viernes, 6 de octubre de 2017

Gartxu/Sobrio.

Gerlara abiatu nintzen momentuan             En el momento que marché a la guerra
bi egun neramatzan barean.                         llevaba dos días de ayuno.

Emakumeen usaia,                                       Podía advertir a varios metros
metrotara hauteman.                                   el olor de las mujeres.

Azala                                                             (Mi) piel
gibel prometeiko baten                               adquirió el aspecto
antza bereganatu.                                        de un hígado prometeico.

Zikin bezain duin,                                        Tan sucio como digno,
nekazarien eskuen antzera.                         cuales manos de labrador.

Nire amets kiskalietan,                               En mis sueños abrasados,
dana zolitu, purgatu eta                              todo se agudizaba, purgaba y
desagertzen zen berehala.                          desparecía al instante.

Hiru mamuen bisita jaso,                           Recib(í)r la visita de tres fantasmas,
doinu madarikatu hark                               aquella melodía maldita
adimena,                                                      dominaba constantemente,
etengabe menperatu.                                  mi mente.

Ezin ulertu zelan                                        No podía comprender cómo
Europako txanpon guztiek                        todas las monedas de Europa
balio berdina zuten,                                   tenían el mismo valor,
bertan agertutako                                       pues las efigies
pertsona ospetsuen irudiak,                      en ellas impresas
hain bestekakoak izanda.                           mostraban personas tan dispares.

Orain badakit.                                            Ahora lo se.

Bidai zentzugabea da                                 Es un viaje absurdo
nirea,                                                            el mío,
denona azken buruan.                                el de todos a la postre.

Adorea eta beldurraren,                             Vivir con el valor y el miedo
etengabeko kontraesanean                        sumidos irremediablemente,
nahitaez bizi murgiduta.                            en constante contradicción.

Hutsik, erabat,                                           Vacío, por completo,
sentitzen naz.                                             me siento.
Egia ote da?                                               Acaso es esto verdad?    

Ez.                                                               No.

Euria ari du                                               Llueve
nire barnean eta                                       en mi interior y
zizareak muzindu,                                    los gusanos se incomodan,
potroetan barrena.                                   dentro de mis pelotas.



"Yoyu" Ibarraren argazkia.                                        Fotografía de "Yoyu" Ibarra

lunes, 25 de septiembre de 2017

Rabino.

Estando una vez
en la Noche
alguien me preguntó intrigado:

¿Qué es
para ti,
un buen día?

Respondí sin pensarlo:

Un buen día es,
una comida,
una cagada,
una botella de vino
y un buen poema escrito.

Yo ya había tenido
un buen día antes.

Y ya había
escrito previamente
aquella respuesta.

La broma acaba cuando brota la risa.

Sobre mi cabeza
oteo abstraído
las nubes
que se propulsan
con celeridad.

Pululan
más ágiles
que en otros ocasos.

Es vano,
preguntarse
por su rumbo.

Al igual que con
muchas otras cosas,
ya sean abyectas
o sublimes,
me digo que:

No preciso
aprehender
toda su esencia,
comprender,
todas las condiciones
de su acaecer...

para poder llegar
a fascinarme con
su sola contemplación.

Aquí reside
el comienzo,
la mitad
del enigma,
de toda extrañeza.

Y es que,
todo tiene
más de un
solo significado.

domingo, 24 de septiembre de 2017

La Verdad, es una gran mentira.

Mi abuelo lloraba,
sutil e inocente,
cuando el cansancio
lo maniataba.

Hace unas noches
lo vi en mis sueños,
moría junto a una cuneta,
su corazón decía ¡basta!

En mis brazos
languidecía estupefacto,
su cadena de oro
se trabaga.

Mi padre solloza
afable y tímido
cuando lo oprime
la fatiga.

El Viernes pasado
con caro ímpetu,
lo abracé,
era su aniversario.

Ante mi se arraigaba
un reflejo perturbado,
inquina encontrada,
esa contumacia invicta.




Yo lloro,
como ellos.





miércoles, 20 de septiembre de 2017

...en la grada.

(...) Minutos antes del final del partido, Alicajic no pudo contener por más tiempo la ira y el desasosiego que maniataba las manos cerradas, constreñidas por completo convertidas en puños, que descansaban sobre sus rodillas. Se levantó de su asiento efectuando un gesto rápido, y susurró algo a los oídos de Zovko. Este asintió manifestando su aprobación para después continuar jaleando como lo venía haciendo junto con el resto del grupo durante todo el partido.

Las escaleras parecían quemar bajo sus zapatillas. Alicajic las descendió con confianza y determinación camino del vestuario. Ya había vivido ese momento. Se había preparado a conciencia para ese instante. Proyectándose bien herguido, desafiante, pronunciando las palabras certeras en un orden diseñado que fuera capaz de surtir el efecto deseado. Se trataba de algo más que de convencer. Se trataba de persuadir. Sin duda, aquella era una de esas situaciones que nadie desea que acontezcan, pero para las que uno se prepara previamente a conciencia. Un ejercicio de contrarrestar las pesadillas. Una manera de estar al tanto de cómo achicar el agua si la barca comienza a hundirse. Se trata a la postre, de entrenarse, de prepararse para ser infalible; de saber a la perfección cauterizar la herida recién sufrida.
Para Alicajic, existía un placer amargo en todo aquello que no estaba dispuesto a dejar escapar.

Junto a los accesos al área de vestuarios se topó con el cordón de seguridad. Le bastó una mirada fría aderezada de una mueca con la cabeza para que el vigilante introdujera las manos en sus bolsillos y saliera a fumar un cigarrillo.
Ya estaba dentro. No pudo escuchar el pitido final a través de las blancas paredes alicatadas del vestuario a pesar de que el silencio invadía toda la estancia. Instantes después, bajaron todos los jugadores y se encontraron con que Alicajic ya estaba allí esperándoles. Herguido y rígido como un poste, con los brazos cruzados en actitud provocadora y sobria al mismo tiempo. Ninguno de los jugadores sabía quién era aquel tipo, pero la energía que Alicajic exudaba con su lenguaje físico, les incapacitaba para reunir el arrojo necesario e interpelar por su presencia allí. Cuando el viejo entrenador Šašivarević entró cabizabajo y preocupado junto con otros de los jóvenes jugadores, adoptó un mutismo cobarde e inusitado al reconocer la figura de Alicajic dentro de su vestuario. Su impotencia, falta de personalidad y actitud esteril quedó más que manifiesta a ojos de Alicajic.

Todos los integrantes del equipo fueron tomando asiento o diseminándose junto a sus taquillas extrañados. Tan solo uno de ellos, Pavlak, uno de los pocos jugadores veteranos, se volvió en busca del vigilante de seguridad al percatarse de la existencia injustificada de un extraño. Para cuando comprobó que esté había desaparecido y quiso regresar al vestuario a interrogar sobre el motivo de su intrusión a Alicajic; este le cerró la puerta en las narices y echó el pestillo. Pavlak aguardó fuera del vestuario, entre anonadado y sudado, golpeando la puerta con nerviosismo y dando voces que resultaron inservibles hasta que Alicajic hubo terminado con lo que tenía que decir.

Esperó unos segundos en silencio antes de comenzar a hablar ante la incredulidad de todo el equipo, mientras los golpes de Pavlak sonaban sordos al otro lado de la puerta, a espaldas del impasible Alicajic. Aquello generó una mayor expectación, acrecentó la violenta calma de la situación y consiguió captar la atención de todos los presentes.

No necesitó levantar la voz. Su tono era grave y claramente amenazador:

-Lo que todos los hinchas del equipo hemos presenciado en el estadio esta noche es una puta vergüenza. Hoy será el último día en que nosotros, los hinchas, sintamos lástima de apoyar a un equipo de jugadores sobre el cual vertemos todas nuestras ilusiones y esperanzas. Para nosotros, a diferencia de los trece millonarios engreídos y holgazanes que vimos pasearse por el césped, el dinero no lo es todo. Para nosotros, este equipo lo supone todo. Es la respuesta a todas nuestras preguntas.  El dinero, sin una pasión en el que ser invertido, no significa una puta mierda para nosotros. Ya teníamos al equipo, ya teníamos la pasión, antes de tener dinero. Puede que esto suene ingénuo para vuestros oídos, pero lo es todo para nosotros. Sois una puta deshonra para los hichas. Unos niñatos de mierda que no tenéis ni puta idea de lo que es tener pasión por algo. Y en cambio... Lo sois todo para nosotros. Vosotros sois nuestros jodidos dioses. Pero tened cuidado, no descuideis a aquellos que corean vuestros nombres durante todo el partido y os adoran desde la grada... Pues incluso los dioses dejan de existir cuando nadie cree ya en ellos. Podeis interpretar esto como una amenza o una colaboración mutua. No me importa una puta mierda. Nosotros seguiremos fieles a nuestra pasión... en la grada.- (...)"



Extracto de un capítulo de "Pravila i igru" (Las reglas y el juego), 2016, de Mirza Žeđ.

Argazkia: Deustua, 2017.

miércoles, 30 de agosto de 2017

Lleno de nada.

Llegará un momento
puede que yo ya esté muerto,
en el que el sueldo
de los operarios de la limpieza
sea tan paupérrimo,
vergonzoso e insultante;
que acaben por no querer borrar
la verdad inmanente
que reside
en las pintadas.

Llegará un momento
puede que yo ya esté muerto,
en el que nadie hable
de dinero,
la simiente en los campos
será plantada y
no se dejará perder baldío su fruto, vital;
entonces,
volveremos a ver
los campos amarillos
la tierra calva y
el oro segado.

Llegará un momento
puede que yo ya esté muerto,
en el que habremos bebido con sus gentes,
sentido,
el regocijo infame del
olor a bengalas extinguidas
conoceremos al fin,
el significado del epitafio de Keats;
la calma
el haber recorrido
todos los caminos.

Llegará un momento
puede que yo ya esté muerto,
en el que vuestra sangre
habrá sido quemada
sobre la nieve
nadie osará de nuevo, jamás;
a tirar bombas
y una vez habiendo explotado
comida.
Las palabras
no volverán a cotizar
por debajo del desvirtuado valor
de una reliquia en Cadouin.

Llegará un momento
puede que yo siga vivo,
en el que sea posible:
olvidar,
huir de uno mismo hacia lo desconocido
sin saber que
la mayoría de las veces,
ambos parajes
son el mismo.

Reirse del miedo
asumir el sabor
de haber mascado por última vez
la derrota.


Verso XVI

"Estar lleno de vacío.
Obrar sin tener que obrar.
Vencer sin tener que luchar.
Convencer sin tener que hablar.
Avanzar sin la necesidad de caminar.

No poseer,
para no perder.
Mantenerse,
lleno de vacío."

Aia

"Cuando vagas en silencio dentro del bosque y la lluvia te sorprende, puedes buscar amparo bajo las amplias copas de los árboles. Pero cuando la lluvia cesa, si no cambias tu posición, pronto confirmarás que con el cielo despejado, las gotas de lluvia restantes solo abundan bajo los árboles.
Esta enseñanza, fábula del bosque aplicable a todas las facetas de la existencia a la postre, nos invita a ser oportunos y a saber abandonar aquello que ya no nos favorece más, en el momento preciso. Hay un momento y un lugar para lo beneficioso de cada situación. Tan solo el virtuoso es capaz de considerar con suficiente destreza, la coincidencia oportuna de ambos."

lunes, 24 de julio de 2017

Des héros et de zéro.

No puedo parar de pensar.
Aún macilento en la sumisión.
Aún taciturno en la brega.
Aún avanzando en la desdicha.
Aún agraciado en mi padecimiento.

En la lóbrega bodega
de aquel buscaminas,
con los pies húmedos
rodeado de caras ignotas
e idiomas que me eran extraños,
entre incertidumbre nocturna,
y hedor a disolvente;
patatas grasientas,
pescado frito en mantequilla
y botellines de cerveza...

leí engrudada en la pared
una sentencia de Heinlein:

"La especialización es para los insectos".

Suspiro.
Cierro el libro,
me sacudo la caspa
y bajo del tren.

Regreso al Infierno.


(Fotografía: Laguna de Cameros. Julio 2017.)

martes, 4 de julio de 2017

Escalones.

Anochece tarde
como en verano.
Yo velo por mi altar,
mi profuso "rincón rojo"
con el acostumbrado
celo contractual.

Siempre habrá algo
que se me escapa.

Detalles. Motas de polvo. Persianas viejas.

Colillas olvidadas,
caras ya difuminadas y
perfumes interfectos.
Tristes soslayos cómplices,
granos en las pantorrillas y
helados de nata caducados.

Anónimas desgracias mitigadas
y un sinfín de ignorancia
que nos empuja a asirnos siempre
a la vida.

Alimento la máquina
fuerzo mi mente,
le dedico demasiado tiempo,
al deseo.

Se mueven así sus engranajes
mecánicos,
herrumbrosos en ocasiones o
rápidos y bien engrasados tal vez.

Bien sabes que de tu mente también depende.

Que yo vuelva de nuevo
a poblar
tus sueños.

Poder cortar el trigo verde
al atardecer.
Entregándote con ello mi espalda.

Llorando al sol,
carente de razón y
que sea larga mi sombra,
tanto como decías
que surgía mi sudor.

Todo ello es:

Antesala de la unicidad
de lo que ha de ocurrir.
Lo mismo que ya ha ocurrido.
Infinitas veces.
Y volverá a suceder,
infinitas más.

Relativsätz II

Cuando bebo
y me refugio
en la mirada del Otro,
soy una bestia
salvaje y cobarde,
desenfrenada en el seso
meditabunda y exigente.
Un galardón Oscar
a la escenificación
irrepetible y fugaz
de la locura mitigada
por la exigencia de un mythos.

Culpable al amanecer
en la nitidez impía
de la memoria austera,
el desacato de lo profano
me desbarata la compostura:
el exceso de equilibrio no satisface
la angustia inherente del volatinero.

Estando cerca ya
de casi el billón de segundos,
creo haber comprendido
algunas pequeñas, insignificantes, verdades.
Como  la importancia de la escala
con las que medimos las cosas.

martes, 6 de junio de 2017

Se-duce-re

Te he visto en mi sueño,
descendiendo de nuevo la loma
hacia mi posición,
como antaño lo hacía la niebla
y sobre la que ahora descansa
adlátere el sol.

Te he visto en mi sueño,
con tu calma imperturbada
la cara ensombrecida y oculta
las manos frías de justicia,
blandiendo amenazante tu "cognita"
hacha ensangrentada.

A mi espalda
ya tan solo te aguardaba,
la ciudad de los que ríen,
con acríticas muecas.

Solo entonces asimilé tu ocupación.

También he visto al niño en mi sueño,
arrancar una flor con desgana
azaroso y reo era su gesto
tan solo por abúlica distracción.

He visto al maestro en mi sueño,
cerrar sus ojos para resoplar
sentar con afecto al niño
frente a un brote de mostaza,
obligarlo a esperar emerger su flor.

Frente a si
tan solo le aguardaba,
el camino de todo lo que transita,
en el no-ser permanente.

Solo entonces el niño comprendió.


lunes, 8 de mayo de 2017

Keine Poesie. Dichten.

"Sentado aquí frente a la ventana
Contemplando los rastros
de sol entrecortado,
Una eunuca vida en calma,
Escucho el canto servil de las aves
Espero a la nada.


Las risas opacas y
las copas de los árboles
Se alternan agitadas,
mientras pierdo al fin
el ritmo auspiciante
de una endeble potencia iniciática.

Sin tiempo para las palabras,
sin un blanco ya para la rabia,
con los dientes prestos para masticar
otro crudo atardecer.

Sentado aquí frente a mi ventana
empiezo a reflexionar
en cuantos hombres antes que yo,
postrados tras este mismo zaguán,
comenzaron a enloquecer."

Fotografía: Medina de Pomar, en algún momento de 2014.

martes, 25 de abril de 2017

All day breakfast.

"Dedos corazones
de resinoso color crema.

Enfermos.

Todos estamos enfermos.
Y la cura,
en el mejor de los casos,
es la propia enfermedad."

Fotografía: Canada Water, London 2015.

La supplique de Georges B.

"Ha decidido el azar.

El primer escollo:
existir.
El último:
resistir."

Fotografía: Sète, Agosto 2016.

Quand je perde le Nord je fasse un "Sud au cul"

"Crear algo.
es una pauta vital,
para poder reflexionar
con vehemencia."



Fotografía: St Michel Chef Chef, Abril 2017.

lunes, 24 de abril de 2017

Haiku: El bancal.

"Perdido entre la colza,
el mundo ya
no huele diferente".

Alzando la vista.

La pobreza material
alarga los periodos,
ensancha las esperas,
dilata el deseo.

Mata lo fútil en lo inmediato.

El pobre en pecunia
o el  exiguo en amistad,
yerra, atiende, espera;
por cien años
la caridad de Caronte.

En este lapso
de interioridad
o malditismo del destino
labra observación y reflexión:
Lenta.
Sinuosa.
Pero nada baldía.

Allí reside tal vez,
su auténtica riqueza.

Combien? Comme bien.

En France
la biere est chere,
des cigarettes sont cheres,
et l'ignorance est aussi chere.
Et toutes se sont consommes vite par pareil.
Mais...
Et ce "mais",
est le truc le plus important.

Fotografía: Bayonne, Marzo 2017.

Laissez tomber.

Pour boire
pouvoir,
pour voir
la pure soir,
on s'attache
l'ame noire.

jueves, 30 de marzo de 2017

Aphorismus über die Arbeit

"Nunca será lo mismo, que <Yo sea Lenin>  y que  <Lenin sea yo>"

"Lloro cuando bostezo, pero no bostezo cuando lloro"

"Si nos explotan, lo más congruente y a la postre razonable, es que acabemos por explotar"

"Debajo de nuestra ropa, todos estamos igual de desnudos"

"Ser autónomo, no significa ser un autómata"


Argazkia: Chez Pascal, Rue d' Espagne, Grand Bayonne (2017).


lunes, 6 de marzo de 2017

Zugzwang

Suspendido
manteniendo el equilibrio
sobre esta roca maldita
los brazos extendidos
me rodea el ilimitado mar
en soledad

siento como el sol
calcina mi desnudez
intuyo como el tiempo
castiga la vejez
recuerdo como el olvido
se apodera del ingenio

siento como siento
ahogarme al respirar

metáfora.

lunes, 20 de febrero de 2017

Esclavos

Esclavos
de otros
de nosostros mismos,
del tiempo
los pasos
los errores y
los aciertos.

Esclavos del dinero
del dinero de otros
del dinero ganado y
de nuestra sedienta codicia.

Esclavos:
de la complicidad esteril y ruín
de la lacra filial, la fama adhesiva;
de nuestras palabras obstinadas
y de nuestros silencios cobardes.

Esclavos
que eligen libremente
ser esclavos,
y amos que nos obligan a elegir
ser esclavos.

Contradicciones
muy beneficiosas
para los que nunca se preguntaron
por la importancia de la lógica.

Tanto
amos
como esclavos.

Itxoitearen garrantzia.

Aste osoan zehar
ke usaia hirian hedatua izan da
baina gaur atsalderarte
ez dut jakin
non zen sue.

Itxoitean baino ez zegoen,
ezerezaren mozorroz jantzita,
nire hausnarketa tematien baitako,
ezkututako sekretu isila.

Jakindakoa edo ez,
arnas gabe edo lasaitasunez soz,
bizirauten gera hiri barneko
lagun guztiok, zerbaiten
esperoan.

Batzuk, konpromezu honen,
behartasunaren, berri daukagu.
Gainontzekoak haien denbora:
ekintzaz, bitarteko diren ahalbidez,
desioz, inpernuz, gehiegikeriaz,
oztopoz, aurrekontuz eta hutsalez;
betetzen dute.

Akatzen dute.

Ezerezaren beldur, denborak sortutako
izuaren morroi, itxoitea ekiditzen
saiatzen dira. Ke usaia eta suaren
arteko erlazioa, eztandatu baino,
ukatzen dute.

Beraz, orain
nire buruari esaten diot,
hiri honetan izoztuta nahiz
estatiko, haren eskuen artean
gaituela preso denborak.

Itxoiten ikasi ditugunok eta
ikasi ohi beharko dituztenak.
Izan ere, jakinda edo ez,
denok zerbaiten esperoan
gaude eta.

*Argazkia, Joaquinen argazki baten argazkia da. Metargazki bat.

Escucha. Hay verdad en sus palabras.

"Una de las ventajas de fallecer a los 50 años, es que los seres momentáneamente trascendentes que alcancen a sobrevivir tu existencia y albergar tu recuerdo, podrán celebrar el centenario de tu nacimiento al mismo tiempo que el cincuentenario de tu muerte". Es, me digo, lo que debió de pensar la brillante, avezada, casi patéticamente marchita y malograda Carson McMullers al percibir su propio final allá por el premonitorio 1967. Es algo a lo que no paro de darle vueltas, a ese vacío opaco y su espera. La obsesión de la nada y el previo tránsito al que asisto, observando casi desde mi propia y recreada distancia. A lo que, casi con frenetismo, acabé por compadecerme al escribir: "Ser consciente de la vulnerabilidad de las cosas, nos compromete con la importancia del momento". De esta manera tan sentenciosa, la semana pasada, junto a Juju; acertamos a resumir cierta intuición de la que acabamos por sentirnos un poco orgullosos. Puede que tan solo satisfechos. Lo cierto es que, reside clara dificultad en el atestiguar para uno mismo el hecho de detentar ese don para seleccionar con acierto y ordenar las palabras que resuman con una certeza suficiente, el pensamiento que nos asiste en cada momento. (Hay algo de críptico sin remedio y contradictorio por coherencia en eso último, pero al parecer el mundo "objetivo" en el que comenzamos a adentrarnos en los últimos meses, no huelga de tales y por momentos aún más absurdas características). Presiento que inicialmente hay una gran necesidad estética tras esto último, un filtro de sensibilidad que ha de ser correspondido, tratado, no olvidado; que reclama lo que es suyo como una ya pasajera pero no olvidada, antigua adicción recurrente. Una necesidad que se apaga por el desuso y puede sufrir el destino de desaparecer, una necesidad ligada a la propia prágmatica de sí misma: una necesidad estética subsumida en el lenguaje, eso sí que parece claro. En cuanto al vacío de la existencia, su oscilación llega a hacerme escribir cosas al filo del fin de semana y su mañanas frescas como "Todos conoceran la muerte y la mayoría la merecen. Pero para mí, el viento norte es todo lo que necesito para volver a sentirme vivo". Supongo que no importa tanto en qué bando se esté, si en el de los lúgubres melodramáticos nihilistas suicidas convencidos o en el de los positivos inducidos fehacientes ingenuos iluminados, si no el hecho de saber en que bando se está en cada momento.

sábado, 21 de enero de 2017

Puedes ver la vida como yo la veo

Vivir ha de ser
como asir con fuerza y firmeza
con ambas manos
un afilado cuchillo
y dejar que la herida surja,
la sangre fluya.

Los ojos solo a veces,
permanecen cerrados.
Párpados plegados.

Sentir,
dolor sincero
pero momentáneo,
iniciático.

Esa es
si no se aplica remedio,
la consciencia absoluta y plena
de un camino sin retorno.

Recorrer y digerir la tragedia
de la cuestión del tiempo.

Vivir los últimos momentos
a través de ríos cálidos de sangre
que se vertiginan tímidos
lentamente por los brazos
hasta formar un sobrio charco en el azulejo.

Brillante u opaco.
Espeso o licuado.
Más objetivo que subjetivo.

No hay duda.

Esa es
la verdadera crudeza sin mentira,
la deconstrucción por costumbre banalizada.

Consumirse.

sábado, 7 de enero de 2017

Geld(o)

He tardado dostrescuatro
horas,
en acabar de afeitarme
y hay cenizas recientes en
la fresca brisa de invierno.
Piel seca.
Piel muerta.
Piel anónima. 

Una comida al día,
una reconfortante cagada al día,
una buena botella de vino tinto cada noche.

Confórmate.

Adáptate. 

No se estila pensar,
más de la cuenta.

Nos ha tocado vivir
DINERO.


Relativ

Tiempo,
es aquella ficción
que decimos entender
y sucede
entre dos hechos que
decimos conocer.

Tiempo es
al mismo tiempo,
principio y final,
finitud y eternidad,
tanto reciente sangre seca en la boca,
como incontestable memoria viva.

Tiempo,
es lo que hace al hombre corruptible,
efímero;
tan volátil como imprescindible.

Tiempo,
a fin de cuentas,
era lo que había acontecido
entre la partida y el regreso
de la capacidad simbólica.

jueves, 29 de diciembre de 2016

Certeza adversativa

Me ha dado por pensar,
que gran parte de
los descubrimientos más importantes de la Historia
fueron llevados a cabo
a manos de borrachos:

Comer carroña.
El concepto de devenir.
Mecanismo de Anticitera.

Guanahani.
Lutero.
El puto Formalismo Ruso.


Aunque,
yo en cambio
detento poco,
por el momento:

dos botella de espumoso,
toda la niebla leve
pululando en el estómago a sus anchas
y el cerebro empapado en benzina.

Pero,
puedo ver
tras observar distraid@ y
forzar el recreo,
la vejez venidera de cada persona:
futuras canas,
lóbulos proto-engreídos,
nasos boyantes,
prometedoras diaclasas
                                     faciales.

No obstante,
en los espejos que transito
mi reflejo está hueco,
no hay predicción.


Y digo,
me digo
como Charles
Bukowski
que no tengo tiempo
ni ganas
ni desprecio
ni inmanencia

para las cosas
sin alma.

Es por lo que ahora
te digo
que te otorgaría,
a ti,
todo el tiempo
que me resta.

miércoles, 21 de diciembre de 2016

Existir

Existir se traduce a veces
en esa intermitente tensión,
indecisa, a la deriva,
entre la cruda angustia
y la exigua desesperación.

La exigencia y la búsqueda
del Yo,
en el Otro.

La contínua insatisfacción.

Lo ilimitado en lo finito.

Es intrincado ser coherente.
Y desaparecer.

domingo, 18 de diciembre de 2016

Medrar

Yo que he tenido la dote
de que mis padres fueran trabajadores,
y una condena de cortas piernas
para deleitarme con las banalidades burguesas;
mientras mi carne ha sido ciega y joven...

Hoy camino apresurado
recogiéndome las mangas de mi barata americana,
que son muy largas y desatinadas.
Quiero aparentar de ese modo
ser alguien que no soporto;
conseguir un trabajo que no deseo.

Yo que veo la belleza en la muerte anónima,
tímida y huraña,
dedico la mirada a las grietas de esta vida,
cicatrices en las nubes y catacumbas en las pechera.

Obsequios.
Imborrables.
Intimidad.

Veo crecer e irradiar
todo el miedo a mi alrededor,
consumirse y silenciar
deliberaciones sobre imposiciones accesorias,
de las que no extraigo sentido.

Estar equivocado.
Olvidar.
Reinventarse.
Adoptar creencias accesibles,
ideas ya pensadas. Flanes con nata.
Aislarse.
Medrar.

Basura

"Eres basura.
Y el problema es,
que tú aún
no lo sabes."

Fotografía de H. Cartier-Bresson

lunes, 5 de diciembre de 2016

Zwei Stunden am Tag

"Ahora
que has cruzado más fronteras
que todos tus muertos juntos.

Tan solo para ver llover,
sonarte los mocos,
contar monedas
y beber a oscuras.

Y pensar que

En casi dos plúmbeos siglos
nadie había citado
las maculadas enaguas de Isabel,
las ralas barbas del profeta Brigham,
el obligado fanatismo estadista Meiji...

Estábamos muy ocupados
confabulando este cruento presente:
su pertinente y deseable reflejo,
y tal vez no tan inofensivo empero,
como aquella vetusta escopeta
en manos de Clemens Scheitz.

Enredadas las mentes
en una confusión generalizada,
sobrestimulada la sensibilidad
en esa condena de un contínuo olvido pasajero,
con las frías cenizas del tiempo en las alforjas
el aislamiento personal crece pero no fenece...

Mortal hiperpositividad.
Y mi pene de terciopelo."

Fotografía de Matthias Hajek

miércoles, 23 de noviembre de 2016

Baluartes de carcóma y cieno.

"Quiero convencerme de que
el hecho de anteponer medios
humanos
a los mecánicos,
conlleva:
mayor afinidad
con el cosmos;
más exactitud
entrópica,
mejor puntualidad
causal y
una mayor certeza en
la concatenación de los sucesos
que comprometen aquello
a lo que vagamente llamamos

azar.

Incluso esto,
todo esto,
es otro sinsentido."

viernes, 11 de noviembre de 2016

"Lo mejor de las resacas es que consigo no pensar."

"La biblioteca es gratis,
las nubes estan en el cielo,
el odio en las calles"

"-¿Vives solo?- -Muy solo.-"

"Las manos me huelen a bonito.
Muerto.
Mi cogote arde en llamas,
es el precio del salitre
sobre la piel.
Hoy he visto tres palomas
blancas
en tres países diferentes.
Y he visitado infinidad de ancianas,
pertenecientes al club del pesticida.
Conservo un índice
de todas las voces ajadas,
de las cenizas olvidadas y
de 347 nobles babosas
atropelladas sobre el asfalto,
sin razón.
Pero no creo
que pueda llegar a sobrevenirme
tan fácil, repentino, sí,
a toda la belleza de este mundo
que me rodea."

"Si lo que no quieres es cruzarte con tu enemigo, persíguelo."

Puede que John;
la sonrisa eterna venida de Gambia,
un genio brillante sin apenas estudios,
otro "nadie" africano más,
el enésimo premio nobel anónimo de la supervivencia,
el sabio de la esquina con manos de gorila,
doctorado en el ajedrez de la geopolítica,
alguien a quien no conozco bien,

tuviera razón:

En este mundo
es necesario ser un completo imbécil,
vivir adormilado en la ignorancia,
permanecer callado y obediente...
para poder llegar a viejo.

En el calabozo.

-Está sustituyéndo sus adicciones pasadas por terapias de grupo, cursos de iniciación al estilo de vida védico, reuniones para proliferar la producción ecológica y la alimentación alternativa e invirtiendo su atención en demás "sectas" neofitas-
-Vaya... Suena... ¿Formidable?.-
-De hecho, lo es. (...) Aunque por experiencia te diré que, esas asociaciones suelen estar repletas de personas que a lo largo de su vida han tomado demasiadas drogas o demasiado pocas.-
-Es posible. (...) Sé que moriremos pronto. He podido convivir con mis propios dogmas hasta ahora.-
-La continua lucha con uno mismo puede ser egotista e incluso ilusoria. Pero es la más inmediata y por momentos, higiénica.-
-Necesaria. Sí. Tal vez.-

-¿Y tú cuñado qué hace ahora?-

Foto: Yves Tanguy.

Sendas triviales, reveladoras.

En otoño,
no me es posible
estar a solas
en las fauces del bosque.
El ruido de las hojas,
que caen,
se confunde con amenazantes
pisadas a mis espaldas
que rompen,
el silencio.
Es el sonido del bosque,
con sus refinados embustes,
una incesante manifestación
de que el bosque
no desea
ser
molestado




jueves, 29 de septiembre de 2016

Anotaciones

Tal vez, como sugería Dovlátov en boca de uno de sus verosímiles personajes soviéticos emigrados, al comienzo de su insinuante y ácida novela corta "Иностранка" (La extranjera, 1986); el éxito o el fracaso (dependiendo de nuestra postura ideológica) del totalitarismo soviético y el neoliberalismo estadounidense persiguen al escritor, al editor, al intelectual... Ya que en el primero existe la censura y en el segundo, casi nadie lee.


"Las metas y creaciones de los espíritus ignorantes, se ven acotadas por los límites de su intelectualidad. Las metas y creaciones de los espíritus inauténticos, se ven acotadas por los límites de su originalidad y sinceridad.
Moraleja: A veces, las malas noticias son buenas noticias."


 "Hay cosas que el dinero no puede comprar. Para todo lo demás... Mejor lean a Marx."

"Lo importante no recae en todo lo propuesto por las respuestas. Puede que estas sean fútiles o medianamente acertadas, que resulten útiles en un aspecto acumulativo-positivo o en cambio no sirvan más que para desarrollar aún más nuestro apego por la ignorancia. La verdadera importancia se extrae de lo acertado de las preguntas, depende de su acierto en el campo de influencia planteado sobre los problemas a resolver. Sin lugar a dudas estos han debido de ser correctamente localizados y descritos. Podríamos resumir que, no existen respuestas incorrectas, sino simplemente respuestas a preguntas mal planteadas. Lamentablemente, se nos encara dificultoso aún hoy día escapar al sublime embrujo ejercido por Aristóteles."

"-El dinero honrado dura más- "Giuseppe" Conlon en "En el nombre del padre" de Jim Sherindam (1993).
-El dinero fácil sabe mejor- John Dillinger.
-El dinero- Siglo XXI."


"Tras su sonrisa, risueña, agradable, su empatía generalizada y el lenguaje físico correcto; tan solo hallé a otro drogadicto más... a otro moderno asceta más. Cuya máscara había sido forjada con el paso del tiempo, el hierro candente de la experiencia, un tormento enjuto pero vivaz refulgurando, arrastrado cada diez minutos en sus adentros. Su actuación, un vodevil sudoroso y lleno de necesarios embustes hacia el respetable, se debía al lloviznar intermitente de la noche y todas las horas en ella contenidas. Un halo, inexplicable, no se le podía arrebatar. Perviviría con su maldición hasta el último aliento. Era un hombre tan paupérrimo, que por poseer, ni siquiera poseía sentimientos propios. Después, ya algo cansado, sincerado, cabalmente fustigado... cesé de mirarme en aquel espejo."

"Lucho por conseguir "cosas grandes", pero me apasionan las "pequeñas cosas". 

"Pensar muy poco las cosas, darles nulas, casi inexistentes vueltas o nunca reflexionar en exceso sobre las mismas; suponía curiosamente para nuestro antihéroe, su propia perdición intelectual y su salvación terrenal al mismo tiempo."

 "Son muchas las razones que te empujan a empezar a beber. Pero es una sola la que te convence para dejar de hacerlo."

Qué te define a ti,
nuestra podrida creación,
indómita en apariencia,
abrevadero del pastiche,
recreación insinuante
y aclamada, de la nada?
Foro y polis convencional
sin saberlo, en manos de,
los cómplices de los "boches"?

Es
Un cielo casi siempre artificial
sobre páramos aledaños
como de costumbre, mudos,
que dan a luz a veces,
las menos deseables,
a esa realidad trivial y lluviosa.
En la cual el ánimo se mantiene
como destino inerte y yermo,
(con gravedad afirmo)
se confunde la "ratio" del ente
en cualquier asueto donde poder embriagarse,
solo si se es de alma dócil,
de gusto vacuo e inclinado a,
ingentes de veras,
innecesarias,
risas nerviosas.

"Si hay algo que he aprendido de Johnny Cash, es la capacidad para generar una inusual conciencia ética mediante sus letras haciendo uso de cierta especial sutileza. Mucha ironía, expresivas metáforas, el valor experimental acumulativo del desamor, la selección subjetiva de lo pasajero, efímero o persistente de los recuerdos que cada uno atesora, los extremos del exceso y la moral tradicional heredada,el precio pragmático conceptual de la libertad... y un mensaje muy, muy claro: nunca des con tus putos huesos en una celda."

"Una de las más intrínsecas diferencias entre el ajedrez y la vida, es que a diferencia del primero, en la segunda cabe la posibilidad de mover todas las fichas al mismo tiempo. El mero reflexionar en torno a este matiz, lo tocante a este dinamismo radical de la existencia y su potencialidad para expandir relativamente la extensión probabilística del conjunto que supone dicha ontología; me obliga a posicionarme de manera forzosa adoptando de nuevo, una vez más, un cariz romántico del que quiero desligarme sin aparente éxito.
-¡Cómo odio a este siglo XX (I) !- G. Patton"
"Patton" de F. J. Schaffner (1969)

"-It is never enough- said the poet from his own grave."
 "Cuando te adentras en el agua del mar, las olas agitan tu cuerpo, lo arrastran en contra de las filosas rocas, acapara por completo así el celoso Poseidón tu atención; y toda la belleza que puedas llegar a percibir del entorno, se concentra tanto sobre las aguas (en los cielos rasos ensortijados por el sol y su áureo reflejo) como bajo el nivel de las mismas (en los enriquecedores abismos inhóspitos del dañino coral). El secreto y la dificultad del que contempla, reside en mirar hacia la dirección precisa en cada momento. Esta reflexión puede aplicarse a todas las facetas de la vida."
"Solo te pedí que me esperaras cual autómata en la siguiente estación. En aquel cuadro de Edward Hooper."

"Un fraternal y solitario lobo venido desde la frontera, me enseñó la importancia del tono ámbar en cada brochazo de verde sobre el lienzo de la ciudad y su noche. Nunca lo olvidaré. Por aquel entonces yo era tan solo un hombre, y tan paupérrimo, que por poseer no poseía ni sentimientos propios. Obcecado por avasallar diariamente la sonrisa del sol del Oeste y la insignificancia de creerme con un ficticio rumbo fijo. Tan pequeño me sentía, tan perdido según Séneca el Viejo... Nunca volvería a ser el mismo. Y muy pocos lo lamentaron."

 
"Cuando la noche se asoma pálida, con maléfica timidez, tras las fachadas avejentadas y ya nadie pretende encontrar la faz de la persona amada en el fondo del río... Despues de haber caminado la totalidad de la fatiga y habiendo agotado casi toda la suerte; retornan los viejos proverbios francófonos junto a la autopista: las 'guindas sobre el pastel'... Resulta esencial saber que cada nueva elección descabellada del camino inunda con amable desenfado, las crecientes y por siempre inquietas, grietas del ánimo."


"Argi ikusteak, ez du zuzentasuna bermatzen. Baino zuzentasuna, askotan, ez da oso argia izaten. Argi ikustea. Hori bai dela gardena. Artifizio gabekoa. Inkluso erratuta egoteko."

"Sometimes the distances between two things are so close, but the way between them, too long. A veces las distancias entre dos cosas son muy cortas, pero el camino entre ambas, muy largo."

"I would not look so able, but trust me... I am so evil."

"Momento estival de guión 'true romance': -No me comía un frigopie desde el 94.-"

"Ni se te ocurra intentar engañarme. No olvides que "yo" ya he sido "tú" con anterioridad"

"Travailler, est trop dur. Envoler, n' est pas beau. Demander la charité, est pour les prètre."

"Solo hay una cosa peor que una resaca mortal: una resaca inmortal."

"Por irrisorio que pudiera parecerles, él siempre pensó que el linchamiento post mortem de Mussolini allá por 1945 en aquella plaza milanesa; había influido y atemorizado a partes iguales a personalidades tan dispares como Bacon en sus retratos y a Hitler en su terca capitulación.
Revisionismo. Histórico. No pernicioso."

"Me levanté de mi comodidad, intenté evitar miradas acusadoras que ya no necesitaba y salí afuera. Era la primera cosa que hacía bien en todo el día si no tenemos en cuenta la dicha que requiere el hecho de levantarme de la cama. Estaba ante un momento crucial. Algo estaba cambiando en el mundo y nadie parecía darse cuenta de ello. En otro tiempo me hubiera emborrachado creyendo tener una buen razón para ello, pero aquel estaba siendo un mes especialmente duro. A nadie le importaba ya si la gente gritaba desesperada por las calles, si yo me estaba muriendo, cual era el verdadero color del dinero a ojos de Wilde o ese pedazo de tierra infecta cerca de Brasil que a pesar de ello, incomprensible e injustamente aún pertenecía a Europa. ¿Eran las pequeñas cosas lo que realmente merecían la pena en esta vida y alimentaban el espíritu del estadio ético de uno? ¿O simplemente eran los grandes pechos bien bronceados la cocaína y las inmensas fortunas? Me alejé a paso ligero hasta bajar siete calles en dirección al río. (...) La humana era la más despreciable de las especies, entonces lo supe."

"Hasta que Mariano Rajoy no aparezca en "Sálvame Deluxe" sodomizando a un niño rubio mientras defeca sobre una bandera rojigualda y canta versiones satánicas de Lluís Llach o Mikel Laboa en su idioma vernáculo; en el Estado español no hay síntesis hegeliana, democrática y pacífica, posible. "

"Y se escapa. Parece irremediable. Cuanto más te conozco, menos se quién eres. Ojalá fuese viceversa. Y esa es nuestra tragedia."

"-Estoy muy satisfecho de haberos conocido. Como cuando te levantas por la mañana y desayunas un vaso de agua con un cigarrillo a través de la ventana. Y al hurgar entre tus dientes, das con algunos malogrados restos de comida que habían permanecido alojados allí durante la profundidad oscura de toda la noche. Los observas sin saber muy bien lo que significan, tan pasivos sobre tus yemas, sin saber si has de desembarazarte de ellos de inmediato o debes permanecer deleitándote con su visión por un tiempo más. De no haber metido los dedos en la boca de manera casi desinteresada, nunca hubieras sabido de su existencia. Y es eso, esa inofensiva idea que te turba más y más, la que sin duda nunca hubiera llegado a soportar.-"

"Eran tiempos para estar borracho o estar muerto. Y ninguna de las dos te aseguraba como iba a ser el día después."

Muchas de las incógnitas que nos rodean, suponen obstáculos para nuestro conocimiento debido a la rigidez de las categorías establecidas por las que nos guiamos. En innumerables ocasiones, el "problema", es un problema de inmovilidad de la perspectiva empleada desde donde este está siendo planteado o enfocado. Un buen ejemplo de tal reflexión, puede hallarse en el marco de lo cuántico. Sin ir muy lejos, para comprender la magnitud cuántica de las cosas, basta con parafrasear al profeta; cuando de manera paradójica y aparentemente ingenua, enunciaba: "Elévate hasta allí donde las personas se te asemezcan con hormigas; y las hormigas, con gigantes".

"El alemán es un idioma que en ocasiones requiere de un pensamiento espeso, denso, estrecho, plomizo, descolorido y hasta por momentos unilateral , para ser comprendido. Es por lo que la inmensa mayoría de los alemanes tienden a hablarlo con excepcional soltura. Estoy despechado."

"Pessoa incidía en el "crear". La liga Hanseática en el "navegar", y Pompeyo en su propia y ambiciosa obsesión. Yo declaro que "el desear (y solo desear) es necesario, pero vivir no lo es"

"Ayer me puse una camisa de cuadros y muy borracho."  

!-Mira.Siempre me sudan las manos.-
-Es porque tu hígado está enfermo. Porque bebes mucho y duermes poco.-
-Oh, vaya...-
-No te lamentes. A mi me gustan las manos sudadas. Son las que mejores masajes dan. Me gusta tocarlas. Y que me toquen.-
-Me entristezco cuando no estás cerca. Creo saber muy bien por qué.-"


"Cuanto más llena de mierda tienes la cabeza, mayores son las posibilidades de que esta salga expulsada por la boca. A todos nos ha olido el aliento ideológico alguna vez."  

"La noche olía como el baño de una habitación de hotel: algo vieja, muy usada y sucia; como si encerrara incontables historias, pero súbitamente recién higienizada para la ocasión."
Berlín, Diciembre 2014

"La biblioteca es gratis, las nubes estan en el cielo, el odio en las calles"

-Porque en el Arte todo es bueno... El Arte como "holos" vanguardista es un "everything goes on"-
-¿Has visto "La cena de los idiotas"?-
-No.-
-¿Te puedo invitar a cenar?

"It comes a time in your life after reading a fathomless number of books, that you tragically realize you are a non dogmatic marxist."

-¿Qué fue primero? ¿El huevo o la gallina?-
-Sin lugar a dudas, el huevo. Pero éste, probablemente, no fuera de gallina.-
-¡Cualquiera diría que describe usted un cuadro de Escher!-
-Eso me recuerda a una vez que me emborraché con un ruso... Bebimos vodka como si una puta llamada Ucrania nos hubiese parido, yo lo odiaba; pero bebimos sin cesar hasta que caímos sobre nuestros propios traseros. Al día siguiente la resaca era indudablemente, infernal. Le pregunté al ruso si conocía algún remedio casero útil para sofocar aquella insufrible jaqueca. Me respondió que solamente una: beber vodka como si el fin del mundo nos esperase al doblar la esquina.

 



 


 

domingo, 25 de septiembre de 2016

Bestiarios borgianos en cassette BASF.

He estado bebiendo
largo rato,
en fin,
demasiado,
la náusea es testigo y tal vez
la noche víctima,
con un dinero que no era mío.

He sido.
Pero no yo.
Ya no.
Eso tal vez fuera antes.
Antes de estar,
por completo perdido:

en la opinión obligada,
la lucha ajena,
una diarrea incómoda,
el paso insoportable del tiempo y
la angustia pasajera.

Soy entre dientes,
"griego" pasto de los cuervos,
mareo, deriva obsolescente,
un "siempre continuará" innecesario;
ya sin coro,
sin público.

Como un mes de niebla,
una semana de sed,
un dia de ira,
y una hora de silencio.

Esa nota molesta,
en un bolsillo olvidada
escrita en aquella servilleta;
grasa oscilante,
apenas inerte,
superflua;
un acorde mal afinado,
repetitivo
y repetido...
-¿De nuevo?-
trasnochado y excesivo.

Un empacho.
Siempre.
-Sí, de nuevo.-
Un tópico estomagante.

Una dolencia nada original,
que se devora a si misma
embriagada por el ardor y
su
propia
gula.

Un cruce,
de miradas y caminos
donde nadie para,
ni ya,
apenas mira.

Helechos que se marchitan,
toses nerviosas,
famélicos mosquitos,
hiperestesia forzada,
faros que se apagan,
cera en las orejas,
monedas sueltas,
sirenas sordas,
tierra en las solapas,
alientos secos,
muebles con polvo,
miedos sobrios,
infiel miocardio,
óxido en la navaja,
ásperos paladares,
voces en wólof,
anís con agua,
pulmones encharcados,
lejía por doquier,
sudor en la espalda,
humo, humo, humo,
labios curtidos y

y

Yo.
Ahora.
Mañana.

Menuda,
puta
mierda.