Poesía

No hay nada
más fácil

que escribir poesía.

Basta con ser
asquerosamente sincero.

Es por esto,
tal vez,
por lo que la poesía
escasea.

Weakness

Llévame por caminos desconocidos

Junto a las oxidadas vías del tren.
Méceme entre tus pechos fértiles
Y recoge mis lágrimas
Con las plantas albas
de tus tóxicos pies
Que cada noche reposan fríos
entre mis ardientes muslos.
Deja que mi mirada ciega
Siga contraída por el sol de Wyoming
El mismo, cálido, lacio y seco,
Que el de la portada
del ultimo álbum Country del mes.
Abandóname de nuevo,
En esa engañosa
rueda de hámster,
Frente a todas las diapositivas
que mi padre hizo,
cuando aún vivía.
Házlo.
Pero Házlo.
Porque yo
Me hago preguntas
Que Siempre son demasiadas.
me desgarran en espumosa ira
Cuando no tengo benzodiazepinas.
Y sueno sobrio
Pero roto,
Por dentro,
Mientras tocas
El arpa sobre la moqueta.
Y ya sé
Que nunca más
Querré ser astronauta
Allá donde me sorprenda el otoño.

Ruego

-Dénme pastillas para no pensar-

Work in progress

Insipidez, repetición y carencia de espiritualidad.

Sísifo juega de delantero centro.

BELIN!

Se desfigura sin capricho, 

la lengua tedesca a través del laberinto genovés del Centro storico.
Juegos de manos, mellas y viento sur.
Moho, Prosecco, Belin!
Es el cabeceo gaseoso y amargo de la hamaca,
con los pies desnudos,
por siempre enterrados en el estiércol.

Pour la plupart des ceux

Que m'ont connu
Il y a longtemps
J'ai été,
L'énigme
Le roumain
L'allemand
Le beau
Le basque
Le conquérant
L' espagnol
Le fou
L'américain
Le barbu
Le Belge
Le disparu
Le français.

Mais certainement,
Je continue à ne pas savoir
Qui je suis.

Klassismus

Sin fe, pero con perseverancia.
Sin apego,
pero con curiosidad
Tomar un tren.
No importa a dónde,
como el que toma una cerveza.
No importa cuándo.

No leo nada y
mi poesía es mediocre.
Pasan los coches.
Mueren los días.
Enloquezco.
En silencio.

Todo el mundo,
habla en exceso.

La vida está llena
de mitos, de oráculos.
Es. Se da.
Inevitablemente
previsible.
Condenada a repetirse,
indefinidamente.
Ceguera.

Perdidos en el bosque,
divisar en la hierba,
fresas salvajes del Pirineo.

Reír como ríe el otoño.
Con las manos rotas,
bajo el coleto húmedo
del gaucho
y los huesos secos
que anónimos
se blanquean al sol.

Todo el mundo,
habla en exceso.

Certitude

Tras largos meses de ausencia, olí la lluvia al romper el amanecer
sin poder evitar emocionarme.

Al percibir mi reacción,
tras el cómplice silencio compartido,
el beduino me preguntó
sin mirarme
a qué Dios rezaba yo.

Le respondí que a todos
y a ninguno,
dependiendo de cual era mi suerte
en cada momento.

Dijo entender
sin atreverse a hacerlo.

A posteriori

Calles frías y cigarrillospensamientos propios
pasear con parsimonia frente
al reflejo del sol de invierno
sobre cúpulas de vidrio.
Son el refugio de los pobres.
Desconfiados como el mar,
desarraigados en el tiempo.
Le gustan las cosas
que les hacen pensar.
Como el ajedrez.
Los árboles.
Beethoven.
El speed.
El firmamento.
Deleuze, Borges y Haraway.
Berlin.
Los insectos.
Magritte.
Y el champagne.

Si no pueden dar una moneda,
regalaran una sonrisa.

Recall of a future

If thousands are sailing,

many firm reasons stood up.

But so long we've been blind
but so long we've been deaf.

When Napoleon knocked,
battered,
licked anonimously,
Hegel's door;
the philosopher wrote to his editor
promising the last chapter
and begging
for more beer.

Maybe even this,
was the symphony
of Life,
the same
who was muted
just for a while,
and no Fortune prevailed.

Pañuelos empapados en amoniaco

De pies, a solas,  inmóvil en la noche.
Al salir al patio la vida huele,
como antaño,
no como un agrio teatro adulto
donde redundan
conversaciones anodinas,
masticadas,
liofilizadas,
prescritas,
transitadas,
turistificadas,
oxidadas,
triviales
ensalzadas
y expuestas en
escaparates sepias:
Dinero
Salud
Trabajo
Restaurantes exóticos
Impuestos
Los Knicks perdiendo en el Madison Square Garden de 42 puntos.

No vivir
sino matarse progesivamente.
En el día a día,
ensordecedor.
Es el ruido infernal
sin fin,
de la máquina
el que nos acompaña.
Ahogándonos
ya estamos
en un mar de esquirlas.

Miente y di,
que aún no has olvidado
la importancia de que nada sea importante.

Speculoos.

Le chien qui s'appelait "Vitrine"

No nos quedaba mucho aire
entre aquella oscuridad

que nos atosigaba,
en la poluta y húmeda bodega
del carguero Winnipeg.

Otros antes que nosotros,
más listos, dichosos y cuerdos;
ya habían sonreído allí parapetados
a la muerte,
como aquella vez
el divino Charriere frente al mar Caribe,
a punto de enloquecer.

Sabíamos al menos,
que habíamos cruzado
la línea equinocial,
pues chinches, pulgas y piojos
llevaban días sin atarearnos.

Ansiosos por aparentar
más de lo que éramos
por si nos desembarcaban ya fríos
dentro de una madera de pino,
llevábamos las mangas sucias,
de barro y roña,
tras lustrar con ellas
nuestros zapatos.

Qué mala suerte la nuestra,
el llegar a comprender tan tarde
que "izquierda" o "derecha",
solo adquieren sentido
dependiendo del punto
hacia el que te diriges en la vida.

Rue de Flandre

Cuando habitas
en la casa donde la noche es eterna,
te preguntas a dónde van los cuervos
a morir.

Sentir
las llagas en el paladar,
el tiempo que te has robado a ti mismo
al atravesar la estación que loa a un boomerang,
entre desconocidos que fuman en base.

Ya queda menos. Un poco menos.

Pocos saben
de la dificultad de sajar un dedo
para hacerse con el anillo.
Chocando contra la pared.
Chocando contra la pared.
En soledad.

Do you know which is the worst thing about Belgium?
Just Belgium.

Complejidad aparente

Bruselas
con su corazón de arena
y su brisa de azúcar,
huele a grasa de buey
frita.
A fracaso,
a gente civilizada y salvaje
a partes iguales,
luchando por no perder el buen humor.
Personas
que no tienen tiempo
para hacer el amor
y pagan dinero
por follar

en el norte de la ciudad.
Gente que quiere ser feliz.
Se exige ser feliz.
Se condena a ser feliz.
A gente que apunta alto,
pero mea fuera.
Mientras esperan
a que por fin
los abrace el silencio.

Bref...

Huele igual
que el resto de ciudades
grises de mierda,
a excepción de la Barcelona
invernal de Orwell
que olía a revolución,
analfabetismo,
esperanza,
y orina de caballo.

Como Badiou, pienso que
los desastres acaecidos
en el mundo
proceden del desastre
contenido en las ideas.

Una vez ahogados... no oímos más sus lamentos.

Nadie pintaba por si mismos,

paisajes en occidente 

antes de Brueghel.
Y aún así,
su belleza reside
en la repugnancia mórbida representada
del alma humana.
Zorras campesinas.
Putos rurales.
Doble filo.
Navidad.
Complejos urbanitas.
Clasismo del s. XVI.
Asentir.

Junto a la niebla de Flandes,
que se pasea frente a mí,
solo escucho música
de autores muertos,
palidez y náusea
hielo seco,
y siento que el fuego
tiene alma
pero no malicia.

Es fácil así,
tener nostalgia de lo no vivido,
volver al refugio
aún huir de la vergüenza,
cuidar los dientes y los pies,
por encima de todas las cosas.

¿Cómo un país
con tan pocos km de costa
podía contar en sus filas,
con tan alto número de piratas?

No quedan ordalías
para que el que no es dichoso.

Eco incesante

Una vida

No es suficiente
Para cambiar nada.
Estoicismo
Y mucho método.
El que no lo crea,
Tontea con la ignorancia.

Ishikawa Sanshiro
Ishikawa Sanshiro
Ishikawa Sanshiro

No es fácil
Ser uno mismo.

Maldiciones, marmotas, algodón de azúcar

Solo cuando tienes

Algo de dinero en los bolsillos,
Te dicen "monsieur".

Se rifa en abundancia
Barro frío
Y tibia basura.
Lluvia fina en la cara.

No leo y
Nada me inspira.
La cama rechina,
No estoy muerto,
Todavía.

Compañía primera

Monsieur Lardon,

En el último número

De la revista
"Pene anónimo"
Publicada en el exilio brasileño hasta el invierno de 1949,
En su premonitoria editorial,
Acertó al enunciar:
"Tu respiración
Es mi casa,
Ella me guía
Cuando estoy
Desorientado.
Mi trinchera
Son y serán,
Siempre los libros.
Pero no hay nada
Como bajar al barro
De vez en cuando,
Para hacerse entender mejor. Puro efectismo.
Puro derroche.
Naive mezquindad.

Me temo,
Que incluso el cielo
Está ya en alquiler."

Solo, pero en control.
Alerta, pero sin miedo.
You use it,
Or you lose it.

Oui,
Moi, un échec, aux échecs,
À la la Muntpunt.

Ingo hiess ich

Krank bin ich

Mehr hübsch als immer
Hier, in meiner Stadt,
Freitag, das Räuberntag ist
Krähen fliegen vor dem Vollmond
Und niemand weiß,
wer der erste Mensch war.
Alles gehet sehr schnell.
Waterloo, Namur, Charleroi.
Nach der Arbeit
Wir waren zusammen beim Bowling
Und gemeinsam zu Abend gegessen
Und gemeinsam Vinyl kaufen
Wir wollen uns anders fühlen
Weil die Toten können
kein Geld ausgeben.

Un cercle appelé Gilles

Après la tempête

On est humides
On est calmes,
Et il est impossible
De ne pas attendre
Á ce moment
Jamais inédit
Quand tout se fondre,
Tout se retrouve
Comme raconté
Pour la légende,
Dans un cercle rouge.

Et dire rien de plus.

J'ai peur
Des fantômes
Du mal profond
Sous la mer
Dans les puits
Aux intestins
Mais
Pas des chiens
Ni des gosses sans dents
Même pas
De la nuit longe
Qui colère

J'ai peur de moi-même

Souvent
L'habitude se fuit
Se cache
Derrière certains yeux verts
Tu le sais
Tu le sais
Quelle pluie nous héberge
Toi qui le sait
Dis si cet automne
Qui arrive
Vaut vraiment
La peine

Comme une blanche baleine.