mentira.

Mi abuelo lloraba,
sutil e inocente,
cuando el cansancio
lo maniataba.

Hace unas noches
lo vi en mis sueños,
moría junto a una cuneta,
su corazón decía ¡basta!

En mis brazos
languidecía estupefacto,
su cadena de oro
se trabaga.

Mi padre solloza
afable y tímido
cuando lo oprime
la fatiga.

El Viernes pasado
con caro ímpetu,
lo abracé,
era su aniversario.

Ante mi se arraigaba
un reflejo perturbado,
inquina encontrada,
esa contumacia invicta.




Yo lloro,
como ellos.

...en la grada.

(...) Minutos antes del final del partido, Alicajic no pudo contener por más tiempo la ira y el desasosiego que maniataba las manos cerradas, constreñidas por completo convertidas en puños, que descansaban sobre sus rodillas. Se levantó de su asiento efectuando un gesto rápido, y susurró algo a los oídos de Zovko. Este asintió manifestando su aprobación para después continuar jaleando como lo venía haciendo junto con el resto del grupo durante todo el partido.

Las escaleras parecían quemar bajo sus zapatillas. Alicajic las descendió con confianza y determinación camino del vestuario. Ya había vivido ese momento. Se había preparado a conciencia para ese instante. Proyectándose bien herguido, desafiante, pronunciando las palabras certeras en un orden diseñado que fuera capaz de surtir el efecto deseado. Se trataba de algo más que de convencer. Se trataba de persuadir. Sin duda, aquella era una de esas situaciones que nadie desea que acontezcan, pero para las que uno se prepara previamente a conciencia. Un ejercicio de contrarrestar las pesadillas. Una manera de estar al tanto de cómo achicar el agua si la barca comienza a hundirse. Se trata a la postre, de entrenarse, de prepararse para ser infalible; de saber a la perfección cauterizar la herida recién sufrida.
Para Alicajic, existía un placer amargo en todo aquello que no estaba dispuesto a dejar escapar.

Junto a los accesos al área de vestuarios se topó con el cordón de seguridad. Le bastó una mirada fría aderezada de una mueca con la cabeza para que el vigilante introdujera las manos en sus bolsillos y saliera a fumar un cigarrillo.
Ya estaba dentro. No pudo escuchar el pitido final a través de las blancas paredes alicatadas del vestuario a pesar de que el silencio invadía toda la estancia. Instantes después, bajaron todos los jugadores y se encontraron con que Alicajic ya estaba allí esperándoles. Herguido y rígido como un poste, con los brazos cruzados en actitud provocadora y sobria al mismo tiempo. Ninguno de los jugadores sabía quién era aquel tipo, pero la energía que Alicajic exudaba con su lenguaje físico, les incapacitaba para reunir el arrojo necesario e interpelar por su presencia allí. Cuando el viejo entrenador Šašivarević entró cabizabajo y preocupado junto con otros de los jóvenes jugadores, adoptó un mutismo cobarde e inusitado al reconocer la figura de Alicajic dentro de su vestuario. Su impotencia, falta de personalidad y actitud esteril quedó más que manifiesta a ojos de Alicajic.

Todos los integrantes del equipo fueron tomando asiento o diseminándose junto a sus taquillas extrañados. Tan solo uno de ellos, Pavlak, uno de los pocos jugadores veteranos, se volvió en busca del vigilante de seguridad al percatarse de la existencia injustificada de un extraño. Para cuando comprobó que esté había desaparecido y quiso regresar al vestuario a interrogar sobre el motivo de su intrusión a Alicajic; este le cerró la puerta en las narices y echó el pestillo. Pavlak aguardó fuera del vestuario, entre anonadado y sudado, golpeando la puerta con nerviosismo y dando voces que resultaron inservibles hasta que Alicajic hubo terminado con lo que tenía que decir.

Esperó unos segundos en silencio antes de comenzar a hablar ante la incredulidad de todo el equipo, mientras los golpes de Pavlak sonaban sordos al otro lado de la puerta, a espaldas del impasible Alicajic. Aquello generó una mayor expectación, acrecentó la violenta calma de la situación y consiguió captar la atención de todos los presentes.

No necesitó levantar la voz. Su tono era grave y claramente amenazador:

-Lo que todos los hinchas del equipo hemos presenciado en el estadio esta noche es una puta vergüenza. Hoy será el último día en que nosotros, los hinchas, sintamos lástima de apoyar a un equipo de jugadores sobre el cual vertemos todas nuestras ilusiones y esperanzas. Para nosotros, a diferencia de los trece millonarios engreídos y holgazanes que vimos pasearse por el césped, el dinero no lo es todo. Para nosotros, este equipo lo supone todo. Es la respuesta a todas nuestras preguntas.  El dinero, sin una pasión en el que ser invertido, no significa una puta mierda para nosotros. Ya teníamos al equipo, ya teníamos la pasión, antes de tener dinero. Puede que esto suene ingénuo para vuestros oídos, pero lo es todo para nosotros. Sois una puta deshonra para los hichas. Unos niñatos de mierda que no tenéis ni puta idea de lo que es tener pasión por algo. Y en cambio... Lo sois todo para nosotros. Vosotros sois nuestros jodidos dioses. Pero tened cuidado, no descuideis a aquellos que corean vuestros nombres durante todo el partido y os adoran desde la grada... Pues incluso los dioses dejan de existir cuando nadie cree ya en ellos. Podeis interpretar esto como una amenza o una colaboración mutua. No me importa una puta mierda. Nosotros seguiremos fieles a nuestra pasión... en la grada.- (...)"



Extracto de un capítulo de "Pravila i igru" (Las reglas y el juego), 2016, de Mirza Žeđ.

Argazkia: Deustua, 2017.

Lleno de nada.

Llegará un momento
puede que yo ya esté muerto,
en el que el sueldo
de los operarios de la limpieza
sea tan paupérrimo,
vergonzoso e insultante;
que acaben por no querer borrar
la verdad inmanente
que reside
en las pintadas.

Llegará un momento
puede que yo ya esté muerto,
en el que nadie hable
de dinero,
la simiente en los campos
será plantada y
no se dejará perder baldío su fruto, vital;
entonces,
volveremos a ver
los campos amarillos
la tierra calva y
el oro segado.

Llegará un momento
puede que yo ya esté muerto,
en el que habremos bebido con sus gentes,
sentido,
el regocijo infame del
olor a bengalas extinguidas
conoceremos al fin,
el significado del epitafio de Keats;
la calma
el haber recorrido
todos los caminos.

Llegará un momento
puede que yo ya esté muerto,
en el que vuestra sangre
habrá sido quemada
sobre la nieve
nadie osará de nuevo, jamás;
a tirar bombas
y una vez habiendo explotado
comida.
Las palabras
no volverán a cotizar
por debajo del desvirtuado valor
de una reliquia en Cadouin.

Llegará un momento
puede que yo siga vivo,
en el que sea posible:
olvidar,
huir de uno mismo hacia lo desconocido
sin saber que
la mayoría de las veces,
ambos parajes
son el mismo.

Reirse del miedo
asumir el sabor
de haber mascado por última vez
la derrota.

Verso XVI

"Estar lleno de vacío.
Obrar sin tener que obrar.
Vencer sin tener que luchar.
Convencer sin tener que hablar.
Avanzar sin la necesidad de caminar.

No poseer,
para no perder.
Mantenerse,
lleno de vacío."

Aia

"Cuando vagas en silencio dentro del bosque y la lluvia te sorprende, puedes buscar amparo bajo las amplias copas de los árboles. Pero cuando la lluvia cesa, si no cambias tu posición, pronto confirmarás que con el cielo despejado, las gotas de lluvia restantes solo abundan bajo los árboles.
Esta enseñanza, fábula del bosque aplicable a todas las facetas de la existencia a la postre, nos invita a ser oportunos y a saber abandonar aquello que ya no nos favorece más, en el momento preciso. Hay un momento y un lugar para lo beneficioso de cada situación. Tan solo el virtuoso es capaz de considerar con suficiente destreza, la coincidencia oportuna de ambos."

Leve lluvia matutina sobre el puerto.

"A los probos
se los lleva la Muerte.
A los viles,
el Demonio."

Des héros et de zéro.

No puedo parar de pensar.
Aún macilento en la sumisión.
Aún taciturno en la brega.
Aún avanzando en la desdicha.
Aún agraciado en mi padecimiento.

En la lóbrega bodega
de aquel buscaminas,
con los pies húmedos
rodeado de caras ignotas
e idiomas que me eran extraños,
entre incertidumbre nocturna,
y hedor a disolvente;
patatas grasientas,
pescado frito en mantequilla
y botellines de cerveza...

leí engrudada en la pared
una sentencia de Heinlein:

"La especialización es para los insectos".

Suspiro.
Cierro el libro,
me sacudo la caspa
y bajo del tren.

Regreso al Infierno.


(Fotografía: Laguna de Cameros. Julio 2017.)

Escalones.

Anochece tarde
como en verano.
Yo velo por mi altar,
mi profuso "rincón rojo"
con el acostumbrado
celo contractual.

Siempre habrá algo
que se me escapa.

Detalles. Motas de polvo. Persianas viejas.

Colillas olvidadas,
caras ya difuminadas y
perfumes interfectos.
Tristes soslayos cómplices,
granos en las pantorrillas y
helados de nata caducados.

Anónimas desgracias mitigadas
y un sinfín de ignorancia
que nos empuja a asirnos siempre
a la vida.

Alimento la máquina
fuerzo mi mente,
le dedico demasiado tiempo,
al deseo.

Se mueven así sus engranajes
mecánicos,
herrumbrosos en ocasiones o
rápidos y bien engrasados tal vez.

Bien sabes que de tu mente también depende.

Que yo vuelva de nuevo
a poblar
tus sueños.

Poder cortar el trigo verde
al atardecer.
Entregándote con ello mi espalda.

Llorando al sol,
carente de razón y
que sea larga mi sombra,
tanto como decías
que surgía mi sudor.

Todo ello es:

Antesala de la unicidad
de lo que ha de ocurrir.
Lo mismo que ya ha ocurrido.
Infinitas veces.
Y volverá a suceder,
infinitas más.

Relativsätz II

Cuando bebo
y me refugio
en la mirada del Otro,
soy una bestia
salvaje y cobarde,
desenfrenada en el seso
meditabunda y exigente.
Un galardón Oscar
a la escenificación
irrepetible y fugaz
de la locura mitigada
por la exigencia de un mythos.

Culpable al amanecer
en la nitidez impía
de la memoria austera,
el desacato de lo profano
me desbarata la compostura:
el exceso de equilibrio no satisface
la angustia inherente del volatinero.

Estando cerca ya
de casi el billón de segundos,
creo haber comprendido
algunas pequeñas, insignificantes, verdades.
Como  la importancia de la escala
con las que medimos las cosas.

Se-duce-re

Te he visto en mi sueño,
descendiendo de nuevo la loma
hacia mi posición,
como antaño lo hacía la niebla
y sobre la que ahora descansa
adlátere el sol.

Te he visto en mi sueño,
con tu calma imperturbada
la cara ensombrecida y oculta
las manos frías de justicia,
blandiendo amenazante tu "cognita"
hacha ensangrentada.

A mi espalda
ya tan solo te aguardaba,
la ciudad de los que ríen,
con acríticas muecas.

Solo entonces asimilé tu ocupación.

También he visto al niño en mi sueño,
arrancar una flor con desgana
azaroso y reo era su gesto
tan solo por abúlica distracción.

He visto al maestro en mi sueño,
cerrar sus ojos para resoplar
sentar con afecto al niño
frente a un brote de mostaza,
obligarlo a esperar emerger su flor.

Frente a si
tan solo le aguardaba,
el camino de todo lo que transita,
en el no-ser permanente.

Solo entonces el niño comprendió.

Keine Poesie. Dichten.

"Sentado aquí frente a la ventana
Contemplando los rastros
de sol entrecortado,
Una eunuca vida en calma,
Escucho el canto servil de las aves
Espero a la nada.

Las risas opacas y
las copas de los árboles
Se alternan agitadas,
mientras pierdo al fin
el ritmo auspiciante
de una endeble potencia iniciática.

Sin tiempo para las palabras,
sin un blanco ya para la rabia,
con los dientes prestos para masticar
otro crudo atardecer.

Sentado aquí frente a mi ventana
empiezo a reflexionar
en cuantos hombres antes que yo,
postrados tras este mismo zaguán,
comenzaron a enloquecer."

Fotografía: Medina de Pomar, en algún momento de 2014.

All day breakfast.

"Dedos corazones
de resinoso color crema.

Enfermos.

Todos estamos enfermos.
Y la cura,
en el mejor de los casos,
es la propia enfermedad."

Fotografía: Canada Water, London 2015.

La supplique de Georges B.

"Ha decidido el azar.

El primer escollo:
existir.
El último:
resistir."

Fotografía: Sète, Agosto 2016.

Quand je perde le Nord je fasse un "Sud au cul"

"Crear algo.
es una pauta vital,
para poder reflexionar
con vehemencia."



Fotografía: St Michel Chef Chef, Abril 2017.

Haiku: El bancal.

"Perdido entre la colza,
el mundo ya
no huele diferente".

Alzando la vista.

La pobreza material
alarga los periodos,
ensancha las esperas,
dilata el deseo.

Mata lo fútil en lo inmediato.

El pobre en pecunia
o el  exiguo en amistad,
yerra, atiende, espera;
por cien años
la caridad de Caronte.

En este lapso
de interioridad
o malditismo del destino
labra observación y reflexión:
Lenta.
Sinuosa.
Pero nada baldía.

Allí reside tal vez,
su auténtica riqueza.

Combien? Comme bien.

En France
la biere est chere,
des cigarettes sont cheres,
et l'ignorance est aussi chere.
Et toutes se sont consommes vite par pareil.
Mais...
Et ce "mais",
est le truc le plus important.

Fotografía: Bayonne, Marzo 2017.

Laissez tomber.

Pour boire
pouvoir,
pour voir
la pure soir,
on s'attache
l'ame noire.

Aphorismus über die Arbeit

"Nunca será lo mismo, que <Yo sea Lenin>  y que  <Lenin sea yo>"

"Lloro cuando bostezo, pero no bostezo cuando lloro"

"Si nos explotan, lo más congruente y a la postre razonable, es que acabemos por explotar"

"Debajo de nuestra ropa, todos estamos igual de desnudos"

"Ser autónomo, no significa ser un autómata"


Argazkia: Chez Pascal, Rue d' Espagne, Grand Bayonne (2017).

Zugzwang

Suspendido
manteniendo el equilibrio
sobre esta roca maldita
los brazos extendidos
me rodea el ilimitado mar
en soledad

siento como el sol
calcina mi desnudez
intuyo como el tiempo
castiga la vejez
recuerdo como el olvido
se apodera del ingenio

siento como siento
ahogarme al respirar

metáfora.

Esclavos

Esclavos
de otros
de nosostros mismos,
del tiempo
los pasos
los errores y
los aciertos.

Esclavos del dinero
del dinero de otros
del dinero ganado y
de nuestra sedienta codicia.

Esclavos:
de la complicidad esteril y ruín
de la lacra filial, la fama adhesiva;
de nuestras palabras obstinadas
y de nuestros silencios cobardes.

Esclavos
que eligen libremente
ser esclavos,
y amos que nos obligan a elegir
ser esclavos.

Contradicciones
muy beneficiosas
para los que nunca se preguntaron
por la importancia de la lógica.

Tanto
amos
como esclavos.

Itxoitearen garrantzia.

Aste osoan zehar
ke usaia hirian hedatua izan da
baina gaur atsalderarte
ez dut jakin
non zen sue.

Itxoitean baino ez zegoen,
ezerezaren mozorroz jantzita,
nire hausnarketa tematien baitako,
ezkututako sekretu isila.

Jakindakoa edo ez,
arnas gabe edo lasaitasunez soz,
bizirauten gera hiri barneko
lagun guztiok, zerbaiten
esperoan.

Batzuk, konpromezu honen,
behartasunaren, berri daukagu.
Gainontzekoak haien denbora:
ekintzaz, bitarteko diren ahalbidez,
desioz, inpernuz, gehiegikeriaz,
oztopoz, aurrekontuz eta hutsalez;
betetzen dute.

Akatzen dute.

Ezerezaren beldur, denborak sortutako
izuaren morroi, itxoitea ekiditzen
saiatzen dira. Ke usaia eta suaren
arteko erlazioa, eztandatu baino,
ukatzen dute.

Beraz, orain
nire buruari esaten diot,
hiri honetan izoztuta nahiz
estatiko, haren eskuen artean
gaituela preso denborak.

Itxoiten ikasi ditugunok eta
ikasi ohi beharko dituztenak.
Izan ere, jakinda edo ez,
denok zerbaiten esperoan
gaude eta.

*Argazkia, Joaquinen argazki baten argazkia da. Metargazki bat.

Escucha. Hay verdad en sus palabras.

"Una de las ventajas de fallecer a los 50 años, es que los seres momentáneamente trascendentes que alcancen a sobrevivir tu existencia y albergar tu recuerdo, podrán celebrar el centenario de tu nacimiento al mismo tiempo que el cincuentenario de tu muerte". Es, me digo, lo que debió de pensar la brillante, avezada, casi patéticamente marchita y malograda Carson McMullers al percibir su propio final allá por el premonitorio 1967. Es algo a lo que no paro de darle vueltas, a ese vacío opaco y su espera. La obsesión de la nada y el previo tránsito al que asisto, observando casi desde mi propia y recreada distancia. A lo que, casi con frenetismo, acabé por compadecerme al escribir: "Ser consciente de la vulnerabilidad de las cosas, nos compromete con la importancia del momento". De esta manera tan sentenciosa, la semana pasada, junto a Juju; acertamos a resumir cierta intuición de la que acabamos por sentirnos un poco orgullosos. Puede que tan solo satisfechos. Lo cierto es que, reside clara dificultad en el atestiguar para uno mismo el hecho de detentar ese don para seleccionar con acierto y ordenar las palabras que resuman con una certeza suficiente, el pensamiento que nos asiste en cada momento. (Hay algo de críptico sin remedio y contradictorio por coherencia en eso último, pero al parecer el mundo "objetivo" en el que comenzamos a adentrarnos en los últimos meses, no huelga de tales y por momentos aún más absurdas características). Presiento que inicialmente hay una gran necesidad estética tras esto último, un filtro de sensibilidad que ha de ser correspondido, tratado, no olvidado; que reclama lo que es suyo como una ya pasajera pero no olvidada, antigua adicción recurrente. Una necesidad que se apaga por el desuso y puede sufrir el destino de desaparecer, una necesidad ligada a la propia prágmatica de sí misma: una necesidad estética subsumida en el lenguaje, eso sí que parece claro. En cuanto al vacío de la existencia, su oscilación llega a hacerme escribir cosas al filo del fin de semana y su mañanas frescas como "Todos conoceran la muerte y la mayoría la merecen. Pero para mí, el viento norte es todo lo que necesito para volver a sentirme vivo". Supongo que no importa tanto en qué bando se esté, si en el de los lúgubres melodramáticos nihilistas suicidas convencidos o en el de los positivos inducidos fehacientes ingenuos iluminados, si no el hecho de saber en que bando se está en cada momento.

Puedes ver la vida como yo la veo

Vivir ha de ser
como asir con fuerza y firmeza
con ambas manos
un afilado cuchillo
y dejar que la herida surja,
la sangre fluya.

Los ojos solo a veces,
permanecen cerrados.
Párpados plegados.

Sentir,
dolor sincero
pero momentáneo,
iniciático.

Esa es
si no se aplica remedio,
la consciencia absoluta y plena
de un camino sin retorno.

Recorrer y digerir la tragedia
de la cuestión del tiempo.

Vivir los últimos momentos
a través de ríos cálidos de sangre
que se vertiginan tímidos
lentamente por los brazos
hasta formar un sobrio charco en el azulejo.

Brillante u opaco.
Espeso o licuado.
Más objetivo que subjetivo.

No hay duda.

Esa es
la verdadera crudeza sin mentira,
la deconstrucción por costumbre banalizada.

Consumirse.

Geld(o)

He tardado dostrescuatro
horas,
en acabar de afeitarme
y hay cenizas recientes en
la fresca brisa de invierno.
Piel seca.
Piel muerta.
Piel anónima. 

Una comida al día,
una reconfortante cagada al día,
una buena botella de vino tinto cada noche.

Confórmate.

Adáptate. 

No se estila pensar,
más de la cuenta.

Nos ha tocado vivir
DINERO.

Relativ

Tiempo,
es aquella ficción
que decimos entender
y sucede
entre dos hechos que
decimos conocer.

Tiempo es
al mismo tiempo,
principio y final,
finitud y eternidad,
tanto reciente sangre seca en la boca,
como incontestable memoria viva.

Tiempo,
es lo que hace al hombre corruptible,
efímero;
tan volátil como imprescindible.

Tiempo,
a fin de cuentas,
era lo que había acontecido
entre la partida y el regreso
de la capacidad simbólica.

Certeza adversativa

Me ha dado por pensar,
que gran parte de
los descubrimientos más importantes de la Historia
fueron llevados a cabo
a manos de borrachos:

Comer carroña.
El concepto de devenir.
Mecanismo de Anticitera.

Guanahani.
Lutero.
El puto Formalismo Ruso.


Aunque,
yo en cambio
detento poco,
por el momento:

dos botella de espumoso,
toda la niebla leve
pululando en el estómago a sus anchas
y el cerebro empapado en benzina.

Pero,
puedo ver
tras observar distraid@ y
forzar el recreo,
la vejez venidera de cada persona:
futuras canas,
lóbulos proto-engreídos,
nasos boyantes,
prometedoras diaclasas
                                     faciales.

No obstante,
en los espejos que transito
mi reflejo está hueco,
no hay predicción.


Y digo,
me digo
como Charles
Bukowski
que no tengo tiempo
ni ganas
ni desprecio
ni inmanencia

para las cosas
sin alma.

Es por lo que ahora
te digo
que te otorgaría,
a ti,
todo el tiempo
que me resta.

Existir

Existir se traduce a veces
en esa intermitente tensión,
indecisa, a la deriva,
entre la cruda angustia
y la exigua desesperación.

La exigencia y la búsqueda
del Yo,
en el Otro.

La contínua insatisfacción.

Lo ilimitado en lo finito.

Es intrincado ser coherente.
Y desaparecer.

Medrar

Yo que he tenido la dote
de que mis padres fueran trabajadores,
y una condena de cortas piernas
para deleitarme con las banalidades burguesas;
mientras mi carne ha sido ciega y joven...

Hoy camino apresurado
recogiéndome las mangas de mi barata americana,
que son muy largas y desatinadas.
Quiero aparentar de ese modo
ser alguien que no soporto;
conseguir un trabajo que no deseo.

Yo que veo la belleza en la muerte anónima,
tímida y huraña,
dedico la mirada a las grietas de esta vida,
cicatrices en las nubes y catacumbas en las pechera.

Obsequios.
Imborrables.
Intimidad.

Veo crecer e irradiar
todo el miedo a mi alrededor,
consumirse y silenciar
deliberaciones sobre imposiciones accesorias,
de las que no extraigo sentido.

Estar equivocado.
Olvidar.
Reinventarse.
Adoptar creencias accesibles,
ideas ya pensadas. Flanes con nata.
Aislarse.
Medrar.

Basura

"Eres basura.
Y el problema es,
que tú aún
no lo sabes."

Fotografía de H. Cartier-Bresson