"Si lo que no quieres es cruzarte con tu enemigo, persíguelo."

Puede que John;
la sonrisa eterna venida de Gambia,
un genio brillante sin apenas estudios,
otro "nadie" africano más,
el enésimo premio nobel anónimo de la supervivencia,
el sabio de la esquina con manos de gorila,
doctorado en el ajedrez de la geopolítica,
alguien a quien no conozco bien,

tuviera razón:

En este mundo
es necesario ser un completo imbécil,
vivir adormilado en la ignorancia,
permanecer callado y obediente...
para poder llegar a viejo.

En el calabozo.

-Está sustituyéndo sus adicciones pasadas por terapias de grupo, cursos de iniciación al estilo de vida védico, reuniones para proliferar la producción ecológica y la alimentación alternativa e invirtiendo su atención en demás "sectas" neofitas-
-Vaya... Suena... ¿Formidable?.-
-De hecho, lo es. (...) Aunque por experiencia te diré que, esas asociaciones suelen estar repletas de personas que a lo largo de su vida han tomado demasiadas drogas o demasiado pocas.-
-Es posible. (...) Sé que moriremos pronto. He podido convivir con mis propios dogmas hasta ahora.-
-La continua lucha con uno mismo puede ser egotista e incluso ilusoria. Pero es la más inmediata y por momentos, higiénica.-
-Necesaria. Sí. Tal vez.-

-¿Y tú cuñado qué hace ahora?-

Foto: Yves Tanguy.

Sendas triviales, reveladoras.

En otoño,
no me es posible
estar a solas
en las fauces del bosque.
El ruido de las hojas,
que caen,
se confunde con amenazantes
pisadas a mis espaldas
que rompen,
el silencio.
Es el sonido del bosque,
con sus refinados embustes,
una incesante manifestación
de que el bosque
no desea
ser
molestado

Anotaciones

Tal vez, como sugería Dovlátov en boca de uno de sus verosímiles personajes soviéticos emigrados, al comienzo de su insinuante y ácida novela corta "Иностранка" (La extranjera, 1986); el éxito o el fracaso (dependiendo de nuestra postura ideológica) del totalitarismo soviético y el neoliberalismo estadounidense persiguen al escritor, al editor, al intelectual... Ya que en el primero existe la censura y en el segundo, casi nadie lee.


"Las metas y creaciones de los espíritus ignorantes, se ven acotadas por los límites de su intelectualidad. Las metas y creaciones de los espíritus inauténticos, se ven acotadas por los límites de su originalidad y sinceridad.
Moraleja: A veces, las malas noticias son buenas noticias."


 "Hay cosas que el dinero no puede comprar. Para todo lo demás... Mejor lean a Marx."

"Lo importante no recae en todo lo propuesto por las respuestas. Puede que estas sean fútiles o medianamente acertadas, que resulten útiles en un aspecto acumulativo-positivo o en cambio no sirvan más que para desarrollar aún más nuestro apego por la ignorancia. La verdadera importancia se extrae de lo acertado de las preguntas, depende de su acierto en el campo de influencia planteado sobre los problemas a resolver. Sin lugar a dudas estos han debido de ser correctamente localizados y descritos. Podríamos resumir que, no existen respuestas incorrectas, sino simplemente respuestas a preguntas mal planteadas. Lamentablemente, se nos encara dificultoso aún hoy día escapar al sublime embrujo ejercido por Aristóteles."

"-El dinero honrado dura más- "Giuseppe" Conlon en "En el nombre del padre" de Jim Sherindam (1993).
-El dinero fácil sabe mejor- John Dillinger.
-El dinero- Siglo XXI."

"Tras su sonrisa, risueña, agradable, su empatía generalizada y el lenguaje físico correcto; tan solo hallé a otro drogadicto más... a otro moderno asceta más. Cuya máscara había sido forjada con el paso del tiempo, el hierro candente de la experiencia, un tormento enjuto pero vivaz refulgurando, arrastrado cada diez minutos en sus adentros. Su actuación, un vodevil sudoroso y lleno de necesarios embustes hacia el respetable, se debía al lloviznar intermitente de la noche y todas las horas en ella contenidas. Un halo, inexplicable, no se le podía arrebatar. Perviviría con su maldición hasta el último aliento. Era un hombre tan paupérrimo, que por poseer, ni siquiera poseía sentimientos propios. Después, ya algo cansado, sincerado, cabalmente fustigado... cesé de mirarme en aquel espejo."

"Lucho por conseguir "cosas grandes", pero me apasionan las "pequeñas cosas". 

"Pensar muy poco las cosas, darles nulas, casi inexistentes vueltas o nunca reflexionar en exceso sobre las mismas; suponía curiosamente para nuestro antihéroe, su propia perdición intelectual y su salvación terrenal al mismo tiempo."

 "Son muchas las razones que te empujan a empezar a beber. Pero es una sola la que te convence para dejar de hacerlo."

Qué te define a ti,
nuestra podrida creación,
indómita en apariencia,
abrevadero del pastiche,
recreación insinuante
y aclamada, de la nada?
Foro y polis convencional
sin saberlo, en manos de,
los cómplices de los "boches"?
Es
Un cielo casi siempre artificial
sobre páramos aledaños
como de costumbre, mudos,
que dan a luz a veces,
las menos deseables,
a esa realidad trivial y lluviosa.
En la cual el ánimo se mantiene
como destino inerte y yermo,
(con gravedad afirmo)
se confunde la "ratio" del ente
en cualquier asueto donde poder embriagarse,
solo si se es de alma dócil,
de gusto vacuo e inclinado a,
ingentes de veras,
innecesarias,
risas nerviosas.

"Si hay algo que he aprendido de Johnny Cash, es la capacidad para generar una inusual conciencia ética mediante sus letras haciendo uso de cierta especial sutileza. Mucha ironía, expresivas metáforas, el valor experimental acumulativo del desamor, la selección subjetiva de lo pasajero, efímero o persistente de los recuerdos que cada uno atesora, los extremos del exceso y la moral tradicional heredada,el precio pragmático conceptual de la libertad... y un mensaje muy, muy claro: nunca des con tus putos huesos en una celda."

"Una de las más intrínsecas diferencias entre el ajedrez y la vida, es que a diferencia del primero, en la segunda cabe la posibilidad de mover todas las fichas al mismo tiempo. El mero reflexionar en torno a este matiz, lo tocante a este dinamismo radical de la existencia y su potencialidad para expandir relativamente la extensión probabilística del conjunto que supone dicha ontología; me obliga a posicionarme de manera forzosa adoptando de nuevo, una vez más, un cariz romántico del que quiero desligarme sin aparente éxito.
-¡Cómo odio a este siglo XX (I) !- G. Patton"
"Patton" de F. J. Schaffner (1969)

"-It is never enough- said the poet from his own grave."
 "Cuando te adentras en el agua del mar, las olas agitan tu cuerpo, lo arrastran en contra de las filosas rocas, acapara por completo así el celoso Poseidón tu atención; y toda la belleza que puedas llegar a percibir del entorno, se concentra tanto sobre las aguas (en los cielos rasos ensortijados por el sol y su áureo reflejo) como bajo el nivel de las mismas (en los enriquecedores abismos inhóspitos del dañino coral). El secreto y la dificultad del que contempla, reside en mirar hacia la dirección precisa en cada momento. Esta reflexión puede aplicarse a todas las facetas de la vida."
"Solo te pedí que me esperaras cual autómata en la siguiente estación. En aquel cuadro de Edward Hooper."

"Un fraternal y solitario lobo venido desde la frontera, me enseñó la importancia del tono ámbar en cada brochazo de verde sobre el lienzo de la ciudad y su noche. Nunca lo olvidaré. Por aquel entonces yo era tan solo un hombre, y tan paupérrimo, que por poseer no poseía ni sentimientos propios. Obcecado por avasallar diariamente la sonrisa del sol del Oeste y la insignificancia de creerme con un ficticio rumbo fijo. Tan pequeño me sentía, tan perdido según Séneca el Viejo... Nunca volvería a ser el mismo. Y muy pocos lo lamentaron."

 
"Cuando la noche se asoma pálida, con maléfica timidez, tras las fachadas avejentadas y ya nadie pretende encontrar la faz de la persona amada en el fondo del río... Despues de haber caminado la totalidad de la fatiga y habiendo agotado casi toda la suerte; retornan los viejos proverbios francófonos junto a la autopista: las 'guindas sobre el pastel'... Resulta esencial saber que cada nueva elección descabellada del camino inunda con amable desenfado, las crecientes y por siempre inquietas, grietas del ánimo."


"Argi ikusteak, ez du zuzentasuna bermatzen. Baino zuzentasuna, askotan, ez da oso argia izaten. Argi ikustea. Hori bai dela gardena. Artifizio gabekoa. Inkluso erratuta egoteko."

"Sometimes the distances between two things are so close, but the way between them, too long. A veces las distancias entre dos cosas son muy cortas, pero el camino entre ambas, muy largo."

"I would not look so able, but trust me... I am so evil."

"Momento estival de guión 'true romance': -No me comía un frigopie desde el 94.-"

"Ni se te ocurra intentar engañarme. No olvides que "yo" ya he sido "tú" con anterioridad"

"Travailler, est trop dur. Envoler, n' est pas beau. Demander la charité, est pour les prètre."

"Solo hay una cosa peor que una resaca mortal: una resaca inmortal."

"Por irrisorio que pudiera parecerles, él siempre pensó que el linchamiento post mortem de Mussolini allá por 1945 en aquella plaza milanesa; había influido y atemorizado a partes iguales a personalidades tan dispares como Bacon en sus retratos y a Hitler en su terca capitulación.
Revisionismo. Histórico. No pernicioso."

"Me levanté de mi comodidad, intenté evitar miradas acusadoras que ya no necesitaba y salí afuera. Era la primera cosa que hacía bien en todo el día si no tenemos en cuenta la dicha que requiere el hecho de levantarme de la cama. Estaba ante un momento crucial. Algo estaba cambiando en el mundo y nadie parecía darse cuenta de ello. En otro tiempo me hubiera emborrachado creyendo tener una buen razón para ello, pero aquel estaba siendo un mes especialmente duro. A nadie le importaba ya si la gente gritaba desesperada por las calles, si yo me estaba muriendo, cual era el verdadero color del dinero a ojos de Wilde o ese pedazo de tierra infecta cerca de Brasil que a pesar de ello, incomprensible e injustamente aún pertenecía a Europa. ¿Eran las pequeñas cosas lo que realmente merecían la pena en esta vida y alimentaban el espíritu del estadio ético de uno? ¿O simplemente eran los grandes pechos bien bronceados la cocaína y las inmensas fortunas? Me alejé a paso ligero hasta bajar siete calles en dirección al río. (...) La humana era la más despreciable de las especies, entonces lo supe."

"Hasta que Mariano Rajoy no aparezca en "Sálvame Deluxe" sodomizando a un niño rubio mientras defeca sobre una bandera rojigualda y canta versiones satánicas de Lluís Llach o Mikel Laboa en su idioma vernáculo; en el Estado español no hay síntesis hegeliana, democrática y pacífica, posible. "

"Y se escapa. Parece irremediable. Cuanto más te conozco, menos se quién eres. Ojalá fuese viceversa. Y esa es nuestra tragedia."

"-Estoy muy satisfecho de haberos conocido. Como cuando te levantas por la mañana y desayunas un vaso de agua con un cigarrillo a través de la ventana. Y al hurgar entre tus dientes, das con algunos malogrados restos de comida que habían permanecido alojados allí durante la profundidad oscura de toda la noche. Los observas sin saber muy bien lo que significan, tan pasivos sobre tus yemas, sin saber si has de desembarazarte de ellos de inmediato o debes permanecer deleitándote con su visión por un tiempo más. De no haber metido los dedos en la boca de manera casi desinteresada, nunca hubieras sabido de su existencia. Y es eso, esa inofensiva idea que te turba más y más, la que sin duda nunca hubiera llegado a soportar.-"

"Eran tiempos para estar borracho o estar muerto. Y ninguna de las dos te aseguraba como iba a ser el día después."

Muchas de las incógnitas que nos rodean, suponen obstáculos para nuestro conocimiento debido a la rigidez de las categorías establecidas por las que nos guiamos. En innumerables ocasiones, el "problema", es un problema de inmovilidad de la perspectiva empleada desde donde este está siendo planteado o enfocado. Un buen ejemplo de tal reflexión, puede hallarse en el marco de lo cuántico. Sin ir muy lejos, para comprender la magnitud cuántica de las cosas, basta con parafrasear al profeta; cuando de manera paradójica y aparentemente ingenua, enunciaba: "Elévate hasta allí donde las personas se te asemezcan con hormigas; y las hormigas, con gigantes".

"El alemán es un idioma que en ocasiones requiere de un pensamiento espeso, denso, estrecho, plomizo, descolorido y hasta por momentos unilateral , para ser comprendido. Es por lo que la inmensa mayoría de los alemanes tienden a hablarlo con excepcional soltura. Estoy despechado."

"Pessoa incidía en el "crear". La liga Hanseática en el "navegar", y Pompeyo en su propia y ambiciosa obsesión. Yo declaro que "el desear (y solo desear) es necesario, pero vivir no lo es"

"Ayer me puse una camisa de cuadros y muy borracho."  

!-Mira.Siempre me sudan las manos.-
-Es porque tu hígado está enfermo. Porque bebes mucho y duermes poco.-
-Oh, vaya...-
-No te lamentes. A mi me gustan las manos sudadas. Son las que mejores masajes dan. Me gusta tocarlas. Y que me toquen.-
-Me entristezco cuando no estás cerca. Creo saber muy bien por qué.-"

"Cuanto más llena de mierda tienes la cabeza, mayores son las posibilidades de que esta salga expulsada por la boca. A todos nos ha olido el aliento ideológico alguna vez."  

"La noche olía como el baño de una habitación de hotel: algo vieja, muy usada y sucia; como si encerrara incontables historias, pero súbitamente recién higienizada para la ocasión."
Berlín, Diciembre 2014

"La biblioteca es gratis, las nubes estan en el cielo, el odio en las calles"

-Porque en el Arte todo es bueno... El Arte como "holos" vanguardista es un "everything goes on"-
-¿Has visto "La cena de los idiotas"?-
-No.-
-¿Te puedo invitar a cenar?

"It comes a time in your life after reading a fathomless number of books, that you tragically realize you are a non dogmatic marxist."

-¿Qué fue primero? ¿El huevo o la gallina?-
-Sin lugar a dudas, el huevo. Pero éste, probablemente, no fuera de gallina.-
-¡Cualquiera diría que describe usted un cuadro de Escher!-
-Eso me recuerda a una vez que me emborraché con un ruso... Bebimos vodka como si una puta llamada Ucrania nos hubiese parido, yo lo odiaba; pero bebimos sin cesar hasta que caímos sobre nuestros propios traseros. Al día siguiente la resaca era indudablemente, infernal. Le pregunté al ruso si conocía algún remedio casero útil para sofocar aquella insufrible jaqueca. Me respondió que solamente una: beber vodka como si el fin del mundo nos esperase al doblar la esquina.
 



 


 

Bestiarios borgianos en cassette BASF.

He estado bebiendo
largo rato,
en fin,
demasiado,
la náusea es testigo y tal vez
la noche víctima,
con un dinero que no era mío.

He sido.
Pero no yo.
Ya no.
Eso tal vez fuera antes.
Antes de estar,
por completo perdido:

en la opinión obligada,
la lucha ajena,
una diarrea incómoda,
el paso insoportable del tiempo y
la angustia pasajera.

Soy entre dientes,
"griego" pasto de los cuervos,
mareo, deriva obsolescente,
un "siempre continuará" innecesario;
ya sin coro,
sin público.

Como un mes de niebla,
una semana de sed,
un dia de ira,
y una hora de silencio.

Esa nota molesta,
en un bolsillo olvidada
escrita en aquella servilleta;
grasa oscilante,
apenas inerte,
superflua;
un acorde mal afinado,
repetitivo
y repetido...
-¿De nuevo?-
trasnochado y excesivo.

Un empacho.
Siempre.
-Sí, de nuevo.-
Un tópico estomagante.

Una dolencia nada original,
que se devora a si misma
embriagada por el ardor y
su
propia
gula.

Un cruce,
de miradas y caminos
donde nadie para,
ni ya,
apenas mira.

Helechos que se marchitan,
toses nerviosas,
famélicos mosquitos,
hiperestesia forzada,
faros que se apagan,
cera en las orejas,
monedas sueltas,
sirenas sordas,
tierra en las solapas,
alientos secos,
muebles con polvo,
miedos sobrios,
infiel miocardio,
óxido en la navaja,
ásperos paladares,
voces en wólof,
anís con agua,
pulmones encharcados,
lejía por doquier,
sudor en la espalda,
humo, humo, humo,
labios curtidos y

y

Yo.
Ahora.
Mañana.

Menuda,
puta
mierda.

Ad populum.

Tras conectar últimamente con la “media” y sublimar, emborrachar, empachar de información mi mente hasta sentirme del todo anestesiado, me gustaría referir una reflexión en torno a la utilización del término “populismo” o “populista” por demócratas fehacientes estatales dentro de sus campañas electorales, como un término cargado de vicios y paralelismos reprochables a intentar evitar a toda costa, al parecer.
Como bien refiere el académico del siglo pasado, C. M. Bowra en su obra liviana pero de agradable lectura “La Atenas de Pericles” (Alianza Editorial, 1974), las confrontaciones socio-políticas de las dos estructuras de ordenación y poder político que subsistían en la Grecia Antigua ejemplificadas entre las continuamente o convenientemente enemistadas Atenas y Esparta ; atenían a matices diferenciadores entre sí en la forma y praxis política, y también por otra parte a rasgos radicales diferentes en cuanto al discurso defensor, establecido de las mismas. Bowra parece acertar, a mi juicio, al describir las características propias de las dos ciudades-estado que responden al mayor índice vestigial como adalides de las diferentes alianzas sucedidas en la antigüedad de Grecia y al oponerlas a ambas en cuanto a aspectos significativos tales como las costumbres, perspectivas culturales, praxis bélica y finalmente, estructuración política. Para Bowra, Esparta se vale de su férrea tradición oligárquica, vertical e inalienable, para resignificar constantemente los valores que suscitaron el auge rector de Esparta a la cabeza de las diferentes ciudades estado griegas. Una estancia en la élite de las alianzas acaecidas a lo largo de la antigüedad griega, que tan solo se vio amenazada y desbancada, más tarde por Atenas, que acabó alimentando a los ojos de Bowra, durante un periodo aproximado de un siglo, un sistema casi, si no completamente, imperialista dentro del horizonte de las ciudades-estado griegas. Bowra señala diferentes factores, todos ellos interesantes, que parecen responder al éxito de Atenas frente a la presencia, sempiterna de Esparta a lo largo de tal periodo. Dichos factores podrían resumirse en una razón preeminente de importante calado.
Inicialmente, hemos de señalar como Bowra, la geopolítica implícita de la propia Ática que invitaba a desarrollar la técnica en relación a la navegación. Este factor solo fue posible gracias a la incursión de Temístocles en la política de Atenas y su liderazgo plenamente populista dentro de un marco incipiente de la democracia. Temístocles nos es presentado como “culpable” de contribuir a la construcción de la que posteriormente sería la herramienta de dominación de Atenas, su armada de trirremes. La inversión en técnica naval, no solo afectaría a un cambio en las estrategias militares y comerciales de Atenas, si no que, de manera ambiciosa, posibilitó el diseño de diferentes cambios políticos (que echaban por tierra la hegemonía reinante hasta aquel momento por los diferentes “tiranos” atenienses) con importantes reformas sucedidas previamente al dominio imperialista posterior. La creación de una nueva “clase” dentro de la sociedad de Atenas, la marinera; otorgó valor y aupó a un considerable número de habitantes. Habitantes cuya visibilidad política y poder decisorio dentro de la estructura social anterior a la aparición de Temístocles, era casi inexistente. Esta maniobra, pareció maniatar la influencia de los oligarcas atenienses, que comenzaron a sentir mayor cercanía ideológica con sus enemigos domésticos naturales, los espartanos. Por su parte, los espartanos, veían las reformas griegas como una palpable, pero por momentos lejana, amenaza a su propio “status quo”. La aparición del “ostrakismós”, o el ostracismo, quintaesencia en mi opinión, de la injusta democracia griega en términos de derecho moderno, consiguió apartar finalmente al propio Temístocles del poder, cuyos últimos derroteros biográficos son del todo controvertidos para el que esté interesado en su persona. Los oligarcas de Atenas, comenzaban a entender las normas del juego político democrático, y su influencia se hacía notar. La figura de Temístocles, sería heredada más tarde en el corte y trazo político por tanto Efialtes, como Pericles que la repersonificarían y redefinirían la ya experimentada “tradición democrática”. Esta es, una manifestación clara de la figura del populismo político utilizada como arma arrojadiza para terceros, como fuerza generativa de subsiguientes conquistas imperialistas. Una praxis política, que siendo más cultivada o más ignorante en relación a los dirigentes que la pusieron en práctica, se eleva frente a su némesis contemporánea en busca de la reforma; en busca de la inversión de lo establecido para llegar a conseguir someramente, concretos y meditados objetivos políticos. Para ello, el populista, se vale de la “plebe” del “vulgo”, plantea un revisionismo de sus derechos, de su presencia política, de sus intereses; con el objeto de que la “mayoría” (este aspecto ya ha sido señalado por los críticos de los sistemas políticos desde Platón hasta politólogos realistas y pragmatístas más conservadores de nuestros días) se convierta en herramienta para otros intereses, los diseñados, o enfrentados tras el cambio contextual por el político populista.

Los dos ejemplos de vertientes en la praxis política de Occidente, parecen claros desde incluso lo referido por Bowra. Estos patrones de considerar la política a posteriori pueden sustituirse en el devenir de los hechos, iterarse, anteceder unos a los otros, generar una dialéctica entre ciclos de: estabilidad, tradición, conservadurismo o hermetismo y ciclos de cambio, innovación y liberalismo o revolución. A pesar de ello, conviene mencionar, el móvil que pretendemos señalar en esta reflexión, la consideración de los intereses perseguidos y el carácter innato de estas concatenaciones de adjetivos en las dos praxis políticas analizadas. Por lo tanto, nos podríamos hallar frente a dos modelos eidéticos a considerar (inocentemente?) sugeridos por Bowra. En primer lugar, el de una sociedad simbolizada por la oligarquía espartana conservadora que se incomoda por mantener sus tradiciones, congelar el “status quo” que ha posibilitado su funcionamiento político, realimentar continuamente los supuestos puntos fuertes de sus sociedades (ocultando los débiles) y las estructuras diferenciadoras de cohesión social, manteniéndose impertérrita frente a los cambios externos. Una sociedad tradicional, de poder duro, que huye de los riesgos de la pragmática por su plasticidad semántica y se aboca a morir de éxito antes o después, pero fiel a sí misma. Una sociedad estática dentro de unos límites considerados. Una sociedad que recela del riesgo, y se aferra a lo establecido como garante de la seguridad, el continuismo, la ventaja adquirida como renta de la diferencia establecida dentro de su propio marco ontológico. O una sociedad en símbolo paralelo a la democracia ateniense, donde las tensiones entre los dobles juegos entre los más conservadores y los más liberales (sin desdeñar el abanico de gradaciones existentes entre ambos grupos ideológicos) oscilan en busca de la herramienta adaptativa para llevar a buen puerto sus intereses. Una sociedad, más plural en apariencia discursiva, donde la diferencia está siempre latente, no como garante de la seguridad, si no como detonante de una mayor justicia; de un cambio performativo adquirido y subyacente bajo las premisas mayores de la esencia de la propia sociedad que nos ocupa.

Es aquí donde resaltamos, en aras de subrayar un compromiso quizá anacrónico de fidelidad a, las premisas originarias del constructo político de la democracia y lo que semánticamente, su definición parecían aunar en un principio.
La democracia, en origen, era un sistema populista, con todo lo que el discurso y la praxis populista acarrean. Le pese a quien le pese. Y deberíamos de ser capaces de diferenciar observando la historiografía del populismo (Grecia clásica, últimos compases de la república romana, revolución burguesa, guerra de secesión americana, revolución bolchevique, auge fascista y nacional socialista etc.), como deseables sujetos políticos críticos, y analizar el discurso inicial del populismo y los valores del mismo, tras el establecimiento post reformador. Así como la praxis populista iniciática, y su aplicación somera y nuevos objetivos adquiridos tras cerrar el canon del ciclo reformador o “revolucionario”. Y evidentemente, ser capaces de diferenciar entre ambos ámbitos.
El populismo, está en estrecha relación con la esencia de la democracia. Y no existe nada deleznable en ello a priori. El populismo responde a un afán reformista, revolucionario, creador, innovador. Las condiciones y objetivos actualizados de tal discurso y praxis, en cambio, pueden, y tal vez deban, revestir y exigir de un juicio moral. Y en este punto, se debería de centrar a la postre, el debate sobre el mismo.

Rappelez-vous: Il n'est pas possible demander à Bordeaux, un verre d'eau.

"He de mear. Aguardo. Pacientemente.

Y nadie parece querer salvarse.
Digo "y" por intentar arrinconar la adversidad gramatical implícita en el "pero".
"Pero" nada mejora.
Las calles son aún pendientes inundadas por una nocturna luz anaranjada y esta galaxia; un electrón gravitando en torno a una masa de mierda aún mayor. A una distancia tan grande, que su existencia conlleva que cese inmediatamente nuestro interés sobre qué demonios es realmente esa esfera parmenídea que pone en funcionamiento el motor del universo. Lo se. Es una pesada imagen inabarcable para mi mente de pedante hormiga. Es un orgasmo matemático sublime, para Kant :


-Tengo un problema: tengo problemas. No. Miento. Solo la sinceridad y el apego por la bebida.
-¿Bebes para poder sincerarte o el ser sincero te obliga a beber para soportar el coexistir entre tanta insana falsedad?-

Estoy tranquilo. Soy un tipo tranquilo. Ahora sí. Lo he conseguido. Puedo teorizar seriamente sobre la eugenesia en otro momento. Pulir esos chistes soviéticos durante los trayectos de autobús. Sí. Meterme el puño en la boca y mordisquearlo desinteresado intentando llamar la atención de los otros. ¿Una boca muy grande o un puño muy pequeño?, pueden llegar a pensar.
Lo que sea.


"Pero" que los seres del futuro, al alternar, se ahorren el tener una vejiga tan grande o un vicio tan incombustible.

Volví a casa.

Al sentarme en la butaca, pensé en el aliento de los tiburones, en el último minuto de la Historia, la siesta de los funcionarios y en el concepto de todo aquello en lo que nunca llegaría a pensar. Tal vez, incluso todas nuestra desidias más profundas o trágicas, se deban a un dominio primitivo o aún pueril deficitario del lenguaje en miras a nuestras expectativas existenciales.
Es exasperante convivir con esa plástica abducción de que caminas dando pequeños e irrelevantes pasos hacia el comienzo de tu propia nada.
Hacerlos grandes, es apresurarse. Hacerlos trascendentes, es ciertamente costoso. Hay que ser muy fuerte de espíritu para tolerar, y en última instancia, no hay nada más difícil que tolerarse a uno mismo junto con la añaduría de sus incapacidades; de todo aquello que no está a nuestro alcance. Pero, ante todo, sucede.
Hay que ser fuerte y tolerante a partes iguales.
Hermetismo."

De odradeks y elefantes blancos.

Hubo un tiempo en el que únicamente quería estar solo. Para no hacer daño a nadie más. Solo a mi mismo. O tal vez hasta encontrar a alguien con el pelo suave. La piel suave. Y el alma dulce. Deseando que no hubiera un "pero" tras esas embriagadoras palabras. Y versar con minuciosidad sobre lo que ya conocía. Describir como dos cubitos de hielo se evaporaban frente a mis narices. Y no sentir esa asidera dramática, el simbolismo forzado tras los hechos de la mencionada escena. Poder decirme que he conocido a todos esos hombres, parados, apostados en las puertas de los cafés o desocupados en el interior de las cantinas. A solas siempre, en algún otro refugio sobradamente sobrio donde no poder obviar por más tiempo el embate de la solitaria realidad. Esperando frente a su propio abismo a que algo ocurra, cuando lo único que sucede es la nada. Todo se reduce a la mansedumbre esteril de pasatiempos paupérrimos. Alguna manifestación intermitente y trivial de la locura, otra seña volátil de un gusto vacuo; no siendo mas que la marca de otros pocos. Los menos duros. O más exigentes tal vez, que han acabado por sucumbir desesperados. Nadie se compadece y ya no parecen rendidos ante esta plomiza certeza. Necesitan engullir más aún. Conocer los límites de su propia pobreza interior y el fluctuante precio de la mendicidad de todo lo exterior que los rodea y absorbe lentamente por momentos. Paso a paso. Procesalmente. Como en todas las victorias y derrotas duraderas de la humanidad. Eso creo haber aprendido hoy. Y que escribo el término "tiempo" cada trescientas cuarenta y dos palabras.

Cómo ser gilipollas y no aparentarlo.

A base de intrigarse y de no perder la capacidad de sorprenderse, se pueden establecer conquistas banales o nimias. Conquistas conceptuales, artísticas y privadas, tal vez filosóficamente efímeras.
Lo cierto es que la etimología de los términos, su semántica, y el empleo de los significados en el ámbito discursivo de la política; pueden verse afectados por vicisitudes llamativas o incluso nada despreciables si nos obstinamos en nuestras investigaciones. Se convierte en una expresión desiderativa casi "ad hoc", el prestar atención a cómo estas disciplinas se ven en conexión con la mega-construcción histórica y genealógica de las ideas y su materialización empírica.Tal vez también por ende, y con cierto cinismo jovial, de algunas identidades nacionales.

Como bien resalta Grégoire Kantardjian (*), el idioma alemán hace uso del vocablo único "Gewalt" para significar "violencia" y "poder", dependiendo del contexto en el que este sea empleado.
Así como en la lengua rusa, tal vez por verse cercana a otras culturas más orientales, la palabra "красный" o "rojo" puede significar tanto "rojo" como "bello", dando lugar a una posterior simbología adquirida nada fácil de obviar por la historia.
El francés, recoge la liviana diferencia de tan solo una letra para enunciar "estático" y "estadista" (léase "statique" y "etàtique").
Lo que me empuja a reflexionar en torno al castellano, donde al parecer en su uso pragmático característico del "plus ultra" y contrariando a lo vertido por Deleuze y Guattari (**); "consenso" y "concepto" adquieren un significado idéntico en su utilización dentro de la actual discursiva política nacional.

Yo ya he obtenido mis retorcidas y ácratas conclusiones propias al respecto:
Todo el mundo juega a algo, solo las moscas sueñan con despertar rodeadas de mierda y de veras existen los días en blanco.
"Toute action pédagogique est objectivement une violence symbolique, par un pouvoir arbitraire, d'un arbitraire culturel (***)".
Creo que ahora lo entiendo.

(*) "Les grandes thèories politiques" (2003)
(**) "¿Qué es la Filosofía?" (1991)
(***) P. Bourdieu / J.-C. Passeron, "La Reproduction" (1970)

Días en blanco.

"Tras la pausa, paseamos un rato más mientras discutíamos sobre el tema y ella comenzó a notar la vehemencia que tanto me caracterizaba al tratar cuestiones que me torturaban. Me escuchó con paciencia, dándome a entender con su silencio lo implicado que yo parecía al respecto. Yo hablaba para ella. Pero con su mutis, conseguí escucharme al hacerlo. Tras explayarme, de nuevo hubo un significativo silencio muy reflexivo. Solo después añadió: -Por qué los filósofos acostumbran a adoptar posturas tan extremas? Tan inamovibles y concienzudas por momentos?-
Tenía razón. Y mucha, pero tan solo en la parte que asistía a los pensadores menos relativistas, objetivistas o peripatéticos.
Solo entonces contesté lo mejor que supe, que no era mucho:
-Tal vez solo siendo extremista, adoptando frenéticamente el anhelo de profundizar en algo, se puede llegar a la raíz de las cosas, a la esencia con todos sus matices de lo pensado. Claro que, se muestra necesario también abarcar la suficiente sinceridad y capacidad de crítica, para saberse equivocado tras haber perseverado en el dogma y rectificar la postura propia después. En eso incluso, puede resumirse el aprendizaje.-

Por la tarde no podía parar de pensar en los peligros de los que nos prevenía Miller: tener la mediocridad burguesa suficiente para llegar a convertirnos en pantagrulescas campanas de oro carentes de bordón. No siempre es tan fácil luchar contra uno mismo. Solo podía obviar que en el metro de París, es el único lugar donde una estación más, siempre significa una parada menos.
Dí un par de clases de incomprensible estequiometría y me perdí en la tarde. Las horas me pasaron por encima en soledad. 

La fotografía en aquella película de Bilge Ceylan me había parecido casi sublime. Con apenas una hora de silencios, parajes periféricos de Istambul dispuestos a ser fecundados por la poesía de una inminente tormenta de verano. Después, abandoné la sala y me colé en el baño de señoras para mear. Al salir, una mujer que probablemente me doblaba en edad y también en prejuicios caducos se sorprendió al verme salir de allí. Cambió su expresión y pareció armarse de cierta osadía, de un coraje justificado:


-Oiga, es que no ha visto que este es un baño de señoras?- me dijo ofendida.-
-Sí señora, pero es que yo no creo en la existencia del género, sabe?-
-Me parece perfecto, pero es que yo sí que creo en su existencia!-
-Ve?, tal vez por eso vive tan enojada.-

Celebré mi absurda y trivial victoria como todo el que no confía en que esta pueda volver a repetirse: con demasiadas cervezas y una aliviadora vomitona al llegar a casa."

Nutrirse de lo yermo.

El tiempo es decisivo.


El lugar decisorio.


Yo soy la faz de mi verdad,


portador de una expresión


medieval.






En mi interior se agita


una convulsa tormenta itinerante,


Por el bruto y romo naso


exhalo ese olor melancólico


a yodo.








Con la cefalea paseo,


las evidencias propias


de vivir atrapado: en mi invierno,


en un lorigón de tóxico, pero real


abedul ruso.






"Evolución:


cambiar la respuesta.


Revolución:


cambiar la pregunta." (*)






Empiezo a estar harto


de encontrarme frente a frente,


conmigo mismo en el sacro "zoco".


y que me consuma el atolladero de lo profano.


Imposibilidad, improbabilidad, la física, esa esclavitud y sus intuitivos


misterios.














Hiede a dogma,


"hólos",


nuestro aliento.














(*) Jorge Wagensberg.

Destilados

https://kualudd.bandcamp.com/album/nor-begia-444

33, por Atxuri.

Dirán que la conocen. Que la han visto. Pero no saben una mierda. Jurarán que saben cómo es la muerte. Pero lo único que hacen es masturbar sus egos internos. Excitarlos, en pos del atractivo afecto que surte la elegía, el recuerdo esteril; la reflexión póstuma. Pero no saben una mierda. Acaso el perverso Rimbaud, de cuyos exóticos viajes meridionales de arduas jornadas de contrabando desconfío. O tal vez el siempre hambriento Corbière, quién vivía en directa relación a ella, cual investigador privado desdichado y paupérrimo en contacto constante con las pistas que esta depositaba en su maltrecha cotidianidad. Cual beato estoico frente a su perseverada fe; cual fanático taciturno que habita dominado por su concepción irrevocable de la patria.

La muerte es rubicunda por momentos, dependiendo de la sombra o la luz que la asista, de barba poblada pero sin llegar al extremo de ser larga. De comedida sonrisa confiada y amarilla por efecto del humo inhalado. Con piel pálida pero sucia, salpicada por alguna que otra afección cutánea o rojez que delata su singularidad. Tiene una mirada común, pero profunda; amable pero conmovedora, ensamblada en una gabardina desgastada de color verde oliva que alcanza a besar sus rodillas. Habita en nosotros, no os quepa duda. Se sienta en los bancos de nuestros parques, meditabunda. Esconde y acaricia bajo su manto, la dulce miel y una afilada cuchilla. Y ambos objetos son el mismo. Lo ajeno le es propio por obligado derecho, y lo propio, por oficiosa generosidad, le es ajeno. Observa. Espera.  Es de las pocas que verdaderamente entiende de tiempo. Comprende el tiempo con la suficiente perspectiva, de manera minuciosa como se ha de hacer en todas las disciplinas: tomando distancia, dejando de estar afectada directamente o personalmente por el objeto de estudio. En cambio, aprecia los desafíos. La postura adoptada por todos aquellos que la desprecian en mayor o menor manera, intentando personalizar su esencia y salir airosos confuso del baile. Considera sus intentos y se pregunta por qué tan solo unos pocos la tientan, si todos atesoramos en nuestros bolsillos, más profundos o superficiales, una cita necesaria con ella.

Yo no se mucho sobre la muerte. Escucho las interferencias abstrusas que emanan de la radio en la madrugada. Observo con detenimiento cómo se consume la luz de las velas y llega a extinguirse por momentos. Acaricio los escasos cabellos frágiles, ralos y canos del invierno encarnado, personificado en su lastrado cansancio. La ganada paz postrera, el silencio eterno, la nada envolvente; que sucede a las primeras guerras perdidas, la palabra puntual, a la contingente vida. Beso casi temeroso, por una mezcla de lástima y cariño sanguíneo, su frente suavemente perfumada.

Yo no se mucho sobre la muerte. Pero amanezco con la garganta seca por el sueño y respiro el frío húmedo de la mañana. Desayuno fantasmas, la liturgia de mis propias entrañas aún sin digerir. Me miro en un espejo. Y encuentro las palabras exactas para describirme.

-Yo no maté a aquel hombre en Reno.

Para cuando sentí que tal vez yo había vivido bastante, pero sin pensar metódicamente si ese tiempo era suficiente, y también visto morir a otros cuantos; verles partir casi de improvisto sin grandes ceremonias, entonces sí, ya conocía a Miller, Verlaine, Cortázar... pero aún no tenía mi propio París. Es difícil, me percato, el escapar al embrujo totalitario de la posesión.
Tenía sí en cambio, la lengua bien metida en el culo y en los libros de contabilidad del mismísimo acecinado "ogro" corso. Comía con desenfreno y gula estéril por miedo a la detonación de la posible guerra del día siguiente, mezclándome entre otros vagabundos de alma bien vestidos, pedigüeños de diccionario en mano; todos perdidos en la ciudad de la ceniza donde "quince horas" y "cáncer" de trabajo se pronunciaban casi de la misma manera y con similar frecuencia.
Era aquel, un pasadizo hacinado y concurrido, sin panegíricos póstumos a la vista, pero tan mudo como un sueño baldío sumido en un butacón tallado con detalles jónicos de humo. La rutina parecía devorarlo todo sin excepción allí. Como un maltrecho teatro equinoccial a motor diesel, descascarillado por el óxido y el exceso del vicio. Famélico de olvido, incubado en el odio a si mismo y desmembrado a partes iguales por la humedad, el frío, un espeso vapor amarillo y los raíles; en cuya plaza erigieron un busto verdoso, ralo y calvo; al médico libertador de la indemne penicilina, allá por el mórbido 1962.
Y me dolían las muelas. Por experiencia sabía que eso solo podía significar tres cosas: que el amor volvería a arrastrarme por una autopista polvorienta hasta haberse divertido lo suficiente para deshacerse de mi después con el motor en marcha, que mis muelas del juicio volvían a inquietarse una vez más, o que la caries comenzaba a carcomer mi amarillento esmalte dental. En cualquiera de los casos, era la hora de dejar de beber hasta tenerlo del todo claro y darle al mundo el tiempo suficiente para mover ficha. Tiempo para organizarse y pesentir sus abruptas intenciones con mayor claridad. Para "pelear a la contra", una vez más, era necesario esperar. Enrocarse en la miseria de la reacción. Y después capear el temporal tan solo para poder jactarse de haberlo conseguido, de haber tragado el agua salada suficiente, pero sin llegar a ahogarse del todo. Absurda satisfacción que se atenuaría con la presencia acuciante de otro nuevo, o antiguo dolor.

Y escupir dos monedas de un franco...

"Me digo que he de escribir

en un diario que no tengo,

premisas disfrazadas, aforismos sanadores,

el paso del tiempo, mutismos crueles...

todo lo que cuando cae el sol, 

y se asoma la mañana, siempre es nada.

Así tener el suficiente arrojo para

romper ese espeso caparazón,
y jugar confiado con la quimera,
verter en calma de nuevo,
las sagradas lágrimas de cemento.

No tener a menudo sueño,
sea cruel otoño o terco luto añejo,
pero si constantes sueños:
que temer, entender y cultivar.
Mutables y fugaces, que vienen si van.

Lo importante es saber cuando objetar.

Lo importante es saber cuando callar.

Lo importante es saber cuando          .

Al igual que N. Young,
yo mismo comencé a pensar
en lo que una vez me dijo un amigo.
Pero preguntándome en cambio,
si este aún seguía vivo o no.

A partes iguales es
agrío y refrescante,
recordar con entusiasmo
a quien dormía metido,
dentro de sus propias botas.

Quien se desafiaba y perdía,
todo, menos la sonrisa.

Tan vital es estar enemistado
con uno mismo,
como ser tu propio amigo."

Sócrates, que no acudió a su siesta.

"Han regresado, mis sueños.
Como una revuelta dieciochesca
que trepa por el alcantarillado
y acaba por atentar contra mi descanso.


Tan equivocada.
Inseminando esterilmente.
Contaminando, sin alma, aquello que toca.
Privando de y persuadiendo con.

Todo recae, incluso en las insospechadas
bodegas de las naves portuguesas,
en una fútil meta cosmética.
Nunca ya, estética.

Imbéciles. Daréis gracias y
tendréis por tortura:
La pregonada hasta la nausea,
danza de la mediocridad.

Ahora voy, con más cuidado.
Sé que camino detrás de mis actos.
Vigilante soy. De los saltos.
De las muertes. De los llantos.

Más perdido que nunca."

Las últimas semanas.

El zapatero remendón al que Dos Passos reserva una aparición tímida en el final de su "Iniciación de un hombre: 1917", parecía haber comprendido con cierta resignación y pasmosa plenitud como engullir la barbarie en masa de la guerra. Había adquirido dicho personaje, una curiosa visión democrática de la muerte, casi barroca, y se mostraba coherente con su inelubilidad. El zapatero francés hacía cordones con las tiras de cuero de las botas de los compañeros que habían sido masacrados, y ya no las volverian a necesitar más. Pero a pesar de ser consciente de lo patético de su posición, también admitía con pragmático estoicismo que tal vez, otro pudiera también llegar a hacer idéntica labor pronto con sus propias botas. Nada le es extraño a aquel que extrae virtud a la demencia de los hombres y se acepta a la vez, como producto de tal vorágine irracional y potencia virtuosa a partes iguales.


"En la vida, existen acacias altas de larga sombra veraniega, horribles sombreros extranjeros, verborreas tóxicas y discontínuas, constantes miradas furtivas, persistentes deseos sublatentes, periódicos aburridísimos acompañados de tragos amargos excesivamente cortos. Largas listas de espera, Lunes y Domingos, recuerdos rebeldes, desengaños altruistas... Ligas hanseáticas, insectos útiles, literas insomnes y dos tipos de personas: los que viven para ser recordados y los que viven solamente para sí. Y ambos, son muy conscientes de su propia finitud."

Alma, técnica y mundo.

Llevas despierto algo menos de 72 horas y nada parece mejorar. La cuenta está siendo larga pero tu garganta se acorta con cada repetido pensamiento. Con cada paso atrás.
Sabes perfectamente que bajo el espesor de antiguas luchas internas olvidadas nada parece volver a brillar con el mismo vigor. Es inconformismo, el no haber tenido la oportunidad de escoger el color del cielo. Pues, por un lado están las cosas importantes y de las que nada deberías predicar. Esas que tristemente circundan a aquellas sobre las que sí que se puede hablar. He aquí un ápice más de tragedia, por si las dosis inoculadas, se habían proclamado a si mismas como insuficientes. En estos casos, nada como entender la vigilia para llegar a dejarse guiar por los presagios necios contenidos en un sueño. Alejandro III cimentó sobre señales de harina de grano, lo que a su parecer debía de llegar a ser una opulenta ciudad que llevaría su nombre para parte de la posteridad. Lo que el argéada desconocía es que la tiña nunca desaparece por completo. Su letargo itinerante no es si no una sediciosa tregua ante la que los hombres no pueden presentar batalla debido a su propia finitud. Puede que una plausible victoria en esta guerra se haya de identificar tan solo en la actualización de la propia finitud. ¿Que quedará cuando yo ya no esté aquí? ¿Está la existencia ontológica estrechamente ligada a mi finitud y conocimiento, o por el contrario cabe afirmar la trascendencia de la existencia al margen de mi experiencia vital y finitud física? La respuesta de Zhàozhōu Cōngshěn parece ser la más pertinente: "wú". Es una desidia que ésta llegase mil años tarde para el sanguinario hijo de Filipo.
Llevas despierto algo menos de 72 horas y crees comprender que la situación más virtuosa, equilibrada y sosegada posible, es la de ser un completo desconocido para todo el mundo a la vez de ser incapaz de conocer a nadie.

Isn't it?

Domingo. Línea Victoria a Brixton. Apenas quedaba rastro de un populado mercado, sí en cambio, el aroma persistente de algo de crack recién inhalado entre callejones. Entré en un pub oscuro de manera aleatoria, pero con sed. Madera opaca. Silencio catatónico entre los clientes. Tenían Guinness, el Newcastle perdía de nuevo en su inevitable "Tyne-Wear Derby" y en el piso de arriba, no paraban de bailar "swing". Zapatos blancos sobre el parquet, alegría lírica o desidia burguesa. El sudor de las parejas de baile, descendía serpenteando sin oposición, filtrándose hasta llegar a la planta baja, justo sobre la barra y los tiradores de cerveza tibia. Aquel drenaje ávido me transportó directamente hasta tiempo más pestilentes, en los que la guerra entre los hombres al menos suponía la paz y la paz se sellaba con casamientos de misma descendencia; en los que el juego del ajedrez se desarrollaba sobre un tablero de casillas rojas y blancas. Pero ni siquiera eso me hizo trocear y sembrar en campo desconocido mi constante sonrisa torcida. Era el primer día de calor de la primavera en Lambeth, pero yo no podía parar de pensar en la frescura sanguínea de la "Rue de Panam". Recién desembarcado en Chelsea con un par de calcetines ajenos y un botón menos en la camisa, me alegré de conocer en mi primer encuentro a un perro llamado "Cruce", que había sido salvado de una muerte segura por su nuevo amo en un cruce de carreteras del sur. Es difícil hablar con ligereza y con confianza desafiante sobre la muerte. Me dije que solo aquellos que aceptan con serenidad y certeza que la vida se trata de una partida avocada a ser perdida, soslayando en ella la imagen paralela de un enser novicio con fecha de caducidad... Solo estos son capaces de abordar la muerte con sensatez, un mayor espectro de profundidad reflexiva y el suficiente desenfado estoico.El sarcasmo ha de nutrir, pero nunca saciar. Algo parecía indicar que este habría de ser el inicio de una historia prometedora. Pero no lo fue. Tan solo era el inicio de otra historia más. ¿En cuanto al contexto? La mayoría coincidía: esta era una ciudad viva. En cambio yo, la encontré repleta de muertos. De autómatas serviles. De una prisa inusitada por conseguir la más ansiada nada. Las cámaras. Siempre bajo el acecho de un ojo desconocido e impersonal que con solo mirarte, deducía que cable debería de cortarte, en caso de ser necesario. Caras achatadas y mancas, caras olvidadas y velludas bajo tierra capaces de lo bizarro, de orinarse encima si es necesario. Un nido de ladrones, donde es imposible topar con un solo billete huérfano en la acera, no en cambio en los bancos de las capillas anglicanas. La lucha de la caridad entiende de papados, de ebriedad subyugada, del deseo por tener algo más de tiempo para destronarse uno mismo. Ahora solo transpiro el recuerdo de tus bailes, un acento olvidado, las postales escritas a oscuras entre la inspiración de un tal agridulce Bulmer's. Son guerras puntuales, todas lo son. Ahora, si desfallezco, exijo una tumba de alabastro con remite manchego. Mineral expoliado hace siglos, huelga decirlo.

¿Qué tal te va en el baño?

Desperté aún borracho; con algo de carraspera. En la palma de mi mano descubrí dibujado con bolígrafo azul un número de teléfono junto a un nombre de mujer. Juré haber soñado con que una niña me decía que mis ojos eran de color "triste". Yo le explicaba que eran marrones. Que "triste", tan solo era mi mirada. Bajé a la calle a por tabaco. Allí es donde todo comenzaba de nuevo.

Yo vivía en aquella calle donde cagaban todos los perros de la ciudad. La única en la que llovía cada día. En aquel vecindario, donde solo alguien que se siente muy sucio, se da una ducha a las tres y media de la madrugada.

Tú pensabas que yo era un monstruo...
Tan solo porque no me conocías y tenías miedo de llegar a conocerme.

Garbanzos y Gabachos.

Si volvemos
el uno al otro,
seremos de nuevo
afortunados.

Si no regresamos
debemos pensar,
que nunca
nos pertenecimos.

Hubo un tiempo
en el que,
me sentí libre.

Conocí a todos
los fantasmas del camino,
los crisoles para un futuro
tan crudo como treinta años
sin beber por los recuerdos.

Mis pasos
se dirigían allá,
donde la mirada
no era una duda.

Entonces descendí,
una tarde
soleada pero fresca,
de aquella montaña que
era una azotea solitaria
sobre Friburgo.

Canturreando hacia abajo
un himno "tico" altivo
recién memorizado
con una sonrisa sempiterna
alojada en la boca.

Porque ya sabía como era,
tu mirada azul en
la oscuridad del lecho.

Porque ya sabía cual era,
el anhelado por años
y cálido abrigo,
de tus lisas manos.

Porque ya sabía como entender,
la suavidad de,
tus livianos besos
fundidos en timidez.

Lo que significaba por momentos,
el sonido vernáculo
de tu idioma blanco,
lo oculto
tras el paso del tiempo.

Todo aquello,
para seguir sangrando
en nuestro silencio.

Paso a paso.

Al igual que nunca.

Como nunca.

El final es
lo más importante.

Hemos de saberlo,
desde el comienzo.

Veces

He aprendido
a vivir con lo muerto.
Con mi presencia,
no esperando casi nada.

A veces,

el reflejo distorsionado
de verte de espaldas,
ya no saber si eres tú,
por la distancia.


Hubo una vez,

en la que comenzó el baile
y esa odiosa penitencia.
Blanco absoluto, humo,
a ambos lados de los trenes.

La vez,

en que caricias y frío
y algo de concilio.
Rozar con los dedos,
torpemente el pasado,
solo reír, es necesario.

A la vez,

que hablo pienso:
"Perdona, he estado leyendo mucho,
me sale mierda de la boca"
te miro a los ojos, al fin
sintiéndome tenso.

Esta vez,

Te cambié bajo la luna,
por otra, que cantaba
de mi mano, una canción triste
desgarradora a las colinas.

Desvalido, regresar ante la chimenea,
permanecer solo viendo el fuego,
durante tres horas,
mi añorado trago amargo
de cada  madrugada.

Esta vez,

No pude sino admitir allí,
que tu frente es griega,
cierta locura, tu morada,
únicas, tus entrañas,
tu magia, la esperada:

Que sin tu "todo",
para mi, no hay nada.

Una ensalada y su cebolla,
de Domingo, con sabor "axila".
Sé que después, te irás,
habrá otra vez

vacío;

pero a la próxima,
podré llegar vivo.

Consejos de Tritón al enésimo descendiente de Eneas extraviado.

Si lo que no quieres
es naufragar,
habrás de conocer bien tus dudas,
el aspecto de la mar.

Empaparte tal vez,
de la lluvia,
los entresijos proteicos de la mudez
lo vano de la soledad.

De alguna antigua canción de puerto,
a la que nunca poder retornar,
cuando el agua asoma voraz
bajo el  romo cuello de la camisa.

En cuanto se cierne pesada
en todos los bolsillos,
obligando con calma,
hastiada impotencia.

Con esa indigerible resignación,
o insulsa disgregación,
con aborrecido antagonismo mártir
compeliéndote a zozobrar.

Si lo que no quieres,
es naufragar,
habrás de conocer bien tus miedos,
las corrientes de la infinidad.

Hacer de tus brazos
dos recias velas.
De tu alma,
una afilada y recta quilla.

Asumir que nada te pertenece
a la vez que,
nada te puede ser ajeno.

Convivir con esa tempestad
que acarrea la marea de
los imperecederos pensamientos.

Aceptar, finito mortal,
que fuiste concebido
para vivir con tus pies
anclados en la Tierra,
y desear, desear y desear...

Dominar lo imposible,
domesticar lo salvaje,
capitanear lo inalcanzable,
amar lo inadecuado,
soñar con lo irrealizable.

Desear, desear y desear...

No ahogarte en mi mar.
Estas branquias,
y mi antigüedad.

Todavía no he conocido ningún nobel que se depilara las piernas.

-El sujeto romántico echa su vista atrás en el tiempo porque añora. Se empapa de nostalgia de forma casi irremediable y proyecta en un ideal futuro próximo, la plausible falta de aquello que genera su malestar. Mira atrás porque necesita idealizar por completo ese "mirar hacia delante". Se trata sin duda, de una postura radicalmente contraria u opuesta hacia lo establecido, un grito de desacuerdo rebelde propio del siglo XVIII contra el Universo, contra la cosmogonía establecida. Contra la imposibilidad de sublimar y romper sus leyes físicas. Contra los derroteros de las convenciones sociales teñidas de conformismo que optan por repudiar el encanto inmanente de todo lo paradójico que rodea al ser humano. Contra cierta razón que da de lado con los contrastes opuestos y la belleza irracional que estos emanan.

El existencialista también mira atrás pero con una capacidad analítica-materialista insondable, o al menos bajo una influencia capital de esta, propia de principios del siglo XX. Dicha capacidad se ve hastiada por un pesimismo negativo que configura por completo y por medio de entidades de sentido, el estatus del presente. Es tan auto-crítico el ojo del existencialista, que sus conclusiones se ven taimadas por un halo del todo paradójico en ciertos casos. Este no ansía mirar hacia adelante en el tiempo, siempre invitado por el estado sobornable y carente de sentido del presente. El ser humano no es más que una esencia que se pregunta a sí misma por qué ha sido arrojada a la existencia. Y esta pregunta es la única a la que no haya respuesta coherente actualizable. 

En cambio, un puente entre ambas proyecciones puede ser hallado en Kierkegaard. Kierkegaard postula las consecuencias a sus espaldas, las comprende como precursoras de su caída libre de la existencia, de su caótica contemplación ante el vacío. Su ejercicio pervierte una estrategia de inversión y persigue la anástrofe personificada en esa vil araña que se descuelga incautamente por su sedosa tela. Kant, Kant y solo Kant de nuevo ha de ser tenido en cuenta por enésima vez.

Aún me encuentro a una considerable distancia de las controvertidas lecturas existencialistas de los noventa, a manos de aquella febril enganchada Lilly Taylor en "The Adicction". Recuerdo aquella película. Su director Abel Ferrara se siente inhabilitada para huir de esa ebullitiva cultura neoyorkina en lento proceso de descomposición. La decadencia anunciada de una esquizofrenia capitalista y alienante, si entiendo bien a Deleuze, incapaz de confluir heteronómicas maquinarias de deseo. Ferrara parece ser consciente de las contradicciones que son inherentes al ser humano, de los valores y su generación histórica. Del papel de la religión, de la incógnita del ser humano, del "caballo"... Nada nos hace intuir que debamos de posar nuestra confianza sobre otro ser humano, al menos si lo consideramos como un ente con el cual compartimos diversas similitudes infames. "El infierno son los otros" nos inculcaría el Sartre dominado por el estrabismo. "Teniente Corrupto" da fe de ello y gran parte de los personajes de "Carlito´s Way" nos invitan a pensar idénticamente, si nos embutimos en la piel del propio Al Pacino. Miserias y más desidias... 

A pesar de la reinante exasperación, bien subyugada o supralatente, nada original parece conformarse a los ojos del Universo. Desconozco por completo la identidad de aquellos que se entretienen maquinando los nocivos pasajes venideros de nuestra existencia. En parte envidio con sorna aquella sensación que se predisponen a experimentar, el anhelo ontológico más desafiante, el repudiado tabú tanto en el Olimpo clásico como en el Paraíso redentor cristiano, de desear para sí el propio estatus de los dioses. 

Suelo mitigar estos arrebatos de megalomanía contraproducente dando rienda suelta a mi propia creación. 

Mi universo de moho, que en poco se diferencia al nuestro propio si adoptamos las máximas cuánticas. Juego, como no, a ser Dios. 

¿Llegados a este punto donde me hallo yo? ¿Que puedo esperar de mis pensamientos? Ataviado con este hábito oscuro, oscilo entre el entendimiento y la demencia. Entre la desnudez íntegra, completa, pura del alma y los desvaríos pantanosos de las anfetaminas.

¿Que te parece?-

-Me parece que necesitas otra raya-

-Gracias, tío-

(Collage literario de 2010-2011)

Cosas que sé y no sé

No sé lo que cuesta una ducha caliente
de 40 minutos en Bristol Bay (Alaska),
pero sé perfectamente que yo
a veces no la necesito.

No sé quién me espía
al otro lado de las cortinas
cuando me masturbo...
siempre pensé que era yo mismo.

En cambio... No sé quién soy,
ni si quiera,
si quiero llegar a saberlo.

No se si puedo dejar de pensar,
en ti, cada noche, con la espalda fría,
el vino tibio y desnuda.
Pero sé que mis últimas palabras
serán un tímido:
por fin.

Sé lo que es no necesitarme,
estar muy presente
y en cambio,
estar obligado a soportarme.

No sé hacer equilibrios con los sentimientos,
ni dibujos de 2.do de primaria,
volatines con algunos recuerdos...
que corro el riesgo de olvidar.
Pero sé muy bien lo que grito,
quién está enfrente y
en cuantos países he bebido.

Sé perderme a posta.
Sé hacerme el loco tres días a la semana.
Ver mis tatuajes dibujados en el espejo,
(bajo el vaho no quedan besos)
y lo viejo que parezco.

Sé hablar con la mirada.
Tirar tus llaves por la ventana.
Aguantar todas las ganas hasta después de cenar.
Atravesar una tormenta y dejarme mojar.

Sé cómo tocarte.

No sé qué significa la palabra "verdad",
el porqué de toda la distancia en cada cosa que hago...
digo...
miento...
siento...
me prometo...

No sé esperar,
si eres tú, solo una última vez,
bostezar boca abajo,
o terminar el día.

No sé,
a veces,
cuando me preguntan,
por las respuestas,
cosas complicadas y vitales
para el hombre
que no tienen importancia.

No sé donde está el sentido de "todo"
pero sé muy bien qué es mear sangre.